Señor de los anillos

No creo en Vos, Hacedor de almas pares,
Dictador de copiones del dolor,
Voz que me urge ese instinto desertor
de guerras por poblar los anulares.

No creo en ese tipo de lugares
geométricos que envuelven el decor(o)
ni en la viña global de ese Señor
que unge anillos con fines militares.

Ya van los legionarios del romance
entonando los cantos del Caudillo,
aunando lo felón con lo falsario.

A la hora de los toros llega el trance.
¿Cómo era que rezaba el estribillo?:
caminí, caminito del Calvario

Desde el sombrero (Para Selu)

Unas cuantas películas después,
varias firmas y más de un aguacero,
perspectivas quebradas de Durero
y apuros claudicando a fin de mes,
al ritmo de la década del tres
mira cómo clarea el macetero,
cómo el tiempo acecha desde el sombrero,
cómo muere el regate entre los pies.
Mas al fin siempre encuentras de tu lado
alguien que se equivoca y te quiere
con quien compartes pañuelo y perdiz.
Muerdes años cual fruta del pecado
avariciosamente, sin que espere
por nadie tu tren. Cumpleaños feliz.

Jamás un jamás (Para Maca)

Cuando se te haga inmenso el escenario
y apenas reconozcas al actor,
cuando a Julieta en nombre del amor
le falte mierda que ahuyente el mal fario,
cuando el telón reclame su sudario
y el tramoyista un brazo ejecutor
acércate y seré tu apuntador,
la voz de tu secreto de sumario.

En tu rincón de debes y de haberes,
de sueños de Dimas y Barrabás,
de ser la más dama entre las mujeres
aunque el tiempo ya no dance al compás
ni empaten con las cuitas los placeres,
aunque el menos saque ventaja al más,
jamás la vida te uncirá a un jamás
pues sabe bien que siendo como eres
mereces mucho más de lo que das.

Para mis 2lores

Una me lanzó a la vida
la otra me la aligera
las dos son mi primavera
y mi luz y mi guarida.

Una ve por mis retinas
la otra suda por mi piel
las dos fabrican la miel
que dulcifica mis ruinas.

Una es un ramo de amores
otra un barco de mercedes
acunado por las olas.

Todo es triste sin sus flores
nada existe sin ustedes
dolores, lolitas, lolas.

Brindis IV

Brindo por la madrugada
que se abraza a mi vigilia
envolviendo cinefilia
primitiva y mal curada.

Por las lunas que intoxican
con enjuagues la mirada
y el mar con lluvia dorada
si las musas prevarican.

Brindo por la noche oscura
de la impaciencia absoluta
que confunde dama y puta,
mal genio y buena figura.

Por los insomnios ganados
al guión de mis pesadillas,
por el humo de colillas
de cigarros apagados.

Brindo por los versos rotos
con la lengua en remolino,
por el olvido asesino,
por los recuerdos devotos.

Por las voces que me invitan
a arrancarme los galones,
por el tres de corazones,
por los susurros que gritan.

Las sombras del enemigo,
las venas de la memoria,
por los resquicios de gloria
sin saber ya lo que digo.

El cable inglés (para P.)

Pongamos que es un paso hacia adelante
sin más afán que llegar la segunda,
un triple salto entre la barahúnda
hacia un sol que aguarda rutilante.

Pongamos que remoja cada instante
con ecos de su mar, del que la inunda,
que el cumpleaños feliz le suena a inmunda
retreta militar Satán mediante.

Pongamos que a pesar de la embestida
atiende sin remilgos los reclamos
de un tiempo que se fue y que ya no es.

Pongamos que de espaldas a la vida
mientras ella camina susurramos
un, dos, tres... un, dos, tres... el cable inglés.

(Y cuando de repente nos giramos
dibuja una sonrisa consentida
que vela la amenaza de un traspié.)

Romance imposible

Ella longilínea y puntiaguda,
currículo amplio de sangre a su espalda,
horno crematorio bajo su falda,
malasombra y breviario de autoayuda.

Él que impone su terca disciplina
firmando con fuego cada sentencia
a golpes la evacúa, honda violencia
cuando andan de la mano amor e inquina.

