Contigo muero

MI ente cuando suena a verdadera
SI ntiendo la caricia de mi mano
SOL ista que más tarde que temprano
RE coloca el arpegio en la tronera.
LA sciva se insinúa a contraplano
MI sógina y amante en bandolera,
MI ente a ritmo de rhythm and blues hortera,
LA ncinante, canalla, americano.
RE clusa en el penal de algún te quiero,
SOL ipsista de vueltas viudas de ida,
SI nécdoque tonal del agujero,
MI rífica válvula de estampida,
a media asta ondea en el clavijero
el evo más un día por si envida
a pares el juego del guitarrero.
Tú me dices contigo tengo vida
yo te digo, mi amor, contigo muero.

Hoy me quiero ñoño

Hoy me quiero ñoño, como vencido
por una indolencia maravillosa,
hoy no adornaré el nombre de la rosa
con taras de lo malo conocido.

Hoy burlo el código de lo prohibido
y escribo pasión y no sé qué cosa
me envía a la palabra mariposa
y el corazón viste un verso torcido.

Que hoy me quiero ñoño es evidente
porque es amor vivir a contrapelo
mirando sólo de reojo al frente.

Y te llamo princesa y bella y cielo
y me río a mandíbula batiente
mostrando al respetable el caramelo.

Hoy te quiero ñoña y disidente
a la hora de las prácticas de vuelo
callada, que parezcas como ausente.

Mira cómo tiemblo

I

Yo, que armé la gorda con cada flaca
que se asomó al balcón de mis flaquezas,
que no necesité más de dos piezas
para ordenar el puzle de mi vida,
que ordeñé al capón y castré a la vaca.
Yo, que batí al dragón de cien cabezas,
que nunca di un beso de despedida,
que me bebí el Genil tras la resaca,
que compré amor a precio de suicida,
que anduve por los tangos de Gardel,
que quise ser espina de una rosa
y un fa sostenido en el papel,
ayúdame a temblar cuando furiosa
tu piel haga croquetas con mi piel.

II

Yo, que marqué un gol en la Bombonera
de penalti a pase del Pelusa,
que me fugué a Hamelín con una musa
y me llevé descalza a Cenicienta.
Yo, que escondí el tesoro en la chistera,
que planeé el degüello de Medusa.
Yo, que puse mi corazón en venta
por no poder mantenerlo en Primera,
que me uní al gang bang de los cuarenta
y abrí Sésamo a martillo y cincel.
Yo, que pinté grafitis en mi fosa
y asalté a golpe de acorde el cuartel,
mira cómo tiemblo cuando ansiosa
tu piel reboza gambas con mi piel.

Ménage à deux (Ciempozuelos, junio de 2009)

Me relegan a clausura,
me embuten en la camisa,
me atan contra tu sonrisa
por quererte con locura.

Campions (para Jauhow)

Que nadie respire en el Coliseo,
que cada hincha reprima su latido,
que Cayo Berlusconi ha concedido
este baile a la novia de Morfeo.

Más albero el escenario que cancha
al british dimos puerta a la gayola,
si ya de mister tratan a Guardiola
también de Don Pepote de la Mancha.

Escola català de robinsones,
Laporta oberta de los casquivanos
que alternan Zapateros con Borbones
en un circo en que crecen los romanos
e inflaman sus úlceras los leones
con sabrosos despojos de Cristianos.

Ménage à trois

Os adoro a las dos,
pero debo irme antes de las tres.

La negra flor

La luna, cópula de un cielo obsceno
presagio de la mierda prometida,
alumbra una discreta zambullida
en gozoso eclipse de neopreno.

Snorkeling tu boca aguas adentro
bracea bajo espermas paralelos
de sotanas y puños con gemelos,
salida al mundo por Vagina Centro.

Cada noche es más terca la rutina
-declaró la luna en comisaría-
la misma negra flor, la misma esquina.

Cada noche un retén de infantería
se aposta en su almohada y vaticina
la guerra caliente y la sopa fría.

El regreso (poema tercero de la serie)

Sabes que moriría en tu regazo,
que vendería fuego en el infierno,
que si mi amor cupiese en un cuaderno
te escribiría besos de reemplazo.
Pero esta loca fuga que emprendimos
en busca del tesoro del islote
al sur del arrecife de tu escote,
esta huida por la parra a los racimos
turgentes de tu pecho, este veneno
que empapa con saliva tus pezones
perece en la rutina de lo obsceno.
La vida no es gentil en cuanto a opciones:
tú a tu redil del peculio ajeno,
yo al ajeno errar de mis ecuaciones.

La fuga (poema segundo de la serie)

El primer horizonte a la derecha
por donde escora el sol de los bandidos
Fuente Utopía esquina con Latidos
pasado el cruce del penar sin fecha.

La próxima salida busca el puerto
eterno que diviso desde popa
a ras de la ansiedad con que tu ropa
hurta a tientas la sed de mi desierto.

Debajo de la manta hay carretera
y besos que saben a despedida
y un penúltimo sueño en cartelera
y pactos de agresión contra la vida
y un plan de cubatura de la esfera
que urgente rueda en dirección prohibida.

Desde mi zoo-ilógico

El elefante se pegó un trompazo,
el mono ya no se anda por las ramas,
la pécora va deshaciendo camas
y cunas la cigüeña de un plumazo.
El besugo entra en la conversación,
la rana adquiere un aire principesco,
Don Diego guarda un cierto parentesco
con la zorra mayor, alias putón.
Al pez espada le sobran agallas
para hacer la guerra a la oveja bala,
la perdiz toma el trono del delfín.
Cuecen gritos Tarzanes y Sorayas, ¹
gamba en versión Cenicienta es cigala,
un cerdo en órbita es un puerco espín.

1. Este verso, caso de herir sensibilidades, es canjeable por el siguiente:
"La cebra duerme con pijama a rayas"

El sitio de su recreo (para Antonio Vega, R.I.P.)

Brindo por el flaco, canalla y feo
que hasta el final luchó contra gigantes
por follarse a la chica de ayer antes
de encontrar el sitio de su recreo.

Agárrate fuerte a él, María,
acaso una décima de segundo:
le falta valor o le sobra mundo
para enfrentarse al sol de cada día.

Doquiera haya colgado su guitarra,
allá donde su voz finja canciones
se dejará llevar sin rumbo fijo.

Tantas noches con Marga y tanta farra
desordenadas las habitaciones...
Saluda a Enrique, el dios de los Urquijo.

Lady cash (para M. J. C-3013, poema primero de la serie)

Mi dulce lady cash, faro del mundo
breve que entiendo, luz de una sonrisa
que haría enrojecer a Mona Lisa,
admito de los dos ser el segundo
o de los cien, si es preciso, el ciento uno.
Sólo mírame y escríbeme en los ojos
con los tuyos mentiras y sonrojos,
firme el trazo en trance inoportuno.
Se yerguen necesarios los poemas
que tallo a tus furtivas primaveras
desde su caja al mar de mis reclamos.
Al pilón con pruebas y teoremas,
abonos y otras trampas financieras:
una palabra tuya y nos fugamos.

Ring, ring, ring

Este viento... no oigo bien ¿cómo dices?
¡joder, vaya huracán! ¡qué torbellino!
decías no sé qué de un Florentino
y de curar no sé qué cicatrices.

No amaina el vendaval de las narices...
¿que jueguen al cultivo del pepino?
¿de qué me hablas? Mira, Pep, que adivino
más que escucho... ¿muñecas? ¿meretrices?

Terco ciclón... mejor te llamo luego
¿que plantasteis en el campo seis coles?
¿qué me cuentas de un negro y unos goles?

Te dejo, que ya se me altera el riego.
Sólo quería que supieras que esta
vez funcionó el rodillo Messi-Iniesta.

