Ruido

Parece que fue ayer cuando mañana
en vísperas del día de después
dispuso los minutos del revés
la táctica del tactic: filigrana.
Las horas naufragando en la semana
que empieza cuando llega fin de mes
al par que desandando van los pies
a paso de mortífera desgana.
Presiento acá, letal y afín, el ruido
nocturno de saetas, subversivo,
impúdico, doliente, sostenido.
Presiento que ya solamente escribo
desde el ángulo muerto del olvido
para purgar los golpes que recibo.

Alevosa

Ámame alevosa en tres por cuatro,
así el metrónomo de la cadera
como un vals -prima, segunda, tercera-
anúdame a tu piel, hazme teatro.

Ódiame nocturna en pos del doce
con la severidad de tu mirada
que blande apenas por apenas nada
cimitarras que silban sotto voce.

Odiámame en promedio y yo prometo
rondarte como ave taciturna
glosando rima al cabo de la prosa

en tres por cuatro ámame alevosa,
en pos del doce ódiame nocturna
odiámame y es tuyo este soneto.

Los mismos garabatos

En mis desolaciones, ¿qué me espera?... / (ya apenas veo tu arrastrante falda) / una deshojazón de primavera / y una eterna nostalgia de esmeralda (Manuel J. Othón)

Y después vendrá el silencio estridente,
la retirada y las avanzadillas,
después de ti insisten las pesadillas,
los desmayos y el vértigo renuente.

Después de ti y de mí, tan de repente,
la sed enlutará hojas amarillas
y el amor imprudente de rodillas
morirá, de rodillas, imprudente.

Después fermentará la levadura
absurda de la sinrazón impura,
granito en el culo sin feldespatos.

Entre tú y tú la fina línea roja
que sangró (en tinta impresa la congoja)
por dos veces los mismos garabatos.

Mirar de lejos

No esperes ignominias sin revanchas
ni cielos en el fondo del armario
no te cuelgues ningún escapulario
que quieras pretender de quitamanchas.

No sientas desenvolverte a tus anchas
que un ojo entre las cuentas del rosario
te observa y elige de entre el glosario
el verbo que enquista las avalanchas.

También pudiera ser que ebrias mis musas
anduviesen hoy un poco más confusas
de lo normal dictándome consejos.

En ese caso olvida lo que he dicho
que en mi fuero interior reside un bicho
que no sabe lo que es mirar de lejos.

Entre la maleza

Aquí la rosa de la boca estuvo, / marchita ya con tan helados besos; / aquí los ojos de esmeralda impresos, / color que tantas almas entretuvo (Lope de Vega)

Puedo decir que habité la mentira
que lloró entre mis brazos la tristeza
que ciego y desnudo entre la maleza
dancé al compás del fuego de la pira.

Puedo decir, aunque este es mi secreto,
que arrendé una barcaza al can Cerbero
que Estigia huele a semen marrullero
y a brasa de carne de Capuleto.

Puedo decir que he soñado baúles
repletos de fauces y de grilletes
donde he visto dormir a los jinetes.

Puedo decir que he andado sobre azules
turquesa y sobre verdes esmeralda
y grises turbión y caras de gualda.

Tierra a la vista (para mis padres)

En océanos cian de iniquidades,
de ron hiel, de ultrajes de chaqueta,
de Luzbel, de fanfarria y pandereta,
derrotas victoriosas y saudades,
de toros que se cortan la coleta,
de dobles mentiras, medias verdades,
de cuartos de principio y de mitades
zozobra a la deriva mi goleta.
Qué falaz la aritmética mundana
proclive al resultado de una cuenta
que no suma piedad a la tormenta.
Qué fácil con vosotros que mañana
no peligre la vida del artista
y al fin pueda exclamar tierra a la vista.

Acertijo

Hoy vuelvo a ser vate del malevaje
que confía a tu instinto su poesía
rindiendo más que nunca pleitesía
a la pieza central del engranaje.

Como la tierra es para quien la labra
así el premio, que no digo pero elijo,
es para quien resuelva este acertijo
-comprometida queda mi palabra-:

"De don la tilda aquel que la disfruta
te alabamos, Señor, si de Dios eres
contigo juega el poeta al estrambote.

Tu turno hace más limpia la disputa
te llevan escondida las mujeres
en un pacto de honor con el escote".

En la calle

Regamos con vinagres los gaznates,
morimos con la vida en los talones,
afinamos al sol los corazones,
vencemos a la luna los combates,
arrostramos la feria de dislates
de este mundo con buenas intenciones,
trovamos el romance y las canciones,
jugamos en la fila de los vates,
sabemos perder sueños, ganar años,
quebramos con razones los pestillos,
esputamos hiel sobre los anillos
y aunque a veces salimos a la casa
para no descuidar ningún detalle,
seguimos encerrados en la calle.

Escondite

I

Te busqué en el pie del azucarero
en los bolsillos de la cafetera
entre los enchufes de la bañera
en el mando a distancia del florero.

Te busqué en las perchas de la guantera
en las gafas de sol del cenicero
en los calcetines del fregadero
entre los pliegues de la papelera.

Te busqué en el cajón de la fregona
en la balda central de la cortina
en la cara de atrás de las monedas

dentro del botiquín de la bombona
en el retrovisor de la oficina
te encontré en el retrete. Te la quedas.

II

Me buscaste en el grifo de la escoba
en el espejo de la lavadora
en el pijama a rayas de la aurora
en las enredaderas de la alcoba.

Me buscaste en la sal de los terrones
en el reproductor de servilletas
en el exprimidor de las galletas
en el trifásico de los sillones

detrás de las persianas del cuchillo
en el interruptor de los zapatos
en todas las nanas de la cebolla

en el burdel de timbres del tresillo
en las paredes del portarretratos
me zurraste y no era yo. Has roto la olla.

Brindis II

I

Brindo fiel a mi torpeza
como siempre con mi sombra
por la copa que te nombra
por el vino que te reza.

Por los besos que no pido
por los que nunca te he dado
por estar (si hubiera estado)
y por ser (si hubiera sido).

Brindo por los calzonazos
que inventan falsos amores
que nacen hechos pedazos.

Por el olor de las flores
marchitas de tus abrazos
por el fin de mis temores.

II

Brindo por el desatino
cobarde de los veletas
por el perfil de unas tetas
sin el push up clandestino.

Por la canción del pirata
por un sentido te quiero
que no apeste a vil dinero
por la bala que me mata.

Por el IPC y el IVA
por el caviar que he cenado
a pesar de mi saliva

por la fruta del pecado
que una vez mordió la diva
que se acostaba a mi lado.

III

Con la penúltima brindo
por la estulticia profana
las hojas de marihuana
la pulpa del tamarindo.

Por los sabios que corroen
por los necios que cavilan
por el I want you de Dylan
por la Susana de Cohen.

Por las grietas del decoro
por la gata que maúlla
las seis letras del tesoro.

Por mi voz que ya no es tuya
y hoy grita con todo el coro
sin vacilar ¡aleluya!

IV

Brindo por las humedades
que se adhieren a mis versos
por los cristianos conversos
al dios de mis soledades.

Por el día en que las musas
rectifiquen mi apotema
por la cera que no quema
por la fe de las intrusas.

Por los sueños del desvelo
por los insomnios dormidos
por veranos sin calor.

Por vernos en el subsuelo
pertinaz de los vencidos
knock knock knockin' on hell's door.

Poesía (soneto para una despedida)

Poesía, el mar de spray de PilarA,
poesía es la utopía de eme jota,
reír más cuanto más briosa me azota
la tempestad de grillos en la cara.

Poesía es subirse a la canoa
de J@V¡€® y remar con persistencia
poesía, el secreto de la ciencia
de Mario, de Celaya y de Pessoa.

Poesía es trepar hasta tu escote
y quedarse colgado en un pezón
(antes de irme a empinar el papalote).

Poesía es nadar en la epidemia
del verbo y contagiarte la emoción
(antes de hincar rodilla en la academia).

Brindis I

I

Brindo a brazo partido
conmigo mismo en secreto
por la luna en allegretto
y el sol bemol sostenido.

Por lo que dices que dice
tu boca sobre el papel
por los ojos de Michelle
por las piernas de Charlize.

Por el pito del sereno
y el coño de la Bernarda,
por los huevos de Tejero

escalfados en veneno,
por el esperma que tarda
en salir del agujero.