Nunca nadie los vio bailar boleros
ni discutir ni regalarse flores
mas se necesitaban noramala.

Igual que ejerce Thanatos con Eros
el arte de sacarle los colores,
goloso el percutor besa a la bala.

La isla del tesoro

No sé si soy hermítico pues temo
traspuesto no ser a veces yo mismo,
curiosa paradoja de intrusismo
cual lanza en el ojo de Polifemo.

No soy completamente positivo
al juzgar el estado de las cosas,
traza en ristre alimento peligrosas
coartadas que me observan muerto y vivo.

Un espectro pueril pero discreto
se pega a mí, se me hace in-separable
como una densa niebla ¿y numerable?

Si en esta isla hay un tesoro secreto
y el qubit no es un truco más de Spielberg
por todo el ron que habré de ser John Silver.

Querido Robinsón

Querido Robinsón: ando pensando,
si a bien lo tienes, visitarte en breve,
antes de que el androide se subleve
y un clan de mercenarios tome el mando.
He oído de tu isla tantas veces...
que allá enferman el cable y el tornillo
y que el sol juega al corre-que-te-pillo
con Viernes, con la fruta y con los peces.
Que no hay preceptos ni armas ni oraciones
ni timbres ni relojes, no hay maltrato
ni abusos ni intenciones de matar.
Por lo demás no soy, juro, novato
en dar de comer a los tiburones.

Atentamente, un loco por el mar.

Brindis III (para los enamorados)

Brindo por la decadencia
de un tiempo en que nunca fuimos,
por esos tiernos racimos
del vino de la inocencia.

Por la flor de tallo largo
que rompió de los esquejes,
por la cruz de los herejes,
por el baile del letargo.

Por el vals de las hormonas
que reaccionan en cadena,
por Barbie cara-de-pena
y su club de niñas monas.

Brindo por los corazones
que al amor arriendan nicho,
por los pares que han predicho
la alternancia de los nones.

Brindo (ya llegando al fin)
por el sentir cotidiano
a pesar del Vaticano
que hizo santo a Valentín.

No tengo duelos (con gratitud a M.A. por el verso robado)

No tengo duelos para cada entierro,
no tengo llave de todas las puertas
que amo, como tus piernas, ver abiertas
y con tesón renuente sólo cierro.

No tengo la receta milagrosa
que a ti y a mí nos cueza en mismo guiso,
no tengo entradas para el Paraíso
ni salidas de humo para esta fosa.

Sólo tengo un jarabe de ilusiones,
un vale canjeable por un beso
que a mor de no usarlo ha caducado,
una vela para los apagones,
un seguro de no-salir-ileso
y un triste corazón deshabitado.

Boquerona (para I.)

Princesa al sur del sur, camaleona
-que debe ser como leona en la cama-
no quiero saber, cuando se os inflama,
cómo es la mise en scène boquerona.

Señora honoris causa, faraona
de vientos a favor a toda llama,
en vos confluyen la amiga y la dama
arrancando espinas de mi corona.

Si no encuentras justicia en mi poesía
para tanta virtud, sol, no te apures,
que cuando alguna noche triste beben,
de más está decir que en demasía,
cuando ebrios se distraen los calambures
las musas no me dictan lo que deben.

Retroback 09

Mudándome a Manhattan sin remedio
con Woody por resolverle una duda,
vistiendo de humildad la isla desnuda,
matrícula de honor con ocho y medio
al temple de un quimérico inquilino,
cuadrando en rojo el círculo Melville,
corriendo hasta que el alma trastabille,
tiñendo de giallo el intestino,
bañándome en Trevi con Anita,
odiando al despiadado Zampanó,
imitando una vida de juguete,
te dejo, Caligari, tengo cita
con la camarada Greta... es que yo
crecí, perdóname, en la fila siete.

Nana (para Marcos, en un susurro)

Clausura dulcemente tu mirada
sueña cuentos que nunca te he contado
apaga tus pupilas, que a este lado
del mundo no hay que ver apenas nada.

En un castillo inmenso habita un hada
un cisne y siete enanos en pecado
y un gato que usa botas me ha dejado
para ti un marramiau de mermelada.