La cuenta (para Michelle P., slowly)

Catwoman, chica diez, súmale nueve
por la niña bonita y resta trece
y luego dieciséis que es lo que crece
de raíz el sifón: hoy, baby, llueve.

Cántame en un susurro las cuarenta
gateando entre siete sobre un piano,
desafiando la fe del Gran Hermano,
makin' whoopee para ajustar la cuenta.

Aun casada con todos, servidor
se ofrece para nuevo matrimonio
por sí mismo (entiéndase: al cuadrado).

Sofócame contando esta calor
menos uno más un seis del demonio
y practica conmigo el resultado.

Desiderátum

I

Que canten las alarmas del milenio
que enviude el cromosoma del amor
que muera en la distancia ese clamor
de ecos mudos y tufo primigenio.

Que se enamore el lustro del quinquenio
que la verdad se fugue del dolor
que cada cheque en blanco al portador
se cobre con la cifra del ingenio.

Que no nos hipotequen la aventura
que alterne el poder con la maestría
que no nos compadezca la locura
que ayunten la ciencia y la poesía
que apague la humedad la calentura
que no nos comprometa el todavía.


II

Que acampe la virtud sobre el dislate
que escampe en tu mirada el temporal
que contigo me arrastre el vendaval
hasta que el tiempo imprima el jaque mate.

Que el juicio contamine al botarate
que la razón eclipse al animal
que un rayo del espacio sideral
nos vuelva a todos cuerdos de remate.

Que el sapo se insinúe a la princesa
que el sargo baile con el tiburón
que valga cada mierda lo que pesa
en el mercado negro del mojón
que nos coja la vida por sorpresa
muriéndonos en cada revolcón.

Poema global

Gula de tu boca, besos prestados
gime el ron-poeta por las esquinas
versos malditos, lenguas viperinas,
libertinas sin happy ends calculados.

Lujuria de tus fondos reservados
rebosa ponzoña por tus retinas
desgarradas lágrimas endocrinas
que se suicidan tristes como fados.

Ansia de tu cuerpo, carne indecente,
leyenda de un amor impronunciable,
avalancha blanca contracorriente
descargas en mí, soberbia insaciable,
agravio avaro, turgente por diente,
vals de rodillas a ritmo de sable.

Señor de los anillos

No creo en Vos, Hacedor de almas pares,
Dictador de copiones del dolor,
Voz que me urge ese instinto desertor
de guerras por poblar los anulares.

No creo en ese tipo de lugares
geométricos que envuelven el decor(o)
ni en la viña global de ese Señor
que unge anillos con fines militares.

Ya van los legionarios del romance
entonando los cantos del Caudillo,
aunando lo felón con lo falsario.

A la hora de los toros llega el trance.
¿Cómo era que rezaba el estribillo?:
caminí, caminito del Calvario

Desde el sombrero (Para Selu)

Unas cuantas películas después,
varias firmas y más de un aguacero,
perspectivas quebradas de Durero
y apuros claudicando a fin de mes,
al ritmo de la década del tres
mira cómo clarea el macetero,
cómo el tiempo acecha desde el sombrero,
cómo muere el regate entre los pies.
Mas al fin siempre encuentras de tu lado
alguien que se equivoca y te quiere
con quien compartes pañuelo y perdiz.
Muerdes años cual fruta del pecado
avariciosamente, sin que espere
por nadie tu tren. Cumpleaños feliz.

Jamás un jamás (Para Maca)

Cuando se te haga inmenso el escenario
y apenas reconozcas al actor,
cuando a Julieta en nombre del amor
le falte mierda que ahuyente el mal fario,
cuando el telón reclame su sudario
y el tramoyista un brazo ejecutor
acércate y seré tu apuntador,
la voz de tu secreto de sumario.

En tu rincón de debes y de haberes,
de sueños de Dimas y Barrabás,
de ser la más dama entre las mujeres
aunque el tiempo ya no dance al compás
ni empaten con las cuitas los placeres,
aunque el menos saque ventaja al más,
jamás la vida te uncirá a un jamás
pues sabe bien que siendo como eres
mereces mucho más de lo que das.

Para mis 2lores

Una me lanzó a la vida
la otra me la aligera
las dos son mi primavera
y mi luz y mi guarida.

Una ve por mis retinas
la otra suda por mi piel
las dos fabrican la miel
que dulcifica mis ruinas.

Una es un ramo de amores
otra un barco de mercedes
acunado por las olas.

Todo es triste sin sus flores
nada existe sin ustedes
dolores, lolitas, lolas.

Brindis IV

Brindo por la madrugada
que se abraza a mi vigilia
envolviendo cinefilia
primitiva y mal curada.

Por las lunas que intoxican
con enjuagues la mirada
y el mar con lluvia dorada
si las musas prevarican.

Brindo por la noche oscura
de la impaciencia absoluta
que confunde dama y puta,
mal genio y buena figura.

Por los insomnios ganados
al guión de mis pesadillas,
por el humo de colillas
de cigarros apagados.

Brindo por los versos rotos
con la lengua en remolino,
por el olvido asesino,
por los recuerdos devotos.

Por las voces que me invitan
a arrancarme los galones,
por el tres de corazones,
por los susurros que gritan.

Las sombras del enemigo,
las venas de la memoria,
por los resquicios de gloria
sin saber ya lo que digo.

El cable inglés (para P.)

Pongamos que es un paso hacia adelante
sin más afán que llegar la segunda,
un triple salto entre la barahúnda
hacia un sol que aguarda rutilante.

Pongamos que remoja cada instante
con ecos de su mar, del que la inunda,
que el cumpleaños feliz le suena a inmunda
retreta militar Satán mediante.

Pongamos que a pesar de la embestida
atiende sin remilgos los reclamos
de un tiempo que se fue y que ya no es.

Pongamos que de espaldas a la vida
mientras ella camina susurramos
un, dos, tres... un, dos, tres... el cable inglés.

(Y cuando de repente nos giramos
dibuja una sonrisa consentida
que vela la amenaza de un traspié.)

Romance imposible

Ella longilínea y puntiaguda,
currículo amplio de sangre a su espalda,
horno crematorio bajo su falda,
malasombra y breviario de autoayuda.

Él que impone su terca disciplina
firmando con fuego cada sentencia
a golpes la evacúa, honda violencia
cuando andan de la mano amor e inquina.

Nunca nadie los vio bailar boleros
ni discutir ni regalarse flores
mas se necesitaban noramala.

Igual que ejerce Thanatos con Eros
el arte de sacarle los colores,
goloso el percutor besa a la bala.

La isla del tesoro

No sé si soy hermítico pues temo
traspuesto no ser a veces yo mismo,
curiosa paradoja de intrusismo
cual lanza en el ojo de Polifemo.

No soy completamente positivo
al juzgar el estado de las cosas,
traza en ristre alimento peligrosas
coartadas que me observan muerto y vivo.

Un espectro pueril pero discreto
se pega a mí, se me hace in-separable
como una densa niebla ¿y numerable?

Si en esta isla hay un tesoro secreto
y el qubit no es un truco más de Spielberg
por todo el ron que habré de ser John Silver.

Querido Robinsón

Querido Robinsón: ando pensando,
si a bien lo tienes, visitarte en breve,
antes de que el androide se subleve
y un clan de mercenarios tome el mando.
He oído de tu isla tantas veces...
que allá enferman el cable y el tornillo
y que el sol juega al corre-que-te-pillo
con Viernes, con la fruta y con los peces.
Que no hay preceptos ni armas ni oraciones
ni timbres ni relojes, no hay maltrato
ni abusos ni intenciones de matar.
Por lo demás no soy, juro, novato
en dar de comer a los tiburones.

Atentamente, un loco por el mar.

Brindis III (para los enamorados)

Brindo por la decadencia
de un tiempo en que nunca fuimos,
por esos tiernos racimos
del vino de la inocencia.