II

Por el gol de Maradona
por el bofetón de Rita
por cada beso que quita
una espina a mi corona.

Por las vistas desde popa
por los versos de Sabina
por eso que se me empina
cuando te quito la ropa.

Por las gordas de Botero
por lo que esconde tu falda
por las trenzas de tu pelo

por el cobijo que espero
donde termina tu espalda
y empieza a clarear mi cielo.

III

Con la última copa brindo
contra el olor que despido
por ganarme en un descuido
tu lunar, cielito lindo.

Por los guiños del azar
por las trampas del destino
por la botella de vino
que me acabo de soplar.

Por disfrazarme de amante
y hacerlo, al piano Piazzolla,
baby right here on the floor

hasta que el cuerpo lo aguante
y después guardar la cola
knock, knockin' on heaven's door.

En la ciudad de Silvie

Basta con que me soples si me quemo
que vivas por él si mueres por mí
hace tantas corrientes que no remo
que olvidé que no tengo pedigrí.

Me basta el ciego afán de aquel demiurgo
de los perseguidores amateurs
que recorren buscándote Estrasburgo
por si un día vuelves a Les Aviateurs.

Basta con dos palabras: ven conmigo
para perdernos por las azoteas
(j'espere que vous trouvez Silvie, año cero

desde el recuerdo a lápiz de un testigo)
y escribir torcido cuando no me veas
sobre cualquier pared "Laura, te quiero".

Pequeños caprichos (en colaboración con Pilar A.)

Dar a tu boca cerezas de mayo,
fulgor a tus poros con geles de miel,
violar los estambres a himno de tallo
que hondos decoran la flor de tu piel.

Regar tu jardín con mareas de sake,
naufragar en tus besos oportunos,
aliviar con caricias el ataque
que antecede a todos los desayunos.

Clausurar la ventana de tus ojos
al secreto susurro de las olas,
elevar tus sueños sobre mis nichos.

Matar con tu paciencia mis enojos
y morir de amor bajo las farolas...
grandes palabras, pequeños caprichos.

Bares

Pagodas del barril y la garnacha
liceos de humedades cavernosas
guaridas de perdidos y golosas
antídotos para una mala racha.

Calores del amor de Gabinete
altares, crucifijos de Mefisto
misas, lupanares, sangre de Risto
apéndices del libro de Petete.

Pulmones de repuesto, sumideros
de las indigestiones de reproches
liturgias de garrafa, varaderos.

Delirios de etanol, besos impares
cobijo de guardianes de las noches
buscadme en las terrazas de los bares.

Papel de caramelo

Hay veredas de tierra que conducen
sin remedio a arenas movedizas
hay cielos que escupen lluvias plomizas
bajo el palio de estrellas que no lucen.

Hay monstruos subidos a los altares
que son sólo papel de caramelo
hay lágrimas pendientes de pañuelo
que van, maldita sea, llenando mares.

Hay cerebros ligeros de equipaje
que circulan por vías principales
dejando que otros paguen el peaje.

A veces la vida se yergue esbelta
sobre el fango y nos regala un viaje
que no expide billete de ida y vuelta.

De moluscos y frutas

I

No vuelvas -le advirtió el hada madrina-
más allá de la medianoche a casa
si quieres conservar tersa la gasa
del vestido y el cuerpo de bailarina.

No has de romper con sombras el hechizo
que conjuré al filo de mi varita
has de saber, pequeña margarita,
que un error no lo arregla un bebedizo.

Impía usurparé tu mejillón
al cabo de un suspiro de retraso
convirtiéndolo en un dulce melón.

Fuese así la doncella en su carroza
diez corceles iban marcando el paso
del cortejo, blancos de blanca loza.

II

La esperaba un príncipe valiente
a la mesa del ágape sentado
levantóse a festejar tan buen bocado
caballeroso, ufano y diligente.

A los postres, con ella ya rendida
al encanto febril de su presencia,
ordenó sandía con la impaciencia
de quien cree que en ello le va la vida.

Empleóse a esa fruta con tal fruición
que bizca cenicienta musitaba
¿qué no hará el príncipe con un melón?

Cuando haya de volver, mi bien, me avisa
-espetó él- y ella alzó un brindis con cava:
a las mil, juro que hoy no tengo prisa.

Dos a uno

Dicen que en son de guerra nadie gana
que dios es el demonio de los tristes
que el mal de ayer se olvidará mañana
dicen que curan penas los alpistes.

Que hay un cuerdo detrás de cada loco
y un beso de propina en cada boca,
un oasis a la vera del siroco
y una cuerda esperando a cada loca.

Y una mano que emborracha, aleve,
de azúcar el café del desayuno,
y una sonrisa que todo lo mueve.

En el momento más inoportuno
se esconde el sol, se nubla el cielo, llueve,
y acabamos empatando dos a uno.

Nosotros, por ejemplo

I

Imagina dos velas como falos
alumbrando tenues el aposento
a la espera furiosa del momento
de enseñarnos, tigresa, los regalos.

Imagina mil pétalos que alfombran
de rosas el lecho de la fortuna,
que has colgado tu ropa de la luna
y te besan los belfos que te nombran.

Imagina sobre tu piel desnuda
que una lengua tatúa con saliva
la bóveda de crucería de un templo.

Imagina a quien contigo suda
a golpes de pelvis agua furtiva,
imagínate que es... yo, por ejemplo.

II

Imagino una dulce melodía
acompasando el motor del amor,
una tarde estival en que el calor
empapa el sexo impuro de ambrosía.

Imagino en color el ritmo exacto
de cada latigazo de cadera,
que ondea con orgullo mi bandera
en el monte de Venus tras el acto.

Imagino ese trébol de dos labios,
un as de picas, un dos de pezones
que casi de pensarlo lo contemplo.

Imagino noches de desagravios
dentro de una dama rompecolchones,
imagino que es... tú, por ejemplo.

Nunca a deshora

Al cabo de mis labios hay un beso
en celo temeroso del afuera
durmiente a la sazón en la salmuera
con que la razón purga el embeleso.

A vuelta de la esquina de mis ojos
hay un brillo temeroso del adentro,
un viaje sin maletas hacia el centro
donde habitan el miedo y los sonrojos.

Al borde de la duda de mis manos
hay caricias guardadas para luego
que es siempre un ojalá o un nunca a deshora.

Así han de conocerme los gusanos
que devoren los designios de mi ego,
así habrá de quererme una señora.

Andaluza manchega (a los 31 soles de Sole)

Andaluza manchega, malagueña
de Ciudad Real, jienense mocedad,
granadina adoptada, qué pequeña
la piel de toro de la Soledad.

Celosa de paquetes de fortuna
sin remite, ternura de amapolas,
tango porteño, amante inoportuna,
tronera de billar de carambolas.

Escucha a un perro viejo que te augura
que queda lo más lindo de tu vida
si destierras del paño la amargura.

Hay miles de buzones esperando
una flor y una carta con tu letra
que anuncien un amor de contrabando.

Puntos cardinales

De tu cuerpo los puntos cardinales
me muero, Dulcinea, por explorar
buscando en cada poza agua del mar
que cicatrice heridas con sus sales.

Sin reparar al fin en formas tales
que agríen, como a Pablo, este manjar
pierdo el oremus en cada lunar
de tu piel que me saca de pañales.

A mi este un corazón desafinado
cajón de alacridades y de abrojos,
al oeste la diestra del pecado.

En pie de paz mido tu sur de hinojos
mientras paga mi brújula al contado
un puente levadizo hacia tus ojos.

Gajes del oficio

Debe ser que el invierno sigue en coma
entubado y hasta el culo de pastillas,
que se acerca el verano de puntillas
a matarlo tirando de una goma.

Debe ser que los campos de amapolas
rojeando despiden la cuarentena,
que los niños ya amasan con arena
castillos al borde del rompeolas.

Debe ser que, sin pausa, otra estación
sumó a su causa el tiempo sibilino
devolviendo al altillo el edredón.

Debe ser que demarran sin medida
los gajes del oficio del destino,
debe ser que me queda menos vida.

QuiénSerá-2008 (Bases de la convocatoria)

I

¿Quién será -pensarás- la afortunada?
¿A quién dedica mi alma este poema?
Sólo a ti te confío que me quema
por dentro la hoguera de tu mirada.

¿Qué sabe la rutina, qué la prisa
de aquello que calla mi cobardía?
¿Cómo decirte que eres la ambrosía,
que guardo en la retina tu sonrisa?

