Aquí me quedo

Yo me bajo en Granada, aquí me quedo,
la de los García (Lorca y Montero)
y los ríos (Genil, Darro y el roquero),
la ciudad de las noches del enredo.

Abierta al abrazo de la Redonda
y al beso de Bibrrambla y Plaza Nueva
edén del sur, jardín de Adán y Eva,
Granada del Cunini y de La Fonda.

Yo me abono a la luna sarracena
en primavera, a las coplas de Cano
que huelen a jazmín y yerbabuena.

Entre ella y yo dormita siempre un hada
que a la hora de la zambra y de las brujas
despierta y me sonríe enamorada.

Juez y parte

Espolea al caballo la amazona
tensando el arco contra su despecho
dejándome más muerto que maltrecho
la flecha que me hizo besar la lona.

Pero hace tiempo que rompí las fotos,
encendí las luces, quemé los besos,
tiempo ha que me entrego a los excesos
de la felicidad sin platos rotos.

No soy ya por desgracia el misionero
por el áfrica negra de tu cuerpo,
no pido más de ti de lo que espero.

No soy ya por fortuna juez y parte:
logré media razón para el recuerdo
y más de quince mil para olvidarte.

Lo que me sale del coño

I

Me llamaréis deslenguado por lo que
voy a contar, mas sin lengua quién se cena
si no es por arte de birlibirloque
un coño faroleado de verbena.

Pensaréis de mí que ando chocheando
y es verdad, pues persigo un chocho errante,
que aunque ni de lejos sea Marlon Brando
voy con la mantequilla por delante.

Donde habita el ombligo, más abajo,
donde a bocados se arranca la ropa,
donde el vello es más bello ¡qué carajo!

Son tantos y tan pocos los matices
tanto pliegue en la lucha, tanta sopa
¡calla ya! no sabes qué coño dices.

II

Rasurados, rubitos, pelirrojos,
recortados, pilosos o leoninos,
conejos con gazapo, Danoninos,
pasarelas de moda de matojos.

Túnel negro olvidado del olvido
factoría de gelatina del deseo
monte de Venus, Veleta, Pirineo,
aljaba de las flechas de Cupido.

Me sonríes sin perder la vertical
me robas la palabra de tus labios
de madona escocida de Chagall.

Y yo tan gavilán, tan somorgujo,
entrego enamorado el corazón
e índice a la isóbara de tu flujo.

¿Qué pollas dices?

Aunque no hay a quien falte un amiguete
que los veinte afirme que sobrepase
se sabe que la media del envase
está entre los quince y los diecisiete.

No dudo que habrá algún caso excitante
-y si no lo hay seguro que lo hubo-
de nabo del tipo vaso de tubo
¡ay, madre! eso no hay coño que lo aguante.

Empero ahí está la del capitán
más que polla, eso dicen, jabalina
o pértiga o la liana de Tarzán.

Y en reposo, que el tema anda caliente:
no quiero ni pensar cuando se empina
eso sí, mejorando lo presente.

La guitarra

Te mira suplicando que la toques
te seduce con guiños de bordón
deja que la penetres sin condón
donde otras se abonan a los enroques.

Al traste de una vez con los complejos
vibra el mástil en plena acometida
las cuerdas lo estrangulan, mala vida
la pasión, tan cerca siempre y tan lejos.

Te ama espasmódica y violenta -perrea-
y si metes un gol como el de Zarra
de música se preña, jacta est alea.

Se te pone igual fina que macarra
delicada o traviesa, bendito sea
el sexo sin amor con la guitarra.

Pirata 26 (para Jesús)

Pirata patapalo de Famóbil
del mar de los olivos, de farol
y yendo postre, niño Dragonball
vinagre como el cielo de Chernóbil.

Granuja de Atahualpa a todo ritmo
de caída de la wave de Schrödínger,
libra fiera batalla a lo Mazínger
a hostia viva con el logaritmo.

Ronca asido a una foto de Bernardo
rota el alma, maldita Champions League,
ya no trova en Cibeles ningún bardo.

Si te dicen Susán tú di Sarandon,
que malaya quien con deshonra pague
la osadía trivial del Michael Landon.

El cencerro (para Pilar A.)

Tan mediterránea, tan de Almería,
por no extrañar el mar llora salado,
guarda arena en el bolsillo del lado
del corazón en la camisa, día

a día busca playas sobre el cemento
deshumanizador, tras la jornada
cuando mueren las luces de Granada
algo de ella se apaga en el intento.

Cerrando bares va con alharaca
como cencerro exento de la vaca
febril a la hora bruja del destierro.