Por la flor de tallo largo
que rompió de los esquejes,
por la cruz de los herejes,
por el baile del letargo.

Por el vals de las hormonas
que reaccionan en cadena,
por Barbie cara-de-pena
y su club de niñas monas.

Brindo por los corazones
que al amor arriendan nicho,
por los pares que han predicho
la alternancia de los nones.

Brindo (ya llegando al fin)
por el sentir cotidiano
a pesar del Vaticano
que hizo santo a Valentín.

No tengo duelos (con gratitud a M.A. por el verso robado)

No tengo duelos para cada entierro,
no tengo llave de todas las puertas
que amo, como tus piernas, ver abiertas
y con tesón renuente sólo cierro.

No tengo la receta milagrosa
que a ti y a mí nos cueza en mismo guiso,
no tengo entradas para el Paraíso
ni salidas de humo para esta fosa.

Sólo tengo un jarabe de ilusiones,
un vale canjeable por un beso
que a mor de no usarlo ha caducado,
una vela para los apagones,
un seguro de no-salir-ileso
y un triste corazón deshabitado.

Boquerona (para I.)

Princesa al sur del sur, camaleona
-que debe ser como leona en la cama-
no quiero saber, cuando se os inflama,
cómo es la mise en scène boquerona.

Señora honoris causa, faraona
de vientos a favor a toda llama,
en vos confluyen la amiga y la dama
arrancando espinas de mi corona.

Si no encuentras justicia en mi poesía
para tanta virtud, sol, no te apures,
que cuando alguna noche triste beben,
de más está decir que en demasía,
cuando ebrios se distraen los calambures
las musas no me dictan lo que deben.

Retroback 09

Mudándome a Manhattan sin remedio
con Woody por resolverle una duda,
vistiendo de humildad la isla desnuda,
matrícula de honor con ocho y medio
al temple de un quimérico inquilino,
cuadrando en rojo el círculo Melville,
corriendo hasta que el alma trastabille,
tiñendo de giallo el intestino,
bañándome en Trevi con Anita,
odiando al despiadado Zampanó,
imitando una vida de juguete,
te dejo, Caligari, tengo cita
con la camarada Greta... es que yo
crecí, perdóname, en la fila siete.

Nana (para Marcos, en un susurro)

Clausura dulcemente tu mirada
sueña cuentos que nunca te he contado
apaga tus pupilas, que a este lado
del mundo no hay que ver apenas nada.

En un castillo inmenso habita un hada
un cisne y siete enanos en pecado
y un gato que usa botas me ha dejado
para ti un marramiau de mermelada.

Buzo en el silencio, no abras los ojos
duerme, doncel, que es pérfida la noche
sin luna, ya se escuchan los gemidos
de almas rotas por entre los rastrojos,
me habré de ir cuando la aurora abroche
tiernamente mi amor a tus latidos.

Va dove vuoi (para S.)

Ahora vives en un ático nuevo
del centro de cualquier barrio del mundo
rehén de la prisa, esclava del segundo,
jinetera del tiempo que te debo.

Ahora huyes de un pretérito longevo
dejando un cierto rastro nauseabundo
al pasar por la esquina de ese inmundo
corazón de alquiler que adentro llevo.

Ahora eres inquilina del desprecio
socia de miles de besos que no doy
doble tirabuzón desde el trapecio.

Nunca quise aparentar lo que no soy
-defecto del honor, virtud del necio-
y hoy me mudo al fin de ti: va dove vuoi

Para ella

Para ella tengo un cielo de bolsillo,
un mar de grifo, el mundo en un cajón,
la luna a un metro, un tango en el salón
y un pálpito de almena en mi castillo.
Claro de sol (la vida en amarillo),
un póquer de escalas en el bordón,
tropas de amor sin ton, bailes con son,
las medallas de lata del caudillo,
una visita guiada al Paraíso,
su nombre en un proyecto de presente,
un palmo de tierra en Nunca Jamás,
el cofre del tesoro, el sur preciso,
para ella congelo un beso impaciente
que sin desmayo espera a los demás.

El espejo

El muerto que me espía en el espejo,
aborto de algún vientre venenoso,
en la fiesta de la luz halló poso
perpetuo tras de un perpetuo reflejo.

Me frunce sin pudor el entrecejo
mitad lobo de mar y mitad oso,
se parece al fulano quejumbroso
que mora el ego sum tras mi pellejo.

Recuerda lo que yo, lo que yo olvida
a esa hora en que es tan tarde todavía
para hurtar impostura al protocolo.
Yo mismo es del revés, chamán y druida.
Balas del cristal de la poesía
lanza la orquesta y él baila solo.

Feliz Navidad

Era una tibia mañana
que empezaba a alborear
al vívido azul del cielo
que ni es cielo ni es azul,
al vívido azul del cielo
que ni es cielo ni es azul.

Fuimos cayendo uno a uno
de rodillas a adorar
al cholo de las llanuras,
al dios de Teotihuacán,
al redentor del martillo
humilde y sencillo
hasta el final.

Echad al fuego más leña
-mirad que se va a apagar-
y dejad de hablar de guerras
que la única libertad
ha nacido en Nochebuena
y la matamos en Navidad.

Desde Otumba a Guadalupe,
desde Tula a Yucatán
rivales y compañeros
celebren la Navidad
que nos sobran guerrilleros
y andamos cortos de hombres de paz.

Estr.

Jesús el de rostro moreno;
Jesús el de ojos trigueños;
Jesús azteca y chiapaneco,
Cristo chichimeca
reparte tu luz.

Jesús leñador, carpintero;
Jesús pastor y curandero;
Jesús nace en cada momento
que un hermano hace
de un fusil su cruz.

El escorpión azul (para N.)

El escorpión azul, quizá cansado
del fúnebre trajín de las aduanas,
del parco desfilar de las semanas,
triste escorpión azul de medio lado...

Perfidia de tu lomo vigilado
por dos insolentes pinzas hermanas,
atrás van repicando las campanas
de la madre iglesia del buen pecado.

Ora se fija a tu piel ora se esconde,
prodigio en cada vuelta del reverso
que atrapa una conciencia impenitente.

La misma voz que a media luz responde
como azote del látigo de un verso:
mi futuro, ma belle, es mi presente.

Siete vidas

Ni vivo ni difunto ni en el tajo,
dueño apenas de una pensión de heridas,
por deslizar tu bra senos abajo
¿qué ket no soñaría siete vidas?

Ni difunto ni vivo ni enredado
en las flechas de aquel tiempo que vino
a confundir pretérito y pasado,
a promediar el can con el felino.

Vivo y muerto (o puede que muerto y vivo)

−grosera superposición de estados−,

oliscando carroñas de museo,
maullando un soniquete primitivo,
sudando pedigrí por los tejados
de un cuántico refugio del deseo.

Un rumor se propaga con el viento

Un rumor se propaga con el viento
fatal, desaforado, caprichoso,
insidia infantil, crueldad con poso
de ignominia, de foco virulento.

Un rumor va anticipando el momento
de quitarnos la ropa ante el coloso,
de extirpar de la boca eso pringoso
que enturbia con palabras nuestro aliento.

Un rumor como fondo de pantalla,
tararí de trompeta con sordina
que envenena, amortaja y encanalla.

Contra la voz de Safo aquella inquina
colegial, ninguna garganta calla
cuando hasta el respirar ya desafina.

To B. (o no ser)

Enredando a hurtadillas mi pellejo
con besos mal paridos del subsuelo
las verdades, deudoras de otro cielo,
dejan paso a las farsas del espejo.

Y en la hora nona, la de la agonía,
mi nombre escucho desde una escombrera,
por no esputar sobre tu calavera
me alejo buscando la luz del día.

