En la ciudad de Silvie

Basta con que me soples si me quemo
que vivas por él si mueres por mí
hace tantas corrientes que no remo
que olvidé que no tengo pedigrí.

Me basta el ciego afán de aquel demiurgo
de los perseguidores amateurs
que recorren buscándote Estrasburgo
por si un día vuelves a Les Aviateurs.

Basta con dos palabras: ven conmigo
para perdernos por las azoteas
(j'espere que vous trouvez Silvie, año cero

desde el recuerdo a lápiz de un testigo)
y escribir torcido cuando no me veas
sobre cualquier pared "Laura, te quiero".

Pequeños caprichos (en colaboración con Pilar A.)

Dar a tu boca cerezas de mayo,
fulgor a tus poros con geles de miel,
violar los estambres a himno de tallo
que hondos decoran la flor de tu piel.

Regar tu jardín con mareas de sake,
naufragar en tus besos oportunos,
aliviar con caricias el ataque
que antecede a todos los desayunos.

Clausurar la ventana de tus ojos
al secreto susurro de las olas,
elevar tus sueños sobre mis nichos.

Matar con tu paciencia mis enojos
y morir de amor bajo las farolas...
grandes palabras, pequeños caprichos.

Bares

Pagodas del barril y la garnacha
liceos de humedades cavernosas
guaridas de perdidos y golosas
antídotos para una mala racha.

Calores del amor de Gabinete
altares, crucifijos de Mefisto
misas, lupanares, sangre de Risto
apéndices del libro de Petete.

Pulmones de repuesto, sumideros
de las indigestiones de reproches
liturgias de garrafa, varaderos.

Delirios de etanol, besos impares
cobijo de guardianes de las noches
buscadme en las terrazas de los bares.

Papel de caramelo

Hay veredas de tierra que conducen
sin remedio a arenas movedizas
hay cielos que escupen lluvias plomizas
bajo el palio de estrellas que no lucen.

Hay monstruos subidos a los altares
que son sólo papel de caramelo
hay lágrimas pendientes de pañuelo
que van, maldita sea, llenando mares.

Hay cerebros ligeros de equipaje
que circulan por vías principales
dejando que otros paguen el peaje.

A veces la vida se yergue esbelta
sobre el fango y nos regala un viaje
que no expide billete de ida y vuelta.

De moluscos y frutas

I

No vuelvas -le advirtió el hada madrina-
más allá de la medianoche a casa
si quieres conservar tersa la gasa
del vestido y el cuerpo de bailarina.

No has de romper con sombras el hechizo
que conjuré al filo de mi varita
has de saber, pequeña margarita,
que un error no lo arregla un bebedizo.

Impía usurparé tu mejillón
al cabo de un suspiro de retraso
convirtiéndolo en un dulce melón.

Fuese así la doncella en su carroza
diez corceles iban marcando el paso
del cortejo, blancos de blanca loza.

II

La esperaba un príncipe valiente
a la mesa del ágape sentado
levantóse a festejar tan buen bocado
caballeroso, ufano y diligente.

A los postres, con ella ya rendida
al encanto febril de su presencia,
ordenó sandía con la impaciencia
de quien cree que en ello le va la vida.

Empleóse a esa fruta con tal fruición
que bizca cenicienta musitaba
¿qué no hará el príncipe con un melón?

Cuando haya de volver, mi bien, me avisa
-espetó él- y ella alzó un brindis con cava:
a las mil, juro que hoy no tengo prisa.

Dos a uno

Dicen que en son de guerra nadie gana
que dios es el demonio de los tristes
que el mal de ayer se olvidará mañana
dicen que curan penas los alpistes.

Que hay un cuerdo detrás de cada loco
y un beso de propina en cada boca,
un oasis a la vera del siroco
y una cuerda esperando a cada loca.

Y una mano que emborracha, aleve,
de azúcar el café del desayuno,
y una sonrisa que todo lo mueve.

En el momento más inoportuno
se esconde el sol, se nubla el cielo, llueve,
y acabamos empatando dos a uno.

Nosotros, por ejemplo

I

Imagina dos velas como falos
alumbrando tenues el aposento
a la espera furiosa del momento
de enseñarnos, tigresa, los regalos.

Imagina mil pétalos que alfombran
de rosas el lecho de la fortuna,
que has colgado tu ropa de la luna
y te besan los belfos que te nombran.

Imagina sobre tu piel desnuda
que una lengua tatúa con saliva
la bóveda de crucería de un templo.

Imagina a quien contigo suda
a golpes de pelvis agua furtiva,
imagínate que es... yo, por ejemplo.