Buzo en el silencio, no abras los ojos
duerme, doncel, que es pérfida la noche
sin luna, ya se escuchan los gemidos
de almas rotas por entre los rastrojos,
me habré de ir cuando la aurora abroche
tiernamente mi amor a tus latidos.

Va dove vuoi (para S.)

Ahora vives en un ático nuevo
del centro de cualquier barrio del mundo
rehén de la prisa, esclava del segundo,
jinetera del tiempo que te debo.

Ahora huyes de un pretérito longevo
dejando un cierto rastro nauseabundo
al pasar por la esquina de ese inmundo
corazón de alquiler que adentro llevo.

Ahora eres inquilina del desprecio
socia de miles de besos que no doy
doble tirabuzón desde el trapecio.

Nunca quise aparentar lo que no soy
-defecto del honor, virtud del necio-
y hoy me mudo al fin de ti: va dove vuoi

Para ella

Para ella tengo un cielo de bolsillo,
un mar de grifo, el mundo en un cajón,
la luna a un metro, un tango en el salón
y un pálpito de almena en mi castillo.
Claro de sol (la vida en amarillo),
un póquer de escalas en el bordón,
tropas de amor sin ton, bailes con son,
las medallas de lata del caudillo,
una visita guiada al Paraíso,
su nombre en un proyecto de presente,
un palmo de tierra en Nunca Jamás,
el cofre del tesoro, el sur preciso,
para ella congelo un beso impaciente
que sin desmayo espera a los demás.

El espejo

El muerto que me espía en el espejo,
aborto de algún vientre venenoso,
en la fiesta de la luz halló poso
perpetuo tras de un perpetuo reflejo.

Me frunce sin pudor el entrecejo
mitad lobo de mar y mitad oso,
se parece al fulano quejumbroso
que mora el ego sum tras mi pellejo.

Recuerda lo que yo, lo que yo olvida
a esa hora en que es tan tarde todavía
para hurtar impostura al protocolo.
Yo mismo es del revés, chamán y druida.
Balas del cristal de la poesía
lanza la orquesta y él baila solo.

Feliz Navidad

Era una tibia mañana
que empezaba a alborear
al vívido azul del cielo
que ni es cielo ni es azul,
al vívido azul del cielo
que ni es cielo ni es azul.

Fuimos cayendo uno a uno
de rodillas a adorar
al cholo de las llanuras,
al dios de Teotihuacán,
al redentor del martillo
humilde y sencillo
hasta el final.

Echad al fuego más leña
-mirad que se va a apagar-
y dejad de hablar de guerras
que la única libertad
ha nacido en Nochebuena
y la matamos en Navidad.

Desde Otumba a Guadalupe,
desde Tula a Yucatán
rivales y compañeros
celebren la Navidad
que nos sobran guerrilleros
y andamos cortos de hombres de paz.

Estr.

Jesús el de rostro moreno;
Jesús el de ojos trigueños;
Jesús azteca y chiapaneco,
Cristo chichimeca
reparte tu luz.

Jesús leñador, carpintero;
Jesús pastor y curandero;
Jesús nace en cada momento
que un hermano hace
de un fusil su cruz.

El escorpión azul (para N.)

El escorpión azul, quizá cansado
del fúnebre trajín de las aduanas,
del parco desfilar de las semanas,
triste escorpión azul de medio lado...

Perfidia de tu lomo vigilado
por dos insolentes pinzas hermanas,
atrás van repicando las campanas
de la madre iglesia del buen pecado.

Ora se fija a tu piel ora se esconde,
prodigio en cada vuelta del reverso
que atrapa una conciencia impenitente.

La misma voz que a media luz responde
como azote del látigo de un verso:
mi futuro, ma belle, es mi presente.

Siete vidas

Ni vivo ni difunto ni en el tajo,
dueño apenas de una pensión de heridas,
por deslizar tu bra senos abajo
¿qué ket no soñaría siete vidas?

Ni difunto ni vivo ni enredado
en las flechas de aquel tiempo que vino
a confundir pretérito y pasado,
a promediar el can con el felino.

Vivo y muerto (o puede que muerto y vivo)

−grosera superposición de estados−,

oliscando carroñas de museo,
maullando un soniquete primitivo,
sudando pedigrí por los tejados
de un cuántico refugio del deseo.