Yo que al alba, al estertor de los gallos
al horizonte en coche de caballos
te hubiese llevado contra la ley.

Si decides quererme no me abraces
que ya es turno de abrirse los disfraces
but if you hold me don't take your arms away.

Crepuscular

Recuerdo cuando el beso de Iscariote
de tu boca hizo escala en mi mejilla
mientras me iba a morir hacia la orilla
del mar de la rutina de otro escote.

Recuerdo aún cuando envuelta en tu aureola
de diva de un glamour que a bien tuviste
me vendías el agua y el alpiste
a punta de cariño de pistola.

Recuerdo al fin ese último escenario
de Sunset Boulevard haciendo esquina
con algo parecido a la arrogancia.

Y a voces un secreto de sumario
que atrona lancinante en la piscina
y una febril sirena de ambulancia.

Esta vez

Esta vez no me salgo con la suya
esta vez no me muero por la boca
que este oro en que convierte lo que toca
no me ciega esta vez, no me apabulla.

Esta vez no me asomo a su ventana
no encallo en la pecera de su pez
no me quito la ropa, no esta vez
acreedora de carga más liviana.

Esta vez no me quedo sin resuello
esta vez represento otro papel
esta vez no me agarra por el cuello
ni me deja sin parte en el pastel
ni festeja esta vez mi descabello
con lágrimas de plomo en su burdel.

Ruido

Parece que fue ayer cuando mañana
en vísperas del día de después
dispuso los minutos del revés
la táctica del tactic: filigrana.
Las horas naufragando en la semana
que empieza cuando llega fin de mes
al par que desandando van los pies
a paso de mortífera desgana.
Presiento acá, letal y afín, el ruido
nocturno de saetas, subversivo,
impúdico, doliente, sostenido.
Presiento que ya solamente escribo
desde el ángulo muerto del olvido
para purgar los golpes que recibo.

Alevosa

Ámame alevosa en tres por cuatro,
así el metrónomo de la cadera
como un vals -prima, segunda, tercera-
anúdame a tu piel, hazme teatro.

Ódiame nocturna en pos del doce
con la severidad de tu mirada
que blande apenas por apenas nada
cimitarras que silban sotto voce.

Odiámame en promedio y yo prometo
rondarte como ave taciturna
glosando rima al cabo de la prosa

en tres por cuatro ámame alevosa,
en pos del doce ódiame nocturna
odiámame y es tuyo este soneto.

Los mismos garabatos

En mis desolaciones, ¿qué me espera?... / (ya apenas veo tu arrastrante falda) / una deshojazón de primavera / y una eterna nostalgia de esmeralda (Manuel J. Othón)

Y después vendrá el silencio estridente,
la retirada y las avanzadillas,
después de ti insisten las pesadillas,
los desmayos y el vértigo renuente.

Después de ti y de mí, tan de repente,
la sed enlutará hojas amarillas
y el amor imprudente de rodillas
morirá, de rodillas, imprudente.

Después fermentará la levadura
absurda de la sinrazón impura,
granito en el culo sin feldespatos.

Entre tú y tú la fina línea roja
que sangró (en tinta impresa la congoja)
por dos veces los mismos garabatos.

Mirar de lejos

No esperes ignominias sin revanchas
ni cielos en el fondo del armario
no te cuelgues ningún escapulario
que quieras pretender de quitamanchas.

No sientas desenvolverte a tus anchas
que un ojo entre las cuentas del rosario
te observa y elige de entre el glosario
el verbo que enquista las avalanchas.

También pudiera ser que ebrias mis musas
anduviesen hoy un poco más confusas
de lo normal dictándome consejos.

En ese caso olvida lo que he dicho
que en mi fuero interior reside un bicho
que no sabe lo que es mirar de lejos.

Entre la maleza

Aquí la rosa de la boca estuvo, / marchita ya con tan helados besos; / aquí los ojos de esmeralda impresos, / color que tantas almas entretuvo (Lope de Vega)

Puedo decir que habité la mentira
que lloró entre mis brazos la tristeza
que ciego y desnudo entre la maleza
dancé al compás del fuego de la pira.

Puedo decir, aunque este es mi secreto,
que arrendé una barcaza al can Cerbero
que Estigia huele a semen marrullero
y a brasa de carne de Capuleto.

Puedo decir que he soñado baúles
repletos de fauces y de grilletes
donde he visto dormir a los jinetes.

Puedo decir que he andado sobre azules
turquesa y sobre verdes esmeralda
y grises turbión y caras de gualda.

Tierra a la vista (para mis padres)

En océanos cian de iniquidades,
de ron hiel, de ultrajes de chaqueta,
de Luzbel, de fanfarria y pandereta,
derrotas victoriosas y saudades,
de toros que se cortan la coleta,
de dobles mentiras, medias verdades,
de cuartos de principio y de mitades
zozobra a la deriva mi goleta.
Qué falaz la aritmética mundana
proclive al resultado de una cuenta
que no suma piedad a la tormenta.
Qué fácil con vosotros que mañana
no peligre la vida del artista
y al fin pueda exclamar tierra a la vista.

Acertijo

Hoy vuelvo a ser vate del malevaje
que confía a tu instinto su poesía
rindiendo más que nunca pleitesía
a la pieza central del engranaje.

Como la tierra es para quien la labra
así el premio, que no digo pero elijo,
es para quien resuelva este acertijo
-comprometida queda mi palabra-:

"De don la tilda aquel que la disfruta
te alabamos, Señor, si de Dios eres
contigo juega el poeta al estrambote.

Tu turno hace más limpia la disputa
te llevan escondida las mujeres
en un pacto de honor con el escote".

En la calle

Regamos con vinagres los gaznates,
morimos con la vida en los talones,
afinamos al sol los corazones,
vencemos a la luna los combates,
arrostramos la feria de dislates
de este mundo con buenas intenciones,
trovamos el romance y las canciones,
jugamos en la fila de los vates,
sabemos perder sueños, ganar años,
quebramos con razones los pestillos,
esputamos hiel sobre los anillos
y aunque a veces salimos a la casa
para no descuidar ningún detalle,
seguimos encerrados en la calle.

Escondite

I

Te busqué en el pie del azucarero
en los bolsillos de la cafetera
entre los enchufes de la bañera
en el mando a distancia del florero.

Te busqué en las perchas de la guantera
en las gafas de sol del cenicero
en los calcetines del fregadero
entre los pliegues de la papelera.

Te busqué en el cajón de la fregona
en la balda central de la cortina
en la cara de atrás de las monedas

dentro del botiquín de la bombona
en el retrovisor de la oficina
te encontré en el retrete. Te la quedas.

II

Me buscaste en el grifo de la escoba
en el espejo de la lavadora
en el pijama a rayas de la aurora
en las enredaderas de la alcoba.

Me buscaste en la sal de los terrones
en el reproductor de servilletas
en el exprimidor de las galletas
en el trifásico de los sillones

detrás de las persianas del cuchillo
en el interruptor de los zapatos
en todas las nanas de la cebolla

en el burdel de timbres del tresillo
en las paredes del portarretratos
me zurraste y no era yo. Has roto la olla.

Brindis II

I

Brindo fiel a mi torpeza
como siempre con mi sombra
por la copa que te nombra
por el vino que te reza.

Por los besos que no pido
por los que nunca te he dado
por estar (si hubiera estado)
y por ser (si hubiera sido).

Brindo por los calzonazos
que inventan falsos amores
que nacen hechos pedazos.

Por el olor de las flores
marchitas de tus abrazos
por el fin de mis temores.

II

Brindo por el desatino
cobarde de los veletas
por el perfil de unas tetas
sin el push up clandestino.

Por la canción del pirata
por un sentido te quiero
que no apeste a vil dinero
por la bala que me mata.

Por el IPC y el IVA
por el caviar que he cenado
a pesar de mi saliva

por la fruta del pecado
que una vez mordió la diva
que se acostaba a mi lado.