O puede que haya equivocado el cuento
y al revés, voto a Baco que no miento,
se sienta como vaca sin cencerro.

El anciano (para Selu, a sus 37)

Abril es el mes más cruel, hace brotar lilas del interior de la tierra muerta, mezcla la memoria y el deseo, estremece las raíces marchitas con lluvia de primavera (T. S. Eliot)

Mano a mano con la noche, esperando
que me surja algo nuevo que contar
que no sea un año más. Sé de un bazar
que vende juventud de contrabando

me dijo un anciano por la Gran Vía.
¿Por qué -inquirí- no la hubo comprado
usted? Así el viejo, cosas del hado,
respondióme con esta letanía:

"Soy joven cada vez que vuela un beso
y aterriza cansado en mi mejilla,
pierdo un lustro entero con cada preso

fugado del penal de la tristeza,
cada dulce sonrisa, cada vino,
cada cana en flor sobre la cabeza,

cada imbécil como tú por el camino."

El testarazo

No esperaba palabras animosas
ni un trato afincado en la igualdad
(para eso está Bibiana en dulce edad)
ni flashes de amistades peligrosas.

No esperaba aplausos ni nombradía
ni fe en mí, ni vítores ni defensa
(para eso está Chacón que ya anda inmensa)
ni hueras bendiciones... cómo escocía.

Aguardaba no más que un gran abrazo
de esas manos al aire y de repente
¡Dios, qué hostia! (quise decir testarazo).

Pero estoy en el Edén, joda a quien joda,
volando con mi Eva en parapente
a toda hostia (o con rima: a hostia toda).

Cardinal transfinito

I

Sea TÚ el conjunto de los elementos
tocados con la seda de tu gracia,
tu sonrisa, que es mi única farmacia,
tus ojos quedos mis medicamentos.

También en el conjunto tu frescura,
tu animal y tu presa se abren hueco,
también las venas sangran cuando peco
de audaz contra tus labios sin mesura.

Cardinal transfinito de virtudes
morando en ti, oh TÚ, aleph de corazones
y ases, verso borgiano de los dones.

Tiembla de excitación siempre que acudes
a MÍ todo el conjunto de mis partes:
siento ergo sum (discúlpeme Descartes).

II

Como quiera que hay en MÍ ese otro lugar
geométrico que alberga lo que soy
hago acopio de los besos que no doy,
de los cheques sin fondos del azar.

En MÍ otrosí caben guerras perdidas,
miserias, chaparrones y bocados
temerarios (quise decir osados),
cicatrices que cubren las heridas.

Ya ves, soy más extenso por más viejo,
más chapado a la Cantor, así dejo
media zarpa fuera del borceguí.

No te tengo que incluir para quererte,
no es más digna la vida que la muerte
mas siempre, TÚ, estarás dentro de MÍ.

Aquí un amigo

Hinojos fitos soplan letanías
los píos de la cruz del santo oficio
venerando, ora acorde ora estropicio,
a la más Cruz de todas las Marías.

Tan ancho el corazón como la frente
no hay quien tenga como él, de Ejea a Avilés
no dudan que se viste por los pies
el último mohicano de Onteniente.

A puerta gayola sobre el albero
fiel siempre al arte diez de su doctrina
recibe cada toro el cántaro huero.

Y aunque en breve estaré en la puta ruina
tengo un Paco, una foca y un torero
que se llama Joaquín, como Sabina.

Sweet bizcocho

Yo no soy, tortolica, quien tú esperas,
pierdo mucho al bajar de la tarima,
la fuerza se me escapa por la rima
que improviso a tus pocas primaveras.

No he de ser yo el Humbert de tus desvelos
feéricos, de tus rezos a Cupido,
tu bien de ojo, tu punto y seguido,
tu paseo por el reino de los cielos.

Donde vas se derriten los estaños,
cruje obsceno el azar de la escalera
si subes siete a siete los peldaños.

Ninfa adulta del deseo, sweet bizcocho,
princesa de mi cuento, enredadera
frondosa a tus frondosos dieciocho.

Luna

Metí a la luna el dedo por el ojo,
a la luna acechante de Mélies,
a esa luna agredida en trampantojo
que juré rendiría ante tus pies.
La luna de los dioses del Parnaso,
de los poetas malditos, lunera,
satélite de miel de Gloria Laso,
hembrón del torito de la trianera.
En el ojo que mancilló el cohete
rompió a manoletinas Manolete
lidiando los excesos del martirio.
A tus pies de marfil la habría puesto
si no hubiese salido cero el resto
del pecado diluido en el colirio.