II

Imagino una dulce melodía
acompasando el motor del amor,
una tarde estival en que el calor
empapa el sexo impuro de ambrosía.

Imagino en color el ritmo exacto
de cada latigazo de cadera,
que ondea con orgullo mi bandera
en el monte de Venus tras el acto.

Imagino ese trébol de dos labios,
un as de picas, un dos de pezones
que casi de pensarlo lo contemplo.

Imagino noches de desagravios
dentro de una dama rompecolchones,
imagino que es... tú, por ejemplo.

Nunca a deshora

Al cabo de mis labios hay un beso
en celo temeroso del afuera
durmiente a la sazón en la salmuera
con que la razón purga el embeleso.

A vuelta de la esquina de mis ojos
hay un brillo temeroso del adentro,
un viaje sin maletas hacia el centro
donde habitan el miedo y los sonrojos.

Al borde de la duda de mis manos
hay caricias guardadas para luego
que es siempre un ojalá o un nunca a deshora.

Así han de conocerme los gusanos
que devoren los designios de mi ego,
así habrá de quererme una señora.

Andaluza manchega (a los 31 soles de Sole)

Andaluza manchega, malagueña
de Ciudad Real, jienense mocedad,
granadina adoptada, qué pequeña
la piel de toro de la Soledad.

Celosa de paquetes de fortuna
sin remite, ternura de amapolas,
tango porteño, amante inoportuna,
tronera de billar de carambolas.

Escucha a un perro viejo que te augura
que queda lo más lindo de tu vida
si destierras del paño la amargura.

Hay miles de buzones esperando
una flor y una carta con tu letra
que anuncien un amor de contrabando.

Puntos cardinales

De tu cuerpo los puntos cardinales
me muero, Dulcinea, por explorar
buscando en cada poza agua del mar
que cicatrice heridas con sus sales.

Sin reparar al fin en formas tales
que agríen, como a Pablo, este manjar
pierdo el oremus en cada lunar
de tu piel que me saca de pañales.

A mi este un corazón desafinado
cajón de alacridades y de abrojos,
al oeste la diestra del pecado.

En pie de paz mido tu sur de hinojos
mientras paga mi brújula al contado
un puente levadizo hacia tus ojos.

Gajes del oficio

Debe ser que el invierno sigue en coma
entubado y hasta el culo de pastillas,
que se acerca el verano de puntillas
a matarlo tirando de una goma.

Debe ser que los campos de amapolas
rojeando despiden la cuarentena,
que los niños ya amasan con arena
castillos al borde del rompeolas.

Debe ser que, sin pausa, otra estación
sumó a su causa el tiempo sibilino
devolviendo al altillo el edredón.

Debe ser que demarran sin medida
los gajes del oficio del destino,
debe ser que me queda menos vida.

QuiénSerá-2008 (Bases de la convocatoria)

I

¿Quién será -pensarás- la afortunada?
¿A quién dedica mi alma este poema?
Sólo a ti te confío que me quema
por dentro la hoguera de tu mirada.

¿Qué sabe la rutina, qué la prisa
de aquello que calla mi cobardía?
¿Cómo decirte que eres la ambrosía,
que guardo en la retina tu sonrisa?

Puedes ser tú, sí, a quien se lo diga
perdiéndome en tus ojos de pantera
mientras fumo después de la fatiga.

Puedes ser mi brújula y mi rosario
si eres de entre todas la primera
en poner a mi verso un comentario.

II

Como sin duda habrás averiguado
me doy por una noche a tus antojos,
champán francés, sexo y claveles rojos
(absténganse fantasmas del pasado).

Puedo ser la razón de tus motivos
viajar con la lengua por tu espalda
morder la cremallera de tu falda
arrancarte las (puntos suspensivos).

Por si prefieres el anonimato
la cita es esta noche en mi santuario
sabes perfectamente dónde digo.

No hay letra pequeña en este contrato:
vendo al diablo a precio de comentario
lo que arrastra debajo de mi ombligo.

Martes todo el día

Celebra la magia de dormitorio
partir el pan tuyo de cada noche
escribiendo en el margen del reproche
poesía con verso premonitorio.

Gusanos de pana de las manzanas
de la virtud, palomas de la guerra,
patitos guapos, colmillos de sierra,
cabezahuecas pollinos tarambanas.

Balada del resistente pasivo
contra la autoridad de la desgana
de besos con acuse de recibo.

Anteayer tan tarde era todavía
ayer dije que hoy era mañana
ayer fue o no martes todo el día.

Aquí me quedo

Yo me bajo en Granada, aquí me quedo,
la de los García (Lorca y Montero)
y los ríos (Genil, Darro y el roquero),
la ciudad de las noches del enredo.