III

Con la penúltima brindo
por la estulticia profana
las hojas de marihuana
la pulpa del tamarindo.

Por los sabios que corroen
por los necios que cavilan
por el I want you de Dylan
por la Susana de Cohen.

Por las grietas del decoro
por la gata que maúlla
las seis letras del tesoro.

Por mi voz que ya no es tuya
y hoy grita con todo el coro
sin vacilar ¡aleluya!

IV

Brindo por las humedades
que se adhieren a mis versos
por los cristianos conversos
al dios de mis soledades.

Por el día en que las musas
rectifiquen mi apotema
por la cera que no quema
por la fe de las intrusas.

Por los sueños del desvelo
por los insomnios dormidos
por veranos sin calor.

Por vernos en el subsuelo
pertinaz de los vencidos
knock knock knockin' on hell's door.

Poesía (soneto para una despedida)

Poesía, el mar de spray de PilarA,
poesía es la utopía de eme jota,
reír más cuanto más briosa me azota
la tempestad de grillos en la cara.

Poesía es subirse a la canoa
de J@V¡€® y remar con persistencia
poesía, el secreto de la ciencia
de Mario, de Celaya y de Pessoa.

Poesía es trepar hasta tu escote
y quedarse colgado en un pezón
(antes de irme a empinar el papalote).

Poesía es nadar en la epidemia
del verbo y contagiarte la emoción
(antes de hincar rodilla en la academia).

Brindis I

I

Brindo a brazo partido
conmigo mismo en secreto
por la luna en allegretto
y el sol bemol sostenido.

Por lo que dices que dice
tu boca sobre el papel
por los ojos de Michelle
por las piernas de Charlize.

Por el pito del sereno
y el coño de la Bernarda,
por los huevos de Tejero

escalfados en veneno,
por el esperma que tarda
en salir del agujero.

II

Por el gol de Maradona
por el bofetón de Rita
por cada beso que quita
una espina a mi corona.

Por las vistas desde popa
por los versos de Sabina
por eso que se me empina
cuando te quito la ropa.

Por las gordas de Botero
por lo que esconde tu falda
por las trenzas de tu pelo

por el cobijo que espero
donde termina tu espalda
y empieza a clarear mi cielo.

III

Con la última copa brindo
contra el olor que despido
por ganarme en un descuido
tu lunar, cielito lindo.

Por los guiños del azar
por las trampas del destino
por la botella de vino
que me acabo de soplar.

Por disfrazarme de amante
y hacerlo, al piano Piazzolla,
baby right here on the floor

hasta que el cuerpo lo aguante
y después guardar la cola
knock, knockin' on heaven's door.

En la ciudad de Silvie

Basta con que me soples si me quemo
que vivas por él si mueres por mí
hace tantas corrientes que no remo
que olvidé que no tengo pedigrí.

Me basta el ciego afán de aquel demiurgo
de los perseguidores amateurs
que recorren buscándote Estrasburgo
por si un día vuelves a Les Aviateurs.

Basta con dos palabras: ven conmigo
para perdernos por las azoteas
(j'espere que vous trouvez Silvie, año cero

desde el recuerdo a lápiz de un testigo)
y escribir torcido cuando no me veas
sobre cualquier pared "Laura, te quiero".

Pequeños caprichos (en colaboración con Pilar A.)

Dar a tu boca cerezas de mayo,
fulgor a tus poros con geles de miel,
violar los estambres a himno de tallo
que hondos decoran la flor de tu piel.

Regar tu jardín con mareas de sake,
naufragar en tus besos oportunos,
aliviar con caricias el ataque
que antecede a todos los desayunos.

Clausurar la ventana de tus ojos
al secreto susurro de las olas,
elevar tus sueños sobre mis nichos.

Matar con tu paciencia mis enojos
y morir de amor bajo las farolas...
grandes palabras, pequeños caprichos.

Bares

Pagodas del barril y la garnacha
liceos de humedades cavernosas
guaridas de perdidos y golosas
antídotos para una mala racha.

Calores del amor de Gabinete
altares, crucifijos de Mefisto
misas, lupanares, sangre de Risto
apéndices del libro de Petete.

Pulmones de repuesto, sumideros
de las indigestiones de reproches
liturgias de garrafa, varaderos.

Delirios de etanol, besos impares
cobijo de guardianes de las noches
buscadme en las terrazas de los bares.

Papel de caramelo

Hay veredas de tierra que conducen
sin remedio a arenas movedizas
hay cielos que escupen lluvias plomizas
bajo el palio de estrellas que no lucen.

Hay monstruos subidos a los altares
que son sólo papel de caramelo
hay lágrimas pendientes de pañuelo
que van, maldita sea, llenando mares.

Hay cerebros ligeros de equipaje
que circulan por vías principales
dejando que otros paguen el peaje.

A veces la vida se yergue esbelta
sobre el fango y nos regala un viaje
que no expide billete de ida y vuelta.

De moluscos y frutas

I

No vuelvas -le advirtió el hada madrina-
más allá de la medianoche a casa
si quieres conservar tersa la gasa
del vestido y el cuerpo de bailarina.

No has de romper con sombras el hechizo
que conjuré al filo de mi varita
has de saber, pequeña margarita,
que un error no lo arregla un bebedizo.

Impía usurparé tu mejillón
al cabo de un suspiro de retraso
convirtiéndolo en un dulce melón.

Fuese así la doncella en su carroza
diez corceles iban marcando el paso
del cortejo, blancos de blanca loza.

II

La esperaba un príncipe valiente
a la mesa del ágape sentado
levantóse a festejar tan buen bocado
caballeroso, ufano y diligente.

A los postres, con ella ya rendida
al encanto febril de su presencia,
ordenó sandía con la impaciencia
de quien cree que en ello le va la vida.

Empleóse a esa fruta con tal fruición
que bizca cenicienta musitaba
¿qué no hará el príncipe con un melón?

Cuando haya de volver, mi bien, me avisa
-espetó él- y ella alzó un brindis con cava:
a las mil, juro que hoy no tengo prisa.

Dos a uno

Dicen que en son de guerra nadie gana
que dios es el demonio de los tristes
que el mal de ayer se olvidará mañana
dicen que curan penas los alpistes.

Que hay un cuerdo detrás de cada loco
y un beso de propina en cada boca,
un oasis a la vera del siroco
y una cuerda esperando a cada loca.

Y una mano que emborracha, aleve,
de azúcar el café del desayuno,
y una sonrisa que todo lo mueve.

En el momento más inoportuno
se esconde el sol, se nubla el cielo, llueve,
y acabamos empatando dos a uno.

Nosotros, por ejemplo

I

Imagina dos velas como falos
alumbrando tenues el aposento
a la espera furiosa del momento
de enseñarnos, tigresa, los regalos.

Imagina mil pétalos que alfombran
de rosas el lecho de la fortuna,
que has colgado tu ropa de la luna
y te besan los belfos que te nombran.

Imagina sobre tu piel desnuda
que una lengua tatúa con saliva
la bóveda de crucería de un templo.

Imagina a quien contigo suda
a golpes de pelvis agua furtiva,
imagínate que es... yo, por ejemplo.

II

Imagino una dulce melodía
acompasando el motor del amor,
una tarde estival en que el calor
empapa el sexo impuro de ambrosía.

Imagino en color el ritmo exacto
de cada latigazo de cadera,
que ondea con orgullo mi bandera
en el monte de Venus tras el acto.

Imagino ese trébol de dos labios,
un as de picas, un dos de pezones
que casi de pensarlo lo contemplo.

Imagino noches de desagravios
dentro de una dama rompecolchones,
imagino que es... tú, por ejemplo.