Puedes ser tú, sí, a quien se lo diga
perdiéndome en tus ojos de pantera
mientras fumo después de la fatiga.

Puedes ser mi brújula y mi rosario
si eres de entre todas la primera
en poner a mi verso un comentario.

II

Como sin duda habrás averiguado
me doy por una noche a tus antojos,
champán francés, sexo y claveles rojos
(absténganse fantasmas del pasado).

Puedo ser la razón de tus motivos
viajar con la lengua por tu espalda
morder la cremallera de tu falda
arrancarte las (puntos suspensivos).

Por si prefieres el anonimato
la cita es esta noche en mi santuario
sabes perfectamente dónde digo.

No hay letra pequeña en este contrato:
vendo al diablo a precio de comentario
lo que arrastra debajo de mi ombligo.

Martes todo el día

Celebra la magia de dormitorio
partir el pan tuyo de cada noche
escribiendo en el margen del reproche
poesía con verso premonitorio.

Gusanos de pana de las manzanas
de la virtud, palomas de la guerra,
patitos guapos, colmillos de sierra,
cabezahuecas pollinos tarambanas.

Balada del resistente pasivo
contra la autoridad de la desgana
de besos con acuse de recibo.

Anteayer tan tarde era todavía
ayer dije que hoy era mañana
ayer fue o no martes todo el día.

Aquí me quedo

Yo me bajo en Granada, aquí me quedo,
la de los García (Lorca y Montero)
y los ríos (Genil, Darro y el roquero),
la ciudad de las noches del enredo.

Abierta al abrazo de la Redonda
y al beso de Bibrrambla y Plaza Nueva
edén del sur, jardín de Adán y Eva,
Granada del Cunini y de La Fonda.

Yo me abono a la luna sarracena
en primavera, a las coplas de Cano
que huelen a jazmín y yerbabuena.

Entre ella y yo dormita siempre un hada
que a la hora de la zambra y de las brujas
despierta y me sonríe enamorada.

Juez y parte

Espolea al caballo la amazona
tensando el arco contra su despecho
dejándome más muerto que maltrecho
la flecha que me hizo besar la lona.

Pero hace tiempo que rompí las fotos,
encendí las luces, quemé los besos,
tiempo ha que me entrego a los excesos
de la felicidad sin platos rotos.

No soy ya por desgracia el misionero
por el áfrica negra de tu cuerpo,
no pido más de ti de lo que espero.

No soy ya por fortuna juez y parte:
logré media razón para el recuerdo
y más de quince mil para olvidarte.

Lo que me sale del coño

I

Me llamaréis deslenguado por lo que
voy a contar, mas sin lengua quién se cena
si no es por arte de birlibirloque
un coño faroleado de verbena.

Pensaréis de mí que ando chocheando
y es verdad, pues persigo un chocho errante,
que aunque ni de lejos sea Marlon Brando
voy con la mantequilla por delante.

Donde habita el ombligo, más abajo,
donde a bocados se arranca la ropa,
donde el vello es más bello ¡qué carajo!

Son tantos y tan pocos los matices
tanto pliegue en la lucha, tanta sopa
¡calla ya! no sabes qué coño dices.

II

Rasurados, rubitos, pelirrojos,
recortados, pilosos o leoninos,
conejos con gazapo, Danoninos,
pasarelas de moda de matojos.

Túnel negro olvidado del olvido
factoría de gelatina del deseo
monte de Venus, Veleta, Pirineo,
aljaba de las flechas de Cupido.

Me sonríes sin perder la vertical
me robas la palabra de tus labios
de madona escocida de Chagall.

Y yo tan gavilán, tan somorgujo,
entrego enamorado el corazón
e índice a la isóbara de tu flujo.

¿Qué pollas dices?

Aunque no hay a quien falte un amiguete
que los veinte afirme que sobrepase
se sabe que la media del envase
está entre los quince y los diecisiete.

No dudo que habrá algún caso excitante
-y si no lo hay seguro que lo hubo-
de nabo del tipo vaso de tubo
¡ay, madre! eso no hay coño que lo aguante.

Empero ahí está la del capitán
más que polla, eso dicen, jabalina
o pértiga o la liana de Tarzán.

Y en reposo, que el tema anda caliente:
no quiero ni pensar cuando se empina
eso sí, mejorando lo presente.

La guitarra

Te mira suplicando que la toques
te seduce con guiños de bordón
deja que la penetres sin condón
donde otras se abonan a los enroques.

Al traste de una vez con los complejos
vibra el mástil en plena acometida
las cuerdas lo estrangulan, mala vida
la pasión, tan cerca siempre y tan lejos.

Te ama espasmódica y violenta -perrea-
y si metes un gol como el de Zarra
de música se preña, jacta est alea.

Se te pone igual fina que macarra
delicada o traviesa, bendito sea
el sexo sin amor con la guitarra.

Pirata 26 (para Jesús)

Pirata patapalo de Famóbil
del mar de los olivos, de farol
y yendo postre, niño Dragonball
vinagre como el cielo de Chernóbil.

Granuja de Atahualpa a todo ritmo
de caída de la wave de Schrödínger,
libra fiera batalla a lo Mazínger
a hostia viva con el logaritmo.

Ronca asido a una foto de Bernardo
rota el alma, maldita Champions League,
ya no trova en Cibeles ningún bardo.

Si te dicen Susán tú di Sarandon,
que malaya quien con deshonra pague
la osadía trivial del Michael Landon.

El cencerro (para Pilar A.)

Tan mediterránea, tan de Almería,
por no extrañar el mar llora salado,
guarda arena en el bolsillo del lado
del corazón en la camisa, día

a día busca playas sobre el cemento
deshumanizador, tras la jornada
cuando mueren las luces de Granada
algo de ella se apaga en el intento.

Cerrando bares va con alharaca
como cencerro exento de la vaca
febril a la hora bruja del destierro.

O puede que haya equivocado el cuento
y al revés, voto a Baco que no miento,
se sienta como vaca sin cencerro.

El anciano (para Selu, a sus 37)

Abril es el mes más cruel, hace brotar lilas del interior de la tierra muerta, mezcla la memoria y el deseo, estremece las raíces marchitas con lluvia de primavera (T. S. Eliot)

Mano a mano con la noche, esperando
que me surja algo nuevo que contar
que no sea un año más. Sé de un bazar
que vende juventud de contrabando

me dijo un anciano por la Gran Vía.
¿Por qué -inquirí- no la hubo comprado
usted? Así el viejo, cosas del hado,
respondióme con esta letanía:

"Soy joven cada vez que vuela un beso
y aterriza cansado en mi mejilla,
pierdo un lustro entero con cada preso

fugado del penal de la tristeza,
cada dulce sonrisa, cada vino,
cada cana en flor sobre la cabeza,

cada imbécil como tú por el camino."

El testarazo

No esperaba palabras animosas
ni un trato afincado en la igualdad
(para eso está Bibiana en dulce edad)
ni flashes de amistades peligrosas.

No esperaba aplausos ni nombradía
ni fe en mí, ni vítores ni defensa
(para eso está Chacón que ya anda inmensa)
ni hueras bendiciones... cómo escocía.

Aguardaba no más que un gran abrazo
de esas manos al aire y de repente
¡Dios, qué hostia! (quise decir testarazo).

Pero estoy en el Edén, joda a quien joda,
volando con mi Eva en parapente
a toda hostia (o con rima: a hostia toda).

Cardinal transfinito

I

Sea TÚ el conjunto de los elementos
tocados con la seda de tu gracia,
tu sonrisa, que es mi única farmacia,
tus ojos quedos mis medicamentos.

También en el conjunto tu frescura,
tu animal y tu presa se abren hueco,
también las venas sangran cuando peco
de audaz contra tus labios sin mesura.

Cardinal transfinito de virtudes
morando en ti, oh TÚ, aleph de corazones
y ases, verso borgiano de los dones.

Tiembla de excitación siempre que acudes
a MÍ todo el conjunto de mis partes:
siento ergo sum (discúlpeme Descartes).

II

Como quiera que hay en MÍ ese otro lugar
geométrico que alberga lo que soy
hago acopio de los besos que no doy,
de los cheques sin fondos del azar.

En MÍ otrosí caben guerras perdidas,
miserias, chaparrones y bocados
temerarios (quise decir osados),
cicatrices que cubren las heridas.