Nueve

Lo bello no es más que el comienzo de lo terrible (R.M.Rilke)

Nueve meses de desgarro:
del desamor nace un nido
de erratas, parto asistido
por leguleyos de barro.

Toca a rebato el corneta,
la función ha terminado:
¡tan exquisito bocado
cocinado sin receta!

La tinta moja la rabia
presurosa en el tintero,
más por vieja que por sabia

la pluma, en negro agorero,
firma, indecorosa labia,
que tras el nueve va el cero.

Hoy mi verso

Hoy trazo con gruesa caligrafía
las letras de tu nombre en mi memoria,
a vuelapluma muelo la achicoria
de un pretérito imperfecto en pasantía.

Hoy trepo por tus pies hasta la almohada
y me caigo a la altura de tu ombligo
exhausto, pero me levanto y sigo
trepando hasta agotar la madrugada.

Hoy mi verso se enreda por tu busto
con barro de otros sueños esculpido,
lánguido en escorzo, huidizo, adusto.

Hoy mi verso, vive Dios, cobra sentido
lanzado como prez a un cielo injusto,
más diestro en acertar que un tal Cupido.

C.V.

Dejándome halagar por el ornato
de duelos vencidos al pesimismo
y bondades sisadas al cinismo,
al currículo voy dándole formato.
Adjuntando por méritos virtudes
del alma, imaginación y cultura,
alquimia de salón ——−burda impostura——−,
no ceso de firmar solicitudes.
Vistiendo con luz tenue el summa vita
de wolframios fundidos por la duda,
más a Astérix nadando en la marmita
parezco que a mí mismo, canta muda
la canción del ditirambo sodomita,
arribista, saco de piel huesuda.


Dejando atrás fracasos y derrotas,
platos rotos y alguna negra mácula
de demonio de la guarda, de Drácula
urbano, de dios, de gato con botas,
obviando el catecismo de la calle
que alienta a aprender de los errores,
borrando el mal final del bien de amores
con savoir faire de la escuela Louis Malle,
quemando indigestiones de veneno
como verrugas de rabo de nube
y mis burlas de diablo al nazareno,
eligieron por consenso mi ceúve


para un porno casero en esloveno
que hoy ulula por los nervios de YouTube.

Clavel en boca (para Leonor)

La gravedad del asunto es supina
si el asunto es la propia gravedad
burlada por el peso que, a una edad,
sólo puede vencer la plastilina.

Suaves globos que ocupan la desgana
de sabe Belcebú qué ilustres manos:
errar, Sir Isaac, es mal de humanos,
no hay ciencia en el vuelo de una manzana.

Hoy vengo en son de mar, pequeño Frodo,
de verla agonizar, cabeza loca,
pura en su desnudez después de todo.

Si un día despertara bailo un tango
con ella en París, clavel en boca,
al tímido susurro de Marlango.

Una boda y un funeral

Sí (dijo ella) quiero, sí quiero (él dijo)
sí quiero (confirmaron) y hasta Eros
corriendo fue a llamar a los bomberos
cuando a lo bonzo ardía el crucifijo.

Los separó la muerte, no hubo quite,
la muerte del amor de los amantes
como ha ocurrido siempre, sólo que antes
Dios unía a la pareja con Loctite.

¿Que se apagó la llama? ¡Qué cojones!
¿Que no es por ti, es por mí? ¡Palabrería!
¿Qué importan -cuando importan- las razones?

Al juzgado fueron desde la iglesia
bailando el vals, eterna flor de un día,
a romperse el alma sin anestesia.

La creación

Los lunes la metáfora embustera
se me hace, como el agua, necesaria
cabalgando hacia el cielo cual plegaria
buscando el verbo fiel, la rima artera.

La métrica los martes me recuerda
los sueños por venir, las flores rotas,
los miércoles destrenzo chirigotas
que al verso ahogan en piélagos de mierda.

Los jueves adjetivo mi soneto
con retales de impúdico deseo
que aprietan más que un nudo de corbata.

Los viernes estructuro el esqueleto.
De lunes a sábado un mundo creo
que inhóspito el domingo me arrebata.

Mi fortuna

Fortuna es la palabra que buscaba
por todos los rincones de mi mente,
ahí está, for-tu-na, pozo y fuente
de gloria, pica en Flandes, reina en Saba.

Fortuna es la palabra convenida
que nombra lo que quiero, eso es, fortuna,
misa de réquiem y claro de luna,
a veces tan esquiva en la partida.

Por fortuna soy tan afortunado,
que es sin ustedes la vida un mar luengo
de dudas, mar revuelto, mar picado.

Fortuna que renuncia a su devengo
tan deseado maná, tan buen bocado,
amigos, por teneros yo la tengo.