Nunca a deshora

Al cabo de mis labios hay un beso
en celo temeroso del afuera
durmiente a la sazón en la salmuera
con que la razón purga el embeleso.

A vuelta de la esquina de mis ojos
hay un brillo temeroso del adentro,
un viaje sin maletas hacia el centro
donde habitan el miedo y los sonrojos.

Al borde de la duda de mis manos
hay caricias guardadas para luego
que es siempre un ojalá o un nunca a deshora.

Así han de conocerme los gusanos
que devoren los designios de mi ego,
así habrá de quererme una señora.

Andaluza manchega (a los 31 soles de Sole)

Andaluza manchega, malagueña
de Ciudad Real, jienense mocedad,
granadina adoptada, qué pequeña
la piel de toro de la Soledad.

Celosa de paquetes de fortuna
sin remite, ternura de amapolas,
tango porteño, amante inoportuna,
tronera de billar de carambolas.

Escucha a un perro viejo que te augura
que queda lo más lindo de tu vida
si destierras del paño la amargura.

Hay miles de buzones esperando
una flor y una carta con tu letra
que anuncien un amor de contrabando.

Puntos cardinales

De tu cuerpo los puntos cardinales
me muero, Dulcinea, por explorar
buscando en cada poza agua del mar
que cicatrice heridas con sus sales.

Sin reparar al fin en formas tales
que agríen, como a Pablo, este manjar
pierdo el oremus en cada lunar
de tu piel que me saca de pañales.

A mi este un corazón desafinado
cajón de alacridades y de abrojos,
al oeste la diestra del pecado.

En pie de paz mido tu sur de hinojos
mientras paga mi brújula al contado
un puente levadizo hacia tus ojos.

Gajes del oficio

Debe ser que el invierno sigue en coma
entubado y hasta el culo de pastillas,
que se acerca el verano de puntillas
a matarlo tirando de una goma.

Debe ser que los campos de amapolas
rojeando despiden la cuarentena,
que los niños ya amasan con arena
castillos al borde del rompeolas.

Debe ser que, sin pausa, otra estación
sumó a su causa el tiempo sibilino
devolviendo al altillo el edredón.

Debe ser que demarran sin medida
los gajes del oficio del destino,
debe ser que me queda menos vida.

QuiénSerá-2008 (Bases de la convocatoria)

I

¿Quién será -pensarás- la afortunada?
¿A quién dedica mi alma este poema?
Sólo a ti te confío que me quema
por dentro la hoguera de tu mirada.

¿Qué sabe la rutina, qué la prisa
de aquello que calla mi cobardía?
¿Cómo decirte que eres la ambrosía,
que guardo en la retina tu sonrisa?

Puedes ser tú, sí, a quien se lo diga
perdiéndome en tus ojos de pantera
mientras fumo después de la fatiga.

Puedes ser mi brújula y mi rosario
si eres de entre todas la primera
en poner a mi verso un comentario.

II

Como sin duda habrás averiguado
me doy por una noche a tus antojos,
champán francés, sexo y claveles rojos
(absténganse fantasmas del pasado).

Puedo ser la razón de tus motivos
viajar con la lengua por tu espalda
morder la cremallera de tu falda
arrancarte las (puntos suspensivos).

Por si prefieres el anonimato
la cita es esta noche en mi santuario
sabes perfectamente dónde digo.

No hay letra pequeña en este contrato:
vendo al diablo a precio de comentario
lo que arrastra debajo de mi ombligo.

Martes todo el día

Celebra la magia de dormitorio
partir el pan tuyo de cada noche
escribiendo en el margen del reproche
poesía con verso premonitorio.

Gusanos de pana de las manzanas
de la virtud, palomas de la guerra,
patitos guapos, colmillos de sierra,
cabezahuecas pollinos tarambanas.

Balada del resistente pasivo
contra la autoridad de la desgana
de besos con acuse de recibo.

Anteayer tan tarde era todavía
ayer dije que hoy era mañana
ayer fue o no martes todo el día.

Aquí me quedo

Yo me bajo en Granada, aquí me quedo,
la de los García (Lorca y Montero)
y los ríos (Genil, Darro y el roquero),
la ciudad de las noches del enredo.

Abierta al abrazo de la Redonda
y al beso de Bibrrambla y Plaza Nueva
edén del sur, jardín de Adán y Eva,
Granada del Cunini y de La Fonda.

Yo me abono a la luna sarracena
en primavera, a las coplas de Cano
que huelen a jazmín y yerbabuena.

Entre ella y yo dormita siempre un hada
que a la hora de la zambra y de las brujas
despierta y me sonríe enamorada.

Juez y parte

Espolea al caballo la amazona
tensando el arco contra su despecho
dejándome más muerto que maltrecho
la flecha que me hizo besar la lona.

Pero hace tiempo que rompí las fotos,
encendí las luces, quemé los besos,
tiempo ha que me entrego a los excesos
de la felicidad sin platos rotos.

No soy ya por desgracia el misionero
por el áfrica negra de tu cuerpo,
no pido más de ti de lo que espero.

No soy ya por fortuna juez y parte:
logré media razón para el recuerdo
y más de quince mil para olvidarte.

Lo que me sale del coño

I

Me llamaréis deslenguado por lo que
voy a contar, mas sin lengua quién se cena
si no es por arte de birlibirloque
un coño faroleado de verbena.

Pensaréis de mí que ando chocheando
y es verdad, pues persigo un chocho errante,
que aunque ni de lejos sea Marlon Brando
voy con la mantequilla por delante.

Donde habita el ombligo, más abajo,
donde a bocados se arranca la ropa,
donde el vello es más bello ¡qué carajo!

Son tantos y tan pocos los matices
tanto pliegue en la lucha, tanta sopa
¡calla ya! no sabes qué coño dices.

II

Rasurados, rubitos, pelirrojos,
recortados, pilosos o leoninos,
conejos con gazapo, Danoninos,
pasarelas de moda de matojos.

Túnel negro olvidado del olvido
factoría de gelatina del deseo
monte de Venus, Veleta, Pirineo,
aljaba de las flechas de Cupido.

Me sonríes sin perder la vertical
me robas la palabra de tus labios
de madona escocida de Chagall.

Y yo tan gavilán, tan somorgujo,
entrego enamorado el corazón
e índice a la isóbara de tu flujo.

¿Qué pollas dices?

Aunque no hay a quien falte un amiguete
que los veinte afirme que sobrepase
se sabe que la media del envase
está entre los quince y los diecisiete.

No dudo que habrá algún caso excitante
-y si no lo hay seguro que lo hubo-
de nabo del tipo vaso de tubo
¡ay, madre! eso no hay coño que lo aguante.

Empero ahí está la del capitán
más que polla, eso dicen, jabalina
o pértiga o la liana de Tarzán.

Y en reposo, que el tema anda caliente:
no quiero ni pensar cuando se empina
eso sí, mejorando lo presente.

La guitarra

Te mira suplicando que la toques
te seduce con guiños de bordón
deja que la penetres sin condón
donde otras se abonan a los enroques.

Al traste de una vez con los complejos
vibra el mástil en plena acometida
las cuerdas lo estrangulan, mala vida
la pasión, tan cerca siempre y tan lejos.

Te ama espasmódica y violenta -perrea-
y si metes un gol como el de Zarra
de música se preña, jacta est alea.

Se te pone igual fina que macarra
delicada o traviesa, bendito sea
el sexo sin amor con la guitarra.

Pirata 26 (para Jesús)

Pirata patapalo de Famóbil
del mar de los olivos, de farol
y yendo postre, niño Dragonball
vinagre como el cielo de Chernóbil.

Granuja de Atahualpa a todo ritmo
de caída de la wave de Schrödínger,
libra fiera batalla a lo Mazínger
a hostia viva con el logaritmo.

Ronca asido a una foto de Bernardo
rota el alma, maldita Champions League,
ya no trova en Cibeles ningún bardo.