Ya ves, soy más extenso por más viejo,
más chapado a la Cantor, así dejo
media zarpa fuera del borceguí.

No te tengo que incluir para quererte,
no es más digna la vida que la muerte
mas siempre, TÚ, estarás dentro de MÍ.

Aquí un amigo

Hinojos fitos soplan letanías
los píos de la cruz del santo oficio
venerando, ora acorde ora estropicio,
a la más Cruz de todas las Marías.

Tan ancho el corazón como la frente
no hay quien tenga como él, de Ejea a Avilés
no dudan que se viste por los pies
el último mohicano de Onteniente.

A puerta gayola sobre el albero
fiel siempre al arte diez de su doctrina
recibe cada toro el cántaro huero.

Y aunque en breve estaré en la puta ruina
tengo un Paco, una foca y un torero
que se llama Joaquín, como Sabina.

Sweet bizcocho

Yo no soy, tortolica, quien tú esperas,
pierdo mucho al bajar de la tarima,
la fuerza se me escapa por la rima
que improviso a tus pocas primaveras.

No he de ser yo el Humbert de tus desvelos
feéricos, de tus rezos a Cupido,
tu bien de ojo, tu punto y seguido,
tu paseo por el reino de los cielos.

Donde vas se derriten los estaños,
cruje obsceno el azar de la escalera
si subes siete a siete los peldaños.

Ninfa adulta del deseo, sweet bizcocho,
princesa de mi cuento, enredadera
frondosa a tus frondosos dieciocho.

Luna

Metí a la luna el dedo por el ojo,
a la luna acechante de Mélies,
a esa luna agredida en trampantojo
que juré rendiría ante tus pies.
La luna de los dioses del Parnaso,
de los poetas malditos, lunera,
satélite de miel de Gloria Laso,
hembrón del torito de la trianera.
En el ojo que mancilló el cohete
rompió a manoletinas Manolete
lidiando los excesos del martirio.
A tus pies de marfil la habría puesto
si no hubiese salido cero el resto
del pecado diluido en el colirio.

Nueve

Lo bello no es más que el comienzo de lo terrible (R.M.Rilke)

Nueve meses de desgarro:
del desamor nace un nido
de erratas, parto asistido
por leguleyos de barro.

Toca a rebato el corneta,
la función ha terminado:
¡tan exquisito bocado
cocinado sin receta!

La tinta moja la rabia
presurosa en el tintero,
más por vieja que por sabia

la pluma, en negro agorero,
firma, indecorosa labia,
que tras el nueve va el cero.

Hoy mi verso

Hoy trazo con gruesa caligrafía
las letras de tu nombre en mi memoria,
a vuelapluma muelo la achicoria
de un pretérito imperfecto en pasantía.

Hoy trepo por tus pies hasta la almohada
y me caigo a la altura de tu ombligo
exhausto, pero me levanto y sigo
trepando hasta agotar la madrugada.

Hoy mi verso se enreda por tu busto
con barro de otros sueños esculpido,
lánguido en escorzo, huidizo, adusto.

Hoy mi verso, vive Dios, cobra sentido
lanzado como prez a un cielo injusto,
más diestro en acertar que un tal Cupido.

C.V.

Dejándome halagar por el ornato
de duelos vencidos al pesimismo
y bondades sisadas al cinismo,
al currículo voy dándole formato.
Adjuntando por méritos virtudes
del alma, imaginación y cultura,
alquimia de salón ——−burda impostura——−,
no ceso de firmar solicitudes.
Vistiendo con luz tenue el summa vita
de wolframios fundidos por la duda,
más a Astérix nadando en la marmita
parezco que a mí mismo, canta muda
la canción del ditirambo sodomita,
arribista, saco de piel huesuda.


Dejando atrás fracasos y derrotas,
platos rotos y alguna negra mácula
de demonio de la guarda, de Drácula
urbano, de dios, de gato con botas,
obviando el catecismo de la calle
que alienta a aprender de los errores,
borrando el mal final del bien de amores
con savoir faire de la escuela Louis Malle,
quemando indigestiones de veneno
como verrugas de rabo de nube
y mis burlas de diablo al nazareno,
eligieron por consenso mi ceúve


para un porno casero en esloveno
que hoy ulula por los nervios de YouTube.

Clavel en boca (para Leonor)

La gravedad del asunto es supina
si el asunto es la propia gravedad
burlada por el peso que, a una edad,
sólo puede vencer la plastilina.

Suaves globos que ocupan la desgana
de sabe Belcebú qué ilustres manos:
errar, Sir Isaac, es mal de humanos,
no hay ciencia en el vuelo de una manzana.

Hoy vengo en son de mar, pequeño Frodo,
de verla agonizar, cabeza loca,
pura en su desnudez después de todo.

Si un día despertara bailo un tango
con ella en París, clavel en boca,
al tímido susurro de Marlango.

Una boda y un funeral

Sí (dijo ella) quiero, sí quiero (él dijo)
sí quiero (confirmaron) y hasta Eros
corriendo fue a llamar a los bomberos
cuando a lo bonzo ardía el crucifijo.

Los separó la muerte, no hubo quite,
la muerte del amor de los amantes
como ha ocurrido siempre, sólo que antes
Dios unía a la pareja con Loctite.

¿Que se apagó la llama? ¡Qué cojones!
¿Que no es por ti, es por mí? ¡Palabrería!
¿Qué importan -cuando importan- las razones?

Al juzgado fueron desde la iglesia
bailando el vals, eterna flor de un día,
a romperse el alma sin anestesia.

La creación

Los lunes la metáfora embustera
se me hace, como el agua, necesaria
cabalgando hacia el cielo cual plegaria
buscando el verbo fiel, la rima artera.

La métrica los martes me recuerda
los sueños por venir, las flores rotas,
los miércoles destrenzo chirigotas
que al verso ahogan en piélagos de mierda.

Los jueves adjetivo mi soneto
con retales de impúdico deseo
que aprietan más que un nudo de corbata.

Los viernes estructuro el esqueleto.
De lunes a sábado un mundo creo
que inhóspito el domingo me arrebata.

Mi fortuna

Fortuna es la palabra que buscaba
por todos los rincones de mi mente,
ahí está, for-tu-na, pozo y fuente
de gloria, pica en Flandes, reina en Saba.

Fortuna es la palabra convenida
que nombra lo que quiero, eso es, fortuna,
misa de réquiem y claro de luna,
a veces tan esquiva en la partida.

Por fortuna soy tan afortunado,
que es sin ustedes la vida un mar luengo
de dudas, mar revuelto, mar picado.

Fortuna que renuncia a su devengo
tan deseado maná, tan buen bocado,
amigos, por teneros yo la tengo.

All you need is love

Oculta tras de vidas de juguete,
penando en la prisión de una propina
equivocada, la furia asesina
de las hordas divinas arremete
contra la libertad de la pureza
del pensamiento, sacrosantas huestes
que con el incensario de sus pestes
arruinan paz, democracia y tibieza.

Legiones celestiales de bribones,
hacéis de la virtud rara del juicio
la mayor razón de las sinrazones.
Entre ráfagas de kalashnikov,
planeta cretino del Risk del vicio,
escucha a Lennon: all you need is love.

Ocho

A este paso el sol se enfría
y el vergel muta a desierto,
a este paso a holgar al huerto
vamos yo y mi simpatía.

A este paso y suman ocho
llueven culebras y sapos,
a este paso hasta los guapos
refocilarán a mocho.

Ocho puertas clausuradas
esconden turbios secretos
del alma tras las pisadas

que cuando se arrastra deja,
ocho tequilas furiosos
que incendiaron la molleja.

A este paso me hago socio
del Club de la Mala Estrella
antes que encontrar, mi bella,
entre tus piernas negocio.

A este paso me hago un traje
con la bandera pirata
si antes no meto la pata
de palo en el abordaje.

Ocho stops en el camino
entre el rosario y la aurora
dejan paso al desatino.

Cada minuto, cada hora
de más recauda el destino
intereses de demora.

Señor y obsceno (para Nuria)

Lo más resuelto del animalario
lo puso algún demiurgo en tu sonrisa
de Virgen del Copón, pero sin misa,
ama de los misterios del rosario.

Lo más tórrido de un invierno frío
lo más húmedo de un seco verano
en mi diestra lo puso (¡qué marrano!)
lo más sensual de ti y lo más baldío.

La nao del sexo impuro no zozobra
ni al soñarte fallera, ni al soñarte
bajo un casco y con el mono a pie de obra.