Abierta al abrazo de la Redonda
y al beso de Bibrrambla y Plaza Nueva
edén del sur, jardín de Adán y Eva,
Granada del Cunini y de La Fonda.

Yo me abono a la luna sarracena
en primavera, a las coplas de Cano
que huelen a jazmín y yerbabuena.

Entre ella y yo dormita siempre un hada
que a la hora de la zambra y de las brujas
despierta y me sonríe enamorada.

Juez y parte

Espolea al caballo la amazona
tensando el arco contra su despecho
dejándome más muerto que maltrecho
la flecha que me hizo besar la lona.

Pero hace tiempo que rompí las fotos,
encendí las luces, quemé los besos,
tiempo ha que me entrego a los excesos
de la felicidad sin platos rotos.

No soy ya por desgracia el misionero
por el áfrica negra de tu cuerpo,
no pido más de ti de lo que espero.

No soy ya por fortuna juez y parte:
logré media razón para el recuerdo
y más de quince mil para olvidarte.

Lo que me sale del coño

I

Me llamaréis deslenguado por lo que
voy a contar, mas sin lengua quién se cena
si no es por arte de birlibirloque
un coño faroleado de verbena.

Pensaréis de mí que ando chocheando
y es verdad, pues persigo un chocho errante,
que aunque ni de lejos sea Marlon Brando
voy con la mantequilla por delante.

Donde habita el ombligo, más abajo,
donde a bocados se arranca la ropa,
donde el vello es más bello ¡qué carajo!

Son tantos y tan pocos los matices
tanto pliegue en la lucha, tanta sopa
¡calla ya! no sabes qué coño dices.

II

Rasurados, rubitos, pelirrojos,
recortados, pilosos o leoninos,
conejos con gazapo, Danoninos,
pasarelas de moda de matojos.

Túnel negro olvidado del olvido
factoría de gelatina del deseo
monte de Venus, Veleta, Pirineo,
aljaba de las flechas de Cupido.

Me sonríes sin perder la vertical
me robas la palabra de tus labios
de madona escocida de Chagall.

Y yo tan gavilán, tan somorgujo,
entrego enamorado el corazón
e índice a la isóbara de tu flujo.

¿Qué pollas dices?

Aunque no hay a quien falte un amiguete
que los veinte afirme que sobrepase
se sabe que la media del envase
está entre los quince y los diecisiete.

No dudo que habrá algún caso excitante
-y si no lo hay seguro que lo hubo-
de nabo del tipo vaso de tubo
¡ay, madre! eso no hay coño que lo aguante.

Empero ahí está la del capitán
más que polla, eso dicen, jabalina
o pértiga o la liana de Tarzán.

Y en reposo, que el tema anda caliente:
no quiero ni pensar cuando se empina
eso sí, mejorando lo presente.

La guitarra

Te mira suplicando que la toques
te seduce con guiños de bordón
deja que la penetres sin condón
donde otras se abonan a los enroques.

Al traste de una vez con los complejos
vibra el mástil en plena acometida
las cuerdas lo estrangulan, mala vida
la pasión, tan cerca siempre y tan lejos.

Te ama espasmódica y violenta -perrea-
y si metes un gol como el de Zarra
de música se preña, jacta est alea.

Se te pone igual fina que macarra
delicada o traviesa, bendito sea
el sexo sin amor con la guitarra.

Pirata 26 (para Jesús)

Pirata patapalo de Famóbil
del mar de los olivos, de farol
y yendo postre, niño Dragonball
vinagre como el cielo de Chernóbil.

Granuja de Atahualpa a todo ritmo
de caída de la wave de Schrödínger,
libra fiera batalla a lo Mazínger
a hostia viva con el logaritmo.

Ronca asido a una foto de Bernardo
rota el alma, maldita Champions League,
ya no trova en Cibeles ningún bardo.

Si te dicen Susán tú di Sarandon,
que malaya quien con deshonra pague
la osadía trivial del Michael Landon.

El cencerro (para Pilar A.)

Tan mediterránea, tan de Almería,
por no extrañar el mar llora salado,
guarda arena en el bolsillo del lado
del corazón en la camisa, día

a día busca playas sobre el cemento
deshumanizador, tras la jornada
cuando mueren las luces de Granada
algo de ella se apaga en el intento.

Cerrando bares va con alharaca
como cencerro exento de la vaca
febril a la hora bruja del destierro.

O puede que haya equivocado el cuento
y al revés, voto a Baco que no miento,
se sienta como vaca sin cencerro.