Si te dicen Susán tú di Sarandon,
que malaya quien con deshonra pague
la osadía trivial del Michael Landon.

El cencerro (para Pilar A.)

Tan mediterránea, tan de Almería,
por no extrañar el mar llora salado,
guarda arena en el bolsillo del lado
del corazón en la camisa, día

a día busca playas sobre el cemento
deshumanizador, tras la jornada
cuando mueren las luces de Granada
algo de ella se apaga en el intento.

Cerrando bares va con alharaca
como cencerro exento de la vaca
febril a la hora bruja del destierro.

O puede que haya equivocado el cuento
y al revés, voto a Baco que no miento,
se sienta como vaca sin cencerro.

El anciano (para Selu, a sus 37)

Abril es el mes más cruel, hace brotar lilas del interior de la tierra muerta, mezcla la memoria y el deseo, estremece las raíces marchitas con lluvia de primavera (T. S. Eliot)

Mano a mano con la noche, esperando
que me surja algo nuevo que contar
que no sea un año más. Sé de un bazar
que vende juventud de contrabando

me dijo un anciano por la Gran Vía.
¿Por qué -inquirí- no la hubo comprado
usted? Así el viejo, cosas del hado,
respondióme con esta letanía:

"Soy joven cada vez que vuela un beso
y aterriza cansado en mi mejilla,
pierdo un lustro entero con cada preso

fugado del penal de la tristeza,
cada dulce sonrisa, cada vino,
cada cana en flor sobre la cabeza,

cada imbécil como tú por el camino."

El testarazo

No esperaba palabras animosas
ni un trato afincado en la igualdad
(para eso está Bibiana en dulce edad)
ni flashes de amistades peligrosas.

No esperaba aplausos ni nombradía
ni fe en mí, ni vítores ni defensa
(para eso está Chacón que ya anda inmensa)
ni hueras bendiciones... cómo escocía.

Aguardaba no más que un gran abrazo
de esas manos al aire y de repente
¡Dios, qué hostia! (quise decir testarazo).

Pero estoy en el Edén, joda a quien joda,
volando con mi Eva en parapente
a toda hostia (o con rima: a hostia toda).

Cardinal transfinito

I

Sea TÚ el conjunto de los elementos
tocados con la seda de tu gracia,
tu sonrisa, que es mi única farmacia,
tus ojos quedos mis medicamentos.

También en el conjunto tu frescura,
tu animal y tu presa se abren hueco,
también las venas sangran cuando peco
de audaz contra tus labios sin mesura.

Cardinal transfinito de virtudes
morando en ti, oh TÚ, aleph de corazones
y ases, verso borgiano de los dones.

Tiembla de excitación siempre que acudes
a MÍ todo el conjunto de mis partes:
siento ergo sum (discúlpeme Descartes).

II

Como quiera que hay en MÍ ese otro lugar
geométrico que alberga lo que soy
hago acopio de los besos que no doy,
de los cheques sin fondos del azar.

En MÍ otrosí caben guerras perdidas,
miserias, chaparrones y bocados
temerarios (quise decir osados),
cicatrices que cubren las heridas.

Ya ves, soy más extenso por más viejo,
más chapado a la Cantor, así dejo
media zarpa fuera del borceguí.

No te tengo que incluir para quererte,
no es más digna la vida que la muerte
mas siempre, TÚ, estarás dentro de MÍ.

Aquí un amigo

Hinojos fitos soplan letanías
los píos de la cruz del santo oficio
venerando, ora acorde ora estropicio,
a la más Cruz de todas las Marías.

Tan ancho el corazón como la frente
no hay quien tenga como él, de Ejea a Avilés
no dudan que se viste por los pies
el último mohicano de Onteniente.

A puerta gayola sobre el albero
fiel siempre al arte diez de su doctrina
recibe cada toro el cántaro huero.

Y aunque en breve estaré en la puta ruina
tengo un Paco, una foca y un torero
que se llama Joaquín, como Sabina.

Sweet bizcocho

Yo no soy, tortolica, quien tú esperas,
pierdo mucho al bajar de la tarima,
la fuerza se me escapa por la rima
que improviso a tus pocas primaveras.

No he de ser yo el Humbert de tus desvelos
feéricos, de tus rezos a Cupido,
tu bien de ojo, tu punto y seguido,
tu paseo por el reino de los cielos.

Donde vas se derriten los estaños,
cruje obsceno el azar de la escalera
si subes siete a siete los peldaños.

Ninfa adulta del deseo, sweet bizcocho,
princesa de mi cuento, enredadera
frondosa a tus frondosos dieciocho.

Luna

Metí a la luna el dedo por el ojo,
a la luna acechante de Mélies,
a esa luna agredida en trampantojo
que juré rendiría ante tus pies.
La luna de los dioses del Parnaso,
de los poetas malditos, lunera,
satélite de miel de Gloria Laso,
hembrón del torito de la trianera.
En el ojo que mancilló el cohete
rompió a manoletinas Manolete
lidiando los excesos del martirio.
A tus pies de marfil la habría puesto
si no hubiese salido cero el resto
del pecado diluido en el colirio.

Nueve

Lo bello no es más que el comienzo de lo terrible (R.M.Rilke)

Nueve meses de desgarro:
del desamor nace un nido
de erratas, parto asistido
por leguleyos de barro.

Toca a rebato el corneta,
la función ha terminado:
¡tan exquisito bocado
cocinado sin receta!

La tinta moja la rabia
presurosa en el tintero,
más por vieja que por sabia

la pluma, en negro agorero,
firma, indecorosa labia,
que tras el nueve va el cero.

Hoy mi verso

Hoy trazo con gruesa caligrafía
las letras de tu nombre en mi memoria,
a vuelapluma muelo la achicoria
de un pretérito imperfecto en pasantía.

Hoy trepo por tus pies hasta la almohada
y me caigo a la altura de tu ombligo
exhausto, pero me levanto y sigo
trepando hasta agotar la madrugada.

Hoy mi verso se enreda por tu busto
con barro de otros sueños esculpido,
lánguido en escorzo, huidizo, adusto.

Hoy mi verso, vive Dios, cobra sentido
lanzado como prez a un cielo injusto,
más diestro en acertar que un tal Cupido.

C.V.

Dejándome halagar por el ornato
de duelos vencidos al pesimismo
y bondades sisadas al cinismo,
al currículo voy dándole formato.
Adjuntando por méritos virtudes
del alma, imaginación y cultura,
alquimia de salón ——−burda impostura——−,
no ceso de firmar solicitudes.
Vistiendo con luz tenue el summa vita
de wolframios fundidos por la duda,
más a Astérix nadando en la marmita
parezco que a mí mismo, canta muda
la canción del ditirambo sodomita,
arribista, saco de piel huesuda.


Dejando atrás fracasos y derrotas,
platos rotos y alguna negra mácula
de demonio de la guarda, de Drácula
urbano, de dios, de gato con botas,
obviando el catecismo de la calle
que alienta a aprender de los errores,
borrando el mal final del bien de amores
con savoir faire de la escuela Louis Malle,
quemando indigestiones de veneno
como verrugas de rabo de nube
y mis burlas de diablo al nazareno,
eligieron por consenso mi ceúve


para un porno casero en esloveno
que hoy ulula por los nervios de YouTube.

Clavel en boca (para Leonor)

La gravedad del asunto es supina
si el asunto es la propia gravedad
burlada por el peso que, a una edad,
sólo puede vencer la plastilina.

Suaves globos que ocupan la desgana
de sabe Belcebú qué ilustres manos:
errar, Sir Isaac, es mal de humanos,
no hay ciencia en el vuelo de una manzana.

Hoy vengo en son de mar, pequeño Frodo,
de verla agonizar, cabeza loca,
pura en su desnudez después de todo.

Si un día despertara bailo un tango
con ella en París, clavel en boca,
al tímido susurro de Marlango.

Una boda y un funeral

Sí (dijo ella) quiero, sí quiero (él dijo)
sí quiero (confirmaron) y hasta Eros
corriendo fue a llamar a los bomberos
cuando a lo bonzo ardía el crucifijo.

Los separó la muerte, no hubo quite,
la muerte del amor de los amantes
como ha ocurrido siempre, sólo que antes
Dios unía a la pareja con Loctite.

¿Que se apagó la llama? ¡Qué cojones!
¿Que no es por ti, es por mí? ¡Palabrería!
¿Qué importan -cuando importan- las razones?

Al juzgado fueron desde la iglesia
bailando el vals, eterna flor de un día,
a romperse el alma sin anestesia.

La creación

Los lunes la metáfora embustera
se me hace, como el agua, necesaria
cabalgando hacia el cielo cual plegaria
buscando el verbo fiel, la rima artera.

La métrica los martes me recuerda
los sueños por venir, las flores rotas,
los miércoles destrenzo chirigotas
que al verso ahogan en piélagos de mierda.

Los jueves adjetivo mi soneto
con retales de impúdico deseo
que aprietan más que un nudo de corbata.

Los viernes estructuro el esqueleto.
De lunes a sábado un mundo creo
que inhóspito el domingo me arrebata.

Mi fortuna

Fortuna es la palabra que buscaba
por todos los rincones de mi mente,
ahí está, for-tu-na, pozo y fuente
de gloria, pica en Flandes, reina en Saba.

Fortuna es la palabra convenida
que nombra lo que quiero, eso es, fortuna,
misa de réquiem y claro de luna,
a veces tan esquiva en la partida.

Por fortuna soy tan afortunado,
que es sin ustedes la vida un mar luengo
de dudas, mar revuelto, mar picado.

Fortuna que renuncia a su devengo
tan deseado maná, tan buen bocado,
amigos, por teneros yo la tengo.

All you need is love

Oculta tras de vidas de juguete,
penando en la prisión de una propina
equivocada, la furia asesina
de las hordas divinas arremete
contra la libertad de la pureza
del pensamiento, sacrosantas huestes
que con el incensario de sus pestes
arruinan paz, democracia y tibieza.

Legiones celestiales de bribones,
hacéis de la virtud rara del juicio
la mayor razón de las sinrazones.
Entre ráfagas de kalashnikov,
planeta cretino del Risk del vicio,
escucha a Lennon: all you need is love.

Ocho

A este paso el sol se enfría
y el vergel muta a desierto,
a este paso a holgar al huerto
vamos yo y mi simpatía.

A este paso y suman ocho
llueven culebras y sapos,
a este paso hasta los guapos
refocilarán a mocho.

Ocho puertas clausuradas
esconden turbios secretos
del alma tras las pisadas

que cuando se arrastra deja,
ocho tequilas furiosos
que incendiaron la molleja.

A este paso me hago socio
del Club de la Mala Estrella
antes que encontrar, mi bella,
entre tus piernas negocio.

A este paso me hago un traje
con la bandera pirata
si antes no meto la pata
de palo en el abordaje.

Ocho stops en el camino
entre el rosario y la aurora
dejan paso al desatino.

Cada minuto, cada hora
de más recauda el destino
intereses de demora.

Señor y obsceno (para Nuria)

Lo más resuelto del animalario
lo puso algún demiurgo en tu sonrisa
de Virgen del Copón, pero sin misa,
ama de los misterios del rosario.

Lo más tórrido de un invierno frío
lo más húmedo de un seco verano
en mi diestra lo puso (¡qué marrano!)
lo más sensual de ti y lo más baldío.

La nao del sexo impuro no zozobra
ni al soñarte fallera, ni al soñarte
bajo un casco y con el mono a pie de obra.

De la ciencia pueril del desenfreno
la química vindica el sortilegio.
Tuyo siempre procaz, señor y obsceno.

El charlatán

Convido al charlatán a que me preste
el verbo, la palabra necesaria,
el consejo imprudente, la plegaria
a un cielo inopinado, el modo agreste.

La dialéctica vacua, el ruin debate,
el discurso vano, el pregón de feria,
la moral del tramposo y la miseria,
el juego sucio por el desempate.

Embudo invertido de la falacia,
cainita, mariscal de las ponzoñas,
verdugo del amor, gata en la sombra.

Romeo baboso de la diplomacia
jamás accederás, chulo de doñas,
al estrecho espacio que en mí aún la nombra.

Con alharaca

Verbena de poder, feria de cargos,
envites al azar que llaman pactos,
danza tribal de cálculos exactos
que ad hoc consuelan regustos amargos.

Muladar de quites prediseñados,
hijos nonatos de la ciencia impura,
convento de ideas de clausura,
democracia de triángulo sin lados.

Febril carrera hacia una meta vana,
ilusión postiza de esmalte y laca
de príncipe de charca, ergo rana.

Ya celebran en cuartel con alharaca
los dioses del jardín de la banana
su política necia de barraca.

Brigadoon (I swear I was falling in love)

Se esfumó Brigadoon tras la neblina
inmisericorde del tiempo, hazaña
y milagro el cine que acompaña
el curso del amor en mi retina.

Brigadoon ¿no lo entiendes? es la ruta
de las hadas hacia el sol, es la vida,
la más doliente y la más bienvenida,
la más dama entre la grey y la más puta.

Una centuria espero por si un día
decide Brigadoon que al fin se queda
y yo otra vez decido ser Gene Kelly.

En el alma guardo una melodía
y el mar, como el pirata de Espronceda,
el resto es mentira menos Minnelli.

Siete

Suma y sigue, sigue y suma
el desencanto y el vilo,
la imprudencia de un sigilo
que ya espanta más que abruma.

Resta y sigue, sigue y resta
el tiempo calma al oficio,
culpa a la culpa el cilicio
sustrae, espera indigesta

a la sentencia prohibida,
celda número siete
del corredor de la vida.

Dicta el blues al clarinete:
guardo el amor y la herida
en un sobre sin membrete.

Fuga de cerebros

Despavoridos, supurando humores
los pliegues, reblandecidos a fuego,
presos del desuso, faltos de riego
huyen los cerebros del mal de amores.

Errantes procesionan sobre un trono
buscando de alquiler otras cabezas
que atiendan más que al caos a las destrezas
de un arte relegado al abandono.

Gritando y agitando las banderas
proclaman la virtud del pensamiento,
la magia hecha de agujas y alfileres.

En un ceremonial sin plañideras
llevado a bacanal, faltos de aliento
firman: no más hombres, no más mujeres.

Cuerpos (para M. y B.)

Te conozco, te vi antes, te he soñado
morando en otro cuerpo, en otra cara,
nos podemos llamar Abraham y Sara
o Eva y Adán si el Edén no está ocupado.

Me he cruzado contigo en otra esfera,
he surcado los mares de tu ciencia,
no hay erina que desenquiste tu ausencia
que suma ¿qué sé yo? una vida entera.

Cuando el alma se retuerce, previous
to the end, nada es fe, todo es poesía
escrita sobre un lazo de Moebius.

Cuando pensar es magia de salón
sana y larga vida a la controversia,
la fantasía y la imaginación.

Seis

Par y negro, caballeros
y damas de ciencia infusa,
la ruleta hace pucheros
al azar, mortal y rusa.

Seis balas, seis desamores,
seis quebrados sin mantisa
ocupan nichos sin flores
muertos, sí, pero de risa.

Seis hojas del calendario,
seis avanzando hacia siete
rotas sobre el escenario
buscan más luz, como Goethe.

Por no andar sobre mojado
voy esquivando los charcos,
soy un pirata cansado
mas de los de honra sin barcos.