De la ciencia pueril del desenfreno
la química vindica el sortilegio.
Tuyo siempre procaz, señor y obsceno.

El charlatán

Convido al charlatán a que me preste
el verbo, la palabra necesaria,
el consejo imprudente, la plegaria
a un cielo inopinado, el modo agreste.

La dialéctica vacua, el ruin debate,
el discurso vano, el pregón de feria,
la moral del tramposo y la miseria,
el juego sucio por el desempate.

Embudo invertido de la falacia,
cainita, mariscal de las ponzoñas,
verdugo del amor, gata en la sombra.

Romeo baboso de la diplomacia
jamás accederás, chulo de doñas,
al estrecho espacio que en mí aún la nombra.

Con alharaca

Verbena de poder, feria de cargos,
envites al azar que llaman pactos,
danza tribal de cálculos exactos
que ad hoc consuelan regustos amargos.

Muladar de quites prediseñados,
hijos nonatos de la ciencia impura,
convento de ideas de clausura,
democracia de triángulo sin lados.

Febril carrera hacia una meta vana,
ilusión postiza de esmalte y laca
de príncipe de charca, ergo rana.

Ya celebran en cuartel con alharaca
los dioses del jardín de la banana
su política necia de barraca.

Brigadoon (I swear I was falling in love)

Se esfumó Brigadoon tras la neblina
inmisericorde del tiempo, hazaña
y milagro el cine que acompaña
el curso del amor en mi retina.

Brigadoon ¿no lo entiendes? es la ruta
de las hadas hacia el sol, es la vida,
la más doliente y la más bienvenida,
la más dama entre la grey y la más puta.

Una centuria espero por si un día
decide Brigadoon que al fin se queda
y yo otra vez decido ser Gene Kelly.

En el alma guardo una melodía
y el mar, como el pirata de Espronceda,
el resto es mentira menos Minnelli.

Siete

Suma y sigue, sigue y suma
el desencanto y el vilo,
la imprudencia de un sigilo
que ya espanta más que abruma.

Resta y sigue, sigue y resta
el tiempo calma al oficio,
culpa a la culpa el cilicio
sustrae, espera indigesta

a la sentencia prohibida,
celda número siete
del corredor de la vida.

Dicta el blues al clarinete:
guardo el amor y la herida
en un sobre sin membrete.

Fuga de cerebros

Despavoridos, supurando humores
los pliegues, reblandecidos a fuego,
presos del desuso, faltos de riego
huyen los cerebros del mal de amores.

Errantes procesionan sobre un trono
buscando de alquiler otras cabezas
que atiendan más que al caos a las destrezas
de un arte relegado al abandono.

Gritando y agitando las banderas
proclaman la virtud del pensamiento,
la magia hecha de agujas y alfileres.

En un ceremonial sin plañideras
llevado a bacanal, faltos de aliento
firman: no más hombres, no más mujeres.

Cuerpos (para M. y B.)

Te conozco, te vi antes, te he soñado
morando en otro cuerpo, en otra cara,
nos podemos llamar Abraham y Sara
o Eva y Adán si el Edén no está ocupado.

Me he cruzado contigo en otra esfera,
he surcado los mares de tu ciencia,
no hay erina que desenquiste tu ausencia
que suma ¿qué sé yo? una vida entera.

Cuando el alma se retuerce, previous
to the end, nada es fe, todo es poesía
escrita sobre un lazo de Moebius.

Cuando pensar es magia de salón
sana y larga vida a la controversia,
la fantasía y la imaginación.

Seis

Par y negro, caballeros
y damas de ciencia infusa,
la ruleta hace pucheros
al azar, mortal y rusa.

Seis balas, seis desamores,
seis quebrados sin mantisa
ocupan nichos sin flores
muertos, sí, pero de risa.

Seis hojas del calendario,
seis avanzando hacia siete
rotas sobre el escenario
buscan más luz, como Goethe.

Por no andar sobre mojado
voy esquivando los charcos,
soy un pirata cansado
mas de los de honra sin barcos.

De fin de semana

Seguramente este mundo
sea un reducto contra la ira,
seguramente el segundo
polvo sea el que más inspira.

Seguramente me quejo
por vanos motivos varios,
seguramente el espejo
me devuelva tests primarios.

Lo más sangrante, adivino,
es el rencor encubierto,
ya no sé, mundo cretino,
si estoy dormido o despierto.

Celebra la taquicardia
días de paz como festivos,
cuánta mierda haciendo guardia
por los tubos digestivos.

Me voy de fin de semana,
me voy a mi patria querida
que más que patria es guarida
que más que Edén es Nirvana.

Al llegar nadie me espera
pero me siento acogido
como mochuelo en su nido
como pez en su pecera.

Es un viaje sin maletas
hacia la luz disidente,
un orgasmo de repente,
un Halloween sin caretas.

Es meterse un pico aciago
en la vena del amor,
es espantar el temblor
oh, sweet home Quemecago.

La Fonda

¿Qué quieres que te cuente si ya sabes
todo lo que sucede en la escalera?
Que cargo con la vida en bandolera,
que fondean en La Fonda mis cien naves.

Allá se torna gris la noche negra
y el vino tinto mata el disimulo
allá, sin acritud, cualquier garrulo
seduce con piropos a tu exsuegra.

Allá combate el moro y el cristiano
por gobernar en las distancias cortas,
convida a la última la casa, hermano.

Sin sacramento ni alianzas, sin cura
allá el mejor Casar acaba en tortas
y el peor divorcio viste alta costura.

Okupa

No persigo ¿quién lo hace? amor eterno
que eterno es sólo el curso de la historia
no persigo la fama, sí la gloria
del verso desterrado en un cuaderno.

No acaricio utopías, no soy ciego
no envido a la grande con tres pitos
no guardo sueños en Mis Favoritos
ni aspiro a dictar las reglas del juego.

¿Y qué si ya no vuela la cometa
si los de blanco me atan con correas
si no hay sol más allá de mi bragueta?

Reniego de la luz tras la caverna
del mito, la dialéctica, las ideas
por vivir como okupa en tu entrepierna.

Marquesa

Discúlpeme que le advierta
que una ya tiene su edad,
ya convoca sin piedad
jornada de puertas abiertas
la ley de la gravedad.

Dispénseme que le diga
que caducó la compresa,
ya se sientan a la mesa
de negociación su barriga
y los helados de fresa.

Permítame que comente
que usted no es ya luminaria,
en asamblea extraordinaria
se ha valorado improcedente
renovar su maquinaria.

Luenga carne de museo
de un pasado subjuntivo,
firme firma el expeditivo
sindicato del deseo
su convenio colectivo.

Entiéndame bien, marquesa,
nada doy, nada le pido,
nada es legal, nada prohibido,
seguro que fue princesa
en otro tiempo perdido.

Comprenda, marquesa, el rito
que acompaña a la escalada,
la vida es sólo una cascada
que va y viene con el mito
de una eterna edad dorada.

Tendencias

La moda dicta las leyes del culto
al cuerpo, el miedo al vuelo, el botellón,
las camisetas hard rock, la canción
protesta, el vano agravio, el vil insulto.

Lo fashion reivindica su lugar
en un mundo glamuroso por defecto:
si no es chic te lo metes por el recto,
mamá quiero ser una TV star.

Paciencia, compañeros, más que Job
para hacer frente a tanto gilipollas
y no demonizar a tanto esnob.

A lo kitsch, a lo naïf, al back del retro
resistencia, al boom metrosexual
candela, leña al bluff que ocupa el cetro.

Lo cool es hoy ser progre y libertino
chapado a la moderna, defensor
de causas sobreseídas, autor
de emociones de censura, rabino.

No cabe tanto freaky en la cazuela
ya llena de internautas compulsivos,
yuppies, pasotas, colgados y chivos
expiatorios de reality y novela.

Las vanguardias colonizan la esfera
de acción del más débil, del más valiente,
del que menos pinta, del más hortera.

Flor de un día subirse a este escenario
infame donde todo lo arreglamos
a puñetazos con el diccionario.

Pesadillas III: Los monstruos de la razon

A veces, algunas veces
desfilan en procesión
rezando no sé qué preces
los monstruos de mi razón.

Envuelven sus esqueletos
en una túnica oscura,
allí esconden los secretos
amargos del alma impura.

Van con la cara cubierta
marcando el paso cansino
de una verdad siempre incierta
de un siempre incierto destino.

Van fundiendo las bombillas
escasas de mi entender
e iluminan pesadillas
vivas al amanecer.

Van arrastrando cadenas
que los unen por el cuello,
alfiles de las arenas
negras del séptimo sello.

Van resistiendo al azote
del viento en macabra danza
como molino a un Quijote
que ya ha enristrado su lanza.

A veces, de vez en cuando
confundo la inspiración
con su canto, ahí van soñando
los monstruos de mi razón.

La vuelta al mundo en ocho estrofas

Huiremos en el Titanic
hacia la isla de Samos,
conmigo nena don't panic
del tiempo nos olvidamos.

Entraremos poco a poco
en estado estacionario,
yo seguiré siendo el loco
Simbad o el negro corsario.

En París con Quasimodo
tomaremos Notre Dame
luego juntos, codo a codo,
Londres, Estambul, Amsterdam...

En Roma dos gladiadores
entre barolo y gelato,
allí no pagan traidores
ma questo non è un peccato.

En alfombra voladora
mil y una noches borrosas
vigilando que en Basora
nazcan flores en las fosas.

Ganó la muralla al muro
como te expliqué en Pekín
pero para estar seguro
iremos luego a Berlín.

En Katmandú nuestro karma
confiaremos al Dalai,
ajeno a cualquier alarma
pasa el tiempo... as time goes by.

Pasearemos por La Habana
antes de volver a España,
que a la salsa americana
resiste con ron de caña.

Carencias

Sin descifrar tantas claves
sin resolver tantas dudas
sin Marías tantos aves
sin castigo tanto Judas.

Sin perdón tanto pecado
sin conocer tanto genio
sin voz tanto renegado
anclado en otro milenio.

Sin luz tanto gobernante
tras su frente magnicida
sin norte tanto ignorante
que a vivir lo llama vida.

Sin reloj llegamos tarde
a cada estación sin vías
sin razón tanto cobarde
que huye de sus fantasías.

Sin jaula tanto chorizo
sin clase tanto opulento
sin fe tanto primerizo
tanto culo sin asiento.

Sin saber tantas verdades
y olvidar tantas mentiras
sin control las vanidades,
soberbias, envidias e iras.

Sin amor tantas canciones
sin alma tanta poesía
os espero en Decepciones
esquina Melancolía.

Cinco

Impar y rojo, querida,
como todo lo importante
en esta maldita vida
cuando cambia de rasante.

Cinco tumbas peregrinas
que al Cairo van en tanqueta,
cinco lunas asesinas
aguardando en la cuneta.

Cinco que son tres más dos
porque el amor ya no es triste,
terca maratón en pos
de una dicha que no existe.

Ahora todo es diferente
hoy te digo que mejor,
ahora el cielo de repente
cobra un azul redentor.

De mayo a julio luz blanca
que derretía mantecas
pero el otoño ya arranca
de cuajo las hojas secas.

Los lobitos de la loba,
los meses del ostracismo,
los secretos de tu alcoba...
hoy, princesa, soy yo mismo.

Cuéntame

Cuéntame que tú y yo juntos
invadimos Quemecago,
que ganamos a los puntos
en la batalla del lago.

Cuéntame con la mirada
que fuiste cómplice mía,
que fiel blandiste la espada
de argón, fatal rebeldía.

Cuéntame otra vez el cuento
de la guerra de Memeo
y cómo ondeaban al viento
las banderas del deseo.

Cuéntame el feroz combate
que libramos en la luna,
que nos dieron jaque mate
fieros huesos de aceituna.

Cuéntame que conquistamos
la colina del placer,
que a los malos fusilamos
con miel al amanecer.

Cuéntame el asalto al mando,
cuéntame que fui feliz,
que mi vida di luchando
con balas de regaliz.

Cuéntame que tus anhelos
fueron todos satisfechos,
que morí por ti sin duelos
refugiado entre tus pechos.

Cuéntame otra vez que existo
en tu cielo favorito,
di que por los pies me visto,
que tu gana es mi apetito.

Te amo libre (inspirado en un poema de Mario Benedetti)

I

Te amo libre, igual que libre me entrego,
social, desnuda de prejuicios vanos,
inquieta y huidiza te amo, paganos
si lejos de jugar vetáis el juego.

Me doy como te das, sin ataduras
ni métrica ni aristas, te amo en prosa,
que esa boca que beso es tan valiosa
en carcajadas como en angosturas.

Te amo libre, del modo necesario
incluso las veces que no sos vos,
como parte de mi mundo y el contrario.

No es preciso insistir previo al adiós
que yo te amo al estilo del gran Mario
porque al fin somos mucho más que dos.

II

Te amo porque ocupas el espacio
prohibido de los miedos del archivo
en el mercado, en el colectivo,
yo te amo tan deprisa y tan despacio.

Me doy como te das, libre y valiente,
ajena a las miserias de otros lares,
a los timbres de tantos celulares,
mezclándote en la calle con la gente.

Te amo con criterio, a fuego lento,
en la vida y la muerte del deseo
te hámo, aun con hache y con acento.

Hasta puedo entonarlo en arameo
febril y agonizante cara al viento:
que sos mucho más que uno, ya lo veo.

Palabras

Vais urdiendo una a una los poemas
del alma, rivalizáis en belleza
con su piel, unidas gestáis la proeza
del idioma, aderezo de fonemas.

Del pensamiento sois puerta y trinchera
esquivas, petulantes o atrevidas,
soeces o sencillas, dirigidas
a quien tiene más que humo en la sesera.

Cónsules latinos de la pandemia
transoceánica de verbos errantes,
de mil sinónimos, de polisemia.

Elegantísimas, bellas, sonantes,
limpiáis dando esplendor en la Academia,
lengua castellana, la de Cervantes.

Miedo

Miedo del miedo aprendido,
de tenerlo todo claro,
de lo malo conocido,
de no ver la luz del faro.

Miedo al yerro iterativo,
miedo al infarto del alma,
a no encontrar adjetivo,
a la tensión y a la calma.

Miedo a que no pase el tren
por la estación del olvido,
a decirte nena, ven,
y me la juegue Cupido.

Miedo al triunfo del androide,
del circuito sobre el seso,
a que muera el celuloide
sin darle un último beso.

Miedo a enfermar de tristeza,
a la quiebra espiritual,
a cometer la torpeza
de despreciar al rival.

Miedo a ser condecorado
con la insignia del valor,
a que aumente en medio grado
cada verano el calor.

Miedo a saberme feliz,
miedo a que no se me pase,
a cometer un desliz
sin que me tiemble la base.

Pesadillas II: Habia una luz

Había una luz
detrás de su mirada,
la vi enseguida,
detrás de su mirada
había una luz encendida.

Había peligro
detrás de sus labios
y de su frente,
detrás de sus labios
había peligro inminente.

Había enfermedad
detrás de su sonrisa
facinerosa,
detrás de su sonrisa
había una enfermedad contagiosa.

Había un ángel
detrás de su semblante,
impío candor,
detrás de su semblante
había un ángel exterminador.

Había un secreto
detrás de su falda
que tú no conoces,
detrás de su falda
había un secreto a voces.

Había un incendio
al filo de sus ramas
de cristal,
al filo de sus ramas
había un incendio forestal.

Había siempre un hombre
dentro de su bañera
de porcelana,
dentro de su bañera
había siempre un hombre rana.

Había una casa
para el anillo de pedida
de diseño,
para el anillo de pedida
había una casa de empeño.

Había un palacio
para que fuese feliz
como Letizia,
para que fuese feliz
había un palacio de justicia.

Había una luz
detrás de sus pupilas
de mermelada,
detrás de sus pupilas
había una luz apagada.

Pequeña serenata nocturna

Hoy soñarás
que mañana soñarás
que mañana soñarás
que mañana soñarás
que mañana soñarás
que mañana soñarás
que mañana soñarás
que mañana soñarás...
que el día del fin del mundo soñarás
conmigo.

Hoy soñarás
que anoche soñaste
que ayer soñabas
que ayer soñabas
que ayer soñabas
que ayer soñabas
que ayer soñabas
que ayer soñabas...
que el primer día del Big Bang soñabas
conmigo.

Hoy soñarás
que mañana soñarás
que ayer soñabas
que mañana soñarás
que ayer soñabas
que mañana soñarás
que ayer soñabas
que mañana soñarás...
que cualquier día que sueñes soñarás
conmigo.

Corre la niña

Corre la niña menuda
por un pasillo que empieza
con el sueño de una duda
y que acaba en la certeza
la niña menuda corre
por un oscuro pasillo
busca la más alta torre
de todas las del castillo
menuda corre la niña
menuda la madre grita
menudo el padre que aliña
con incentivos la cita
menuda la niña corre
por un pasillo siniestro
la persigue Peter Lorre
M de miedo y maestro
corre ¡menuda la niña!
aireando negros rizos
ahora el pasillo es campiña
y los insomnios postizos
la niña corre menuda
la madre corre dormida
la noche se torna muda
hasta que el sol cobra vida.

Claudia

Esa hija que al alba no tuvimos
se esconde en las cloacas del ensueño
comiéndose las flores del empeño,
riéndose de las ganas que pusimos.

Ese aborto arrancado al subconsciente
flanqueado por las tropas del olvido,
adorada semilla de un descuido
en no sé qué peldaño de tu mente.

Yo, que era el rey del mambo number seven
en tu orgía de onirismo, digo
como Clapton, If I saw you in heaven.

Tú, entregada a mí en cada rincón,
feliz, alagando el sur de mi ombligo
¡turbio desvelo de la sinrazón!

Libertad

Algo más que estatua ufana,
que baricentro
donde confluyen las medianas
de igualdad y fraternidad,
algo más que un poema
de Aute hecho canción,
algo más que libertad
eres tú,
Libertad.

Algo más que un sentimiento,
un pulmón artificial
que nos respira con dificultad,
forma y fondo que en el fondo
tiene forma de mujer fatal,
centro de gravedad dúctil,
algo más que libertad
eres tú,
Libertad.

Algo más que antorcha viva,
motor del bien y del mal,
motivo del exceso y de la pasividad.
Bendita si frugal, si extrema perversa,
algo más que un margen global,
algo menos que Libertad
eres tú,
libertad.

La aritmetica de la vida

Tanta ave sin alas en estampida
la aritmética azul bajo el plumaje
+ ó -, compañeros de viaje,
- ó +, vil punto de partida.

- mentes fatuas, + rebelión,
- estrategia, + poesía,
+ imaginación, - porfía,
+ visitas a tu vientre all night long.

- política, + humanismo
totalitario, urbano, colectivo,
× derecho, - + de lo mismo.

- patria, + rollo subversivo,
que entre tú y yo sea el único abismo
llegar al 7º seguido vivo.

Pesadillas I: La bola de cristal

Veo un dedo en el gatillo,
veo el deseo hecho prisa,
varios besos de tornillo,
la liturgia de una misa

que no requiere oficiantes,
la desnudez prematura
del cuerpo de los amantes
al borde de la locura.

Veo un pubis rasurado
que a golpes, como poseso,
danza al ritmo de un pecado
de plástico o carne y hueso.

Veo dos cuerpos ardientes
entre el placer y el esfuerzo
y unos labios sonrientes
que anticipan el almuerzo.

Veo borrosas figuras
empapadas en fluidos,
veo heridas cuyas curas
sobrepasan los sentidos.

Veo llagas, cicatrices
en una noche de hambruna,
veo que no son felices
cabalgando hacia la luna.

De repente es todo oscuro:
la nube negra en pijama
con el dolor hace un muro
en el centro de la cama,

un muro de soledades
que pus y sangre derrama,
veo claras dos mitades:
el vagabundo y la dama.

Quemecago

Donde yo voy no hay rivales
ni fracaso ni condena,
sólo cantos de sirena
mojando los arrabales.

Donde voy van las estrofas
de Bécquer en procesión,
de Neruda la pasión
y de Quevedo las mofas.

El pasado y el presente
conviven en armonía,
componen la sinfonía
de la vida, allí la mente

navega sin timonel
y la culpa se comparte,
somos todos juez y parte
ella a veces, otras él.

Donde yo voy, Dios me guarde,
la razón es la que impera
por encima de la cera
de la vela que no arde.

Donde voy de vez en cuando
no hay armas ni funerales
ni fobias ni generales
que se hagan con el mando.

No hace falta ser hetero
donde voy de madrugada
ni desenfundar la espada
para ser un caballero.

Donde voy la religión
no es objeto de censura,
que el alma es tanto más pura
cuanto libre la oración.

Donde voy algunos días
nacen y mueren los besos,
allá tus ojos traviesos
rebosan miradas mías

activistas del placer,
allá henchidos de fortuna
desde el cuerno de la luna
veremos amanecer.

Ven conmigo a Quemecago,
te enseñaré cómo nado
en la alberca del pecado
dulcemente y no naufrago.

No escribo más, Quemecago,
quien quiera entender que entienda,
desnúdate de la prenda
que te atrapa, ven al lago

donde habitan los que saben
que un mundo nuevo es posible
en que no salte el fusible
del dolor, los que caben

en un puño solidario
por ser todo corazón,
los que antes que estar son,
los amigos de mi barrio.

Quien quiera dormir conmigo

Tiene que saber volar
al estilo de Subiela
y en sus sueños tripular
un bajel a toda vela.

Ha de subir a la cima
de la cumbre prohibida,
viviremos en Vailima
sin anillos de pedida.

Viraremos en redondo
cinco o más generaciones,
seremos dos polizones
por las calles de Macondo.

Por la forma en que camino
ha de leer amor sincero,
que para rosas y vino
está el treinta de febrero.

Mi nínfula, mi Lolita,
mi Julieta habrá de ser,
ma belle, mi Deborah Kerr,
mi Mazinger, mi Afrodita.

Despertarme del letargo
con aguacero en París,
bailar como Cyd Charisse
con vestido verde largo.

Amarme como la sueca
hacía con Cary Grant,
como Wendy a Peter Pan,
como Rodrigo a Babieca.

Como Acab a la ballena,
como Indiana al santo vaso
ha de amarme por si acaso
le contestase sí, nena.

Verá junto a mi el desfile
de las tropas de Cupido
susurrándome al oído
moon river, wider than a mile.

No es preciso aunque excitante
que seamos Bonnie and Clyde,
pero ni por un instante
un clon de Jekyll y Hyde.

La oscuridad

No tengo miedo a hacer mutis
por el foro hacia el averno,
eso sí, que sea en invierno
que es más sano para el cutis.

No me acojona el deceso
doloroso de las cuatro,
pero me aterra el teatro
amateur del postrer beso.

El óbito repentino
c'est a dire, kaput sin más,
como el mito de Jonás
tiene un encanto anodino.

La muerte no me impresiona
si me sorprende en la cama,
en los brazos de una dama
con ojos de silicona.

Mas si en el acto no muero
que no pida el desayuno
que en casa, sin ser grosero,
sólo hay sitio para uno.

Descansar entre cipreses
soñando con margaritas
hace más cortos los meses,
más llevaderas las cuitas.

Al hexágono acolchado
en que te cruzan las manos
no temo. Temo al chillado
llanto más que a los gusanos.

Sólo me asusta la vida
de rencor contaminada,
me asusta sufrir por nada
con la paciencia debida.

Sólo la vida me asusta
puñetera y mal parida.
Deja la luz encendida.
La oscuridad no me gusta.

Ave Maria

Sálvala, Dios, de este amor
que más que amor ya es audacia
¿o es que acaso tiene gracia
que esté con ese Señor?

De entre todas las mujeres
quiso a la más bendita
aunque en la última cita
nunca aparentas lo que eres.

De tanto quererla tanto
de su vientre deseó el fruto
sin temer en absoluto
que un ave de mal agüero,
quizá un espíritu santo,
profanara su agujero.

Mejor que rogar por mi,
pecador impenitente,
búscame en el bar de enfrente
e invítame a un rosolí.

Mejor que rogar ahora
por un alma sin remedio
libérame del asedio
cuando me llegue la hora.

Que habrá quien llore infinito
mientras me llevan al horno,
que más que pavor bochorno
sentirían si resucito.

Padre nuestro

Padre nuestro que reposas
posiblemente en el cielo
detrás de un tupido velo
coloreando mariposas.

Tu nombre es santificado,
tu voluntad satisfecha
en pos de un reino sin fecha
donde amar ya no es pecado.

No necesito un mendrugo
de pan para las trincheras,
basta con que las banderas
no me opriman con su yugo.

Prefiero ser ofendido
que ofensor en la batalla,
bríndame ser el canalla
lacerado y malherido.

Líbrame del terremoto
ufano de los espejos,
que soy yo mismo de lejos
posando para la foto.

Padre nuestro, a la deriva
me dirijo en ascensor
pues ya lo dijo el mejor:
la tentación vive arriba.

Granada en agosto es

Como verso sin Machado
como estudio sin estadio
como Chernobyl sin radio
como novia sin pecado.
Como huída sin McQueen
como Bogart sin sombrero
como el Dioni sin dinero
como principio sin fin.
Como un triángulo sin lados
como domingo sin paella
como la bestia sin bella
como Lisboa sin fados.
Como Sansón sin Dalila
como Holmes sin cocaína
como perro sin esquina
como sudor sin axila.
Como Santa sin trineo
como querubín sin alas
como ópera sin Callas
como Huesca sin Pirineo.
Como canto sin cigarra
como espíritu sin güija
como madera sin lija
como chupa sin macarra.
Como Iberia sin retrasos
como lluvia sin Gene Kelly
como güisqui sin la Cheli
como duelo sin diez pasos.
Como Hilbert sin espacio
como Hausdorff sin medida
como Rivera sin Frida
como Borbón sin palacio.
Como Boris sin armario
como retina sin ojo
como pubis sin matojo
como Garzón sin sumario.
Como semental sin cuernos
como cuernos sin amante
como amante sin infiernos
como infiernos sin un Dante.

Este calor

Este calor que te engancha
por el cuello en pleno agosto,
que convierte la uva en mosto
y el paso en fúnebre marcha...

Este calor veraniego,
este sudoku de grados
centígrados disparados,
este vil desasosiego...

Este caldo de cultivo,
este tórrido agujero
que suspira por febrero,
este foco radiactivo...

Estos sudores de luto
por la primavera amiga,
este vaciar la vejiga
veinte veces por minuto...

Tanto calor, tanta inquina,
tanta madrugada en vela,
tanto nieto sin abuela,
tanto sudar tinta china...

Este calor de justicia,
este sol abrasador...
Repleto me voy de amor
a Wonderland sin Alicia.

El plan η

El Mercurio reblandece
los cerebros de la Tierra.
Mercurio es, ergo, al calor
lo que Venus al amor
y lo que Marte a la guerra.

A Saturno, por mediar,
no le pesan los anillos
de la mano.
Júpiter uno robó
para entregárselo a Urano.

El compromiso entre ambos,
ya saben, dos hacen uno,
se celebró en alta mar
y lo ofició el gran Neptuno.

Pero este polvo estelar
que nos envuelve en un halo
acabó por confirmar
que uno era en esencia malo
y el otro un Plutón verbenero.

De inmediato se desprende
una sabia moraleja:
norte, sur, oeste o este,
no importa de donde venga,
si van a elegir pareja
fíjense bien que no tenga
un cuerpo azul marinado
más bien tirando a celeste.

Fado desenfadado

Saudades da minha terra,
llanto de amor clandestino
rebajado con mal vino
(pero esa es otra guerra).

En la garganta una espina
hiere el llanto del artista,
fado del malabarista
dios y hombre en su sentina.

Con el coraçao penando
por las calles portuguesas
van tres conciencias espesas
por Rua Nova, renqueando.

El futuro y el pasado
en un instante confluyen,
los recuerdos, adeus!, huyen,
fado triste, triste fado.

Un acorde lagrimea
por los trastes del olvido,
se carcajea Cupido
del amor de Dulcinea.

Fado, son de las tabernas,
canto a la desolación,
hostia en vena hecha canción
que paraliza las piernas.

Dame, luso iluso, un fado
en tanto emprendo la marcha
con la esperanza de escarcha
mas casi siempre obrigado.

El capuchino

Sugerente a los sentidos,
delicioso al paladar,
destierren al muladar
sucedáneos parecidos.

Cremoso amor, gozo pleno
artesano y sibilino,
en la vida un capuchino
sin ser fraile fue tan bueno.

De la blanca espuma asoma
-questa opera magistrale-
un motín febril de aroma.

Que en cafés no todo vale,
te lo digo como en Roma:
bocatto di cardinale.

El show de True Man

Camino de los cuarenta
todo se vuelve angostura,
la fruta en edad madura
su declive experimenta.

Diez coches y treinta motos
van haciendo carretera,
a mitad de la escalera
hay muchos peldaños rotos.

La noche no es ya ese mar
de peces que culebrean
libremente hasta picar.

Aunque fuerza y fe escasean
el show final va a empezar:
pasen, tomen asiento y vean.

8 de julio (te doy una cancion)

El más bello poema de Neruda
es paja para tanto sentimiento,
maldigo haber provocado el momento,
tormento de la sombra de una duda.

Porque eres necesaria en mi torpeza,
porque a mi vida le falta una pieza,
porque no te me vas de la cabeza
renuncio a todo por tenerte cerca.

El amor nuestro no ha de morir jamás
pero yo sí que lo hago si te vas,
tú eres todas mis razones y una más,
el reloj no sabe contar hacia atrás.

La más triste canción de Luis Eduardo
no alberga ni la media de mi pena,
no supe sacar oro de la arena,
no supe bajarme del escenario.

Porque eres la sonrisa que rebaja
el peso agotador de mi conciencia,
porque eres la ternura y la inocencia,
porque eres como tu nombre una alhaja.

El amor nuestro no ha de morir jamás
pero yo sí que lo hago si te vas,
tú eres todas mis razones y una más,
el reloj no sabe contar hacia atrás.

Porque eres el antídoto del alma
sangrante por la culpa traicionera,
porque antes de ser hielo fuiste hoguera,
porque eres el triunfo de la calma.

Porque eres la pregunta y la respuesta,
porque eres la veleta de mi paso,
porque desprendes luz tras el ocaso
de un consumido corazón en venta.

A Maria (in memoriam)

María madre, abuela y bisabuela,
esposa sufridora de la ausencia
dejaste en una silla tu dolencia,
memoria de una vida paralela.

María de Dios, María coqueta,
María de la sonrisa insinuada,
sudaba tu alma luz por la mirada,
sangraba tu garganta una saeta.

Un ángel más denuncia hoy la avaricia
de los que aún quedamos sobre el piso,
tórtola viva, de amor delicia.

Comprometo mi palabra y doy aviso:
el Cielo es de los justos en justicia
y si tú no estás allí no hay Paraíso.

Cenicienta

Nadie dijo, Cenicienta,
que la vida fuera un cuento
y que nunca el firmamento
presagiaría tormenta.

Yo, sin tener sangre azul,
quise ponerte el zapato
pero tus ojos de gato
guardaban en un baúl

el corazón verdadero
que, a un príncipe reservado,
latía por el cuidado
y el beso del heredero.

Ahora que no tengo orgullo
ni ilusión, ni voz, ni gana,
que un día dura una semana
y lo mío ya no es tuyo...

Ahora que cada vez más
colorín es colorado,
yo escoro hacia el otro lado
de un infierno gris de gas.

Familias numerosas (de primos)

Uno es el D(i)os verdadero
del cristiano protocolo,
de perfil y cuerpo entero
tres caben en uno solo.

Cinco lobitos la loba
(c)once(de) al lobo tener,
león más que lobo en la alcoba
más que loba ella es mujer.

(Con)sie(n)te el supersticioso
que el trece por una vez
en su vida deje poso
con nietos a la vejez.

Diecisiete y diecinueve,
veintinueve y veintitrés,
el universo se mueve:
nada parece lo que es.

Este amor por uno mismo

Este amor por uno mismo
es un síntoma de aprecio
al buen gusto, al virtuosismo
y de locura del necio.

Pero si yo no me admiro
como brillante que soy
¿de quién obtendrás (suspiro)
lo bello que yo te doy?

Este amor por uno mismo,
esta homosexual querencia
no es fruto de un espejismo,
de los sabios es herencia.

La virtud de la palabra
milimétrica, precisa...
Yo tengo el abracadabra
que hace mágica esta misa.

Este amor por uno mismo,
por el artista y el vate...
Este gesto de hedonismo
no es sometible a debate.

Lo que escribo

Lo que escribo es lo que veo
lo que veo es lo que pasa
lo que pasa es que no veo
que se conserve la masa.

Lo que escribo es un trofeo
para el alma, es alimento
de los dioses pero es feo
que no converja el momento.

Lo que escribo es el solfeo
de la oscura melodía
de la vida, ay qué mareo
si no hay cotas de energía