El anciano (para Selu, a sus 37)

Abril es el mes más cruel, hace brotar lilas del interior de la tierra muerta, mezcla la memoria y el deseo, estremece las raíces marchitas con lluvia de primavera (T. S. Eliot)

Mano a mano con la noche, esperando
que me surja algo nuevo que contar
que no sea un año más. Sé de un bazar
que vende juventud de contrabando

me dijo un anciano por la Gran Vía.
¿Por qué -inquirí- no la hubo comprado
usted? Así el viejo, cosas del hado,
respondióme con esta letanía:

"Soy joven cada vez que vuela un beso
y aterriza cansado en mi mejilla,
pierdo un lustro entero con cada preso

fugado del penal de la tristeza,
cada dulce sonrisa, cada vino,
cada cana en flor sobre la cabeza,

cada imbécil como tú por el camino."

El testarazo

No esperaba palabras animosas
ni un trato afincado en la igualdad
(para eso está Bibiana en dulce edad)
ni flashes de amistades peligrosas.

No esperaba aplausos ni nombradía
ni fe en mí, ni vítores ni defensa
(para eso está Chacón que ya anda inmensa)
ni hueras bendiciones... cómo escocía.

Aguardaba no más que un gran abrazo
de esas manos al aire y de repente
¡Dios, qué hostia! (quise decir testarazo).

Pero estoy en el Edén, joda a quien joda,
volando con mi Eva en parapente
a toda hostia (o con rima: a hostia toda).

Cardinal transfinito

I

Sea TÚ el conjunto de los elementos
tocados con la seda de tu gracia,
tu sonrisa, que es mi única farmacia,
tus ojos quedos mis medicamentos.

También en el conjunto tu frescura,
tu animal y tu presa se abren hueco,
también las venas sangran cuando peco
de audaz contra tus labios sin mesura.

Cardinal transfinito de virtudes
morando en ti, oh TÚ, aleph de corazones
y ases, verso borgiano de los dones.

Tiembla de excitación siempre que acudes
a MÍ todo el conjunto de mis partes:
siento ergo sum (discúlpeme Descartes).

II

Como quiera que hay en MÍ ese otro lugar
geométrico que alberga lo que soy
hago acopio de los besos que no doy,
de los cheques sin fondos del azar.

En MÍ otrosí caben guerras perdidas,
miserias, chaparrones y bocados
temerarios (quise decir osados),
cicatrices que cubren las heridas.

Ya ves, soy más extenso por más viejo,
más chapado a la Cantor, así dejo
media zarpa fuera del borceguí.

No te tengo que incluir para quererte,
no es más digna la vida que la muerte
mas siempre, TÚ, estarás dentro de MÍ.

Aquí un amigo

Hinojos fitos soplan letanías
los píos de la cruz del santo oficio
venerando, ora acorde ora estropicio,
a la más Cruz de todas las Marías.

Tan ancho el corazón como la frente
no hay quien tenga como él, de Ejea a Avilés
no dudan que se viste por los pies
el último mohicano de Onteniente.

A puerta gayola sobre el albero
fiel siempre al arte diez de su doctrina
recibe cada toro el cántaro huero.

Y aunque en breve estaré en la puta ruina
tengo un Paco, una foca y un torero
que se llama Joaquín, como Sabina.

Sweet bizcocho

Yo no soy, tortolica, quien tú esperas,
pierdo mucho al bajar de la tarima,
la fuerza se me escapa por la rima
que improviso a tus pocas primaveras.

No he de ser yo el Humbert de tus desvelos
feéricos, de tus rezos a Cupido,
tu bien de ojo, tu punto y seguido,
tu paseo por el reino de los cielos.

Donde vas se derriten los estaños,
cruje obsceno el azar de la escalera
si subes siete a siete los peldaños.

Ninfa adulta del deseo, sweet bizcocho,
princesa de mi cuento, enredadera
frondosa a tus frondosos dieciocho.

Luna

Metí a la luna el dedo por el ojo,
a la luna acechante de Mélies,
a esa luna agredida en trampantojo
que juré rendiría ante tus pies.
La luna de los dioses del Parnaso,
de los poetas malditos, lunera,
satélite de miel de Gloria Laso,
hembrón del torito de la trianera.
En el ojo que mancilló el cohete
rompió a manoletinas Manolete
lidiando los excesos del martirio.
A tus pies de marfil la habría puesto
si no hubiese salido cero el resto
del pecado diluido en el colirio.

Nueve

Lo bello no es más que el comienzo de lo terrible (R.M.Rilke)

Nueve meses de desgarro:
del desamor nace un nido
de erratas, parto asistido
por leguleyos de barro.

Toca a rebato el corneta,
la función ha terminado:
¡tan exquisito bocado
cocinado sin receta!

La tinta moja la rabia
presurosa en el tintero,
más por vieja que por sabia

la pluma, en negro agorero,
firma, indecorosa labia,
que tras el nueve va el cero.

Hoy mi verso

Hoy trazo con gruesa caligrafía
las letras de tu nombre en mi memoria,
a vuelapluma muelo la achicoria
de un pretérito imperfecto en pasantía.

Hoy trepo por tus pies hasta la almohada
y me caigo a la altura de tu ombligo
exhausto, pero me levanto y sigo
trepando hasta agotar la madrugada.

Hoy mi verso se enreda por tu busto
con barro de otros sueños esculpido,
lánguido en escorzo, huidizo, adusto.

Hoy mi verso, vive Dios, cobra sentido
lanzado como prez a un cielo injusto,
más diestro en acertar que un tal Cupido.

C.V.

Dejándome halagar por el ornato
de duelos vencidos al pesimismo
y bondades sisadas al cinismo,
al currículo voy dándole formato.
Adjuntando por méritos virtudes
del alma, imaginación y cultura,
alquimia de salón ——−burda impostura——−,
no ceso de firmar solicitudes.
Vistiendo con luz tenue el summa vita
de wolframios fundidos por la duda,
más a Astérix nadando en la marmita
parezco que a mí mismo, canta muda
la canción del ditirambo sodomita,
arribista, saco de piel huesuda.


Dejando atrás fracasos y derrotas,
platos rotos y alguna negra mácula
de demonio de la guarda, de Drácula
urbano, de dios, de gato con botas,
obviando el catecismo de la calle
que alienta a aprender de los errores,
borrando el mal final del bien de amores
con savoir faire de la escuela Louis Malle,
quemando indigestiones de veneno
como verrugas de rabo de nube
y mis burlas de diablo al nazareno,
eligieron por consenso mi ceúve


para un porno casero en esloveno
que hoy ulula por los nervios de YouTube.

Clavel en boca (para Leonor)

La gravedad del asunto es supina
si el asunto es la propia gravedad
burlada por el peso que, a una edad,
sólo puede vencer la plastilina.

Suaves globos que ocupan la desgana
de sabe Belcebú qué ilustres manos:
errar, Sir Isaac, es mal de humanos,
no hay ciencia en el vuelo de una manzana.

Hoy vengo en son de mar, pequeño Frodo,
de verla agonizar, cabeza loca,
pura en su desnudez después de todo.

Si un día despertara bailo un tango
con ella en París, clavel en boca,
al tímido susurro de Marlango.

Una boda y un funeral

Sí (dijo ella) quiero, sí quiero (él dijo)
sí quiero (confirmaron) y hasta Eros
corriendo fue a llamar a los bomberos
cuando a lo bonzo ardía el crucifijo.

Los separó la muerte, no hubo quite,
la muerte del amor de los amantes
como ha ocurrido siempre, sólo que antes
Dios unía a la pareja con Loctite.

¿Que se apagó la llama? ¡Qué cojones!
¿Que no es por ti, es por mí? ¡Palabrería!
¿Qué importan -cuando importan- las razones?

Al juzgado fueron desde la iglesia
bailando el vals, eterna flor de un día,
a romperse el alma sin anestesia.

La creación

Los lunes la metáfora embustera
se me hace, como el agua, necesaria
cabalgando hacia el cielo cual plegaria
buscando el verbo fiel, la rima artera.

La métrica los martes me recuerda
los sueños por venir, las flores rotas,
los miércoles destrenzo chirigotas
que al verso ahogan en piélagos de mierda.

Los jueves adjetivo mi soneto
con retales de impúdico deseo
que aprietan más que un nudo de corbata.

Los viernes estructuro el esqueleto.
De lunes a sábado un mundo creo
que inhóspito el domingo me arrebata.

Mi fortuna

Fortuna es la palabra que buscaba
por todos los rincones de mi mente,
ahí está, for-tu-na, pozo y fuente
de gloria, pica en Flandes, reina en Saba.

Fortuna es la palabra convenida
que nombra lo que quiero, eso es, fortuna,
misa de réquiem y claro de luna,
a veces tan esquiva en la partida.

Por fortuna soy tan afortunado,
que es sin ustedes la vida un mar luengo
de dudas, mar revuelto, mar picado.

Fortuna que renuncia a su devengo
tan deseado maná, tan buen bocado,
amigos, por teneros yo la tengo.

All you need is love

Oculta tras de vidas de juguete,
penando en la prisión de una propina
equivocada, la furia asesina
de las hordas divinas arremete
contra la libertad de la pureza
del pensamiento, sacrosantas huestes
que con el incensario de sus pestes
arruinan paz, democracia y tibieza.

Legiones celestiales de bribones,
hacéis de la virtud rara del juicio
la mayor razón de las sinrazones.
Entre ráfagas de kalashnikov,
planeta cretino del Risk del vicio,
escucha a Lennon: all you need is love.

Ocho

A este paso el sol se enfría
y el vergel muta a desierto,
a este paso a holgar al huerto
vamos yo y mi simpatía.

A este paso y suman ocho
llueven culebras y sapos,
a este paso hasta los guapos
refocilarán a mocho.

Ocho puertas clausuradas
esconden turbios secretos
del alma tras las pisadas

que cuando se arrastra deja,
ocho tequilas furiosos
que incendiaron la molleja.

A este paso me hago socio
del Club de la Mala Estrella
antes que encontrar, mi bella,
entre tus piernas negocio.

A este paso me hago un traje
con la bandera pirata
si antes no meto la pata
de palo en el abordaje.

Ocho stops en el camino
entre el rosario y la aurora
dejan paso al desatino.

Cada minuto, cada hora
de más recauda el destino
intereses de demora.

Señor y obsceno (para Nuria)

Lo más resuelto del animalario
lo puso algún demiurgo en tu sonrisa
de Virgen del Copón, pero sin misa,
ama de los misterios del rosario.

Lo más tórrido de un invierno frío
lo más húmedo de un seco verano
en mi diestra lo puso (¡qué marrano!)
lo más sensual de ti y lo más baldío.

La nao del sexo impuro no zozobra
ni al soñarte fallera, ni al soñarte
bajo un casco y con el mono a pie de obra.

De la ciencia pueril del desenfreno
la química vindica el sortilegio.
Tuyo siempre procaz, señor y obsceno.

El charlatán

Convido al charlatán a que me preste
el verbo, la palabra necesaria,
el consejo imprudente, la plegaria
a un cielo inopinado, el modo agreste.

La dialéctica vacua, el ruin debate,
el discurso vano, el pregón de feria,
la moral del tramposo y la miseria,
el juego sucio por el desempate.

Embudo invertido de la falacia,
cainita, mariscal de las ponzoñas,
verdugo del amor, gata en la sombra.

Romeo baboso de la diplomacia
jamás accederás, chulo de doñas,
al estrecho espacio que en mí aún la nombra.

Con alharaca

Verbena de poder, feria de cargos,
envites al azar que llaman pactos,
danza tribal de cálculos exactos
que ad hoc consuelan regustos amargos.

Muladar de quites prediseñados,
hijos nonatos de la ciencia impura,
convento de ideas de clausura,
democracia de triángulo sin lados.

Febril carrera hacia una meta vana,
ilusión postiza de esmalte y laca
de príncipe de charca, ergo rana.

Ya celebran en cuartel con alharaca
los dioses del jardín de la banana
su política necia de barraca.

Brigadoon (I swear I was falling in love)

Se esfumó Brigadoon tras la neblina
inmisericorde del tiempo, hazaña
y milagro el cine que acompaña
el curso del amor en mi retina.

Brigadoon ¿no lo entiendes? es la ruta
de las hadas hacia el sol, es la vida,
la más doliente y la más bienvenida,
la más dama entre la grey y la más puta.

Una centuria espero por si un día
decide Brigadoon que al fin se queda
y yo otra vez decido ser Gene Kelly.

En el alma guardo una melodía
y el mar, como el pirata de Espronceda,
el resto es mentira menos Minnelli.

Siete

Suma y sigue, sigue y suma
el desencanto y el vilo,
la imprudencia de un sigilo
que ya espanta más que abruma.

Resta y sigue, sigue y resta
el tiempo calma al oficio,
culpa a la culpa el cilicio
sustrae, espera indigesta

a la sentencia prohibida,
celda número siete
del corredor de la vida.

Dicta el blues al clarinete:
guardo el amor y la herida
en un sobre sin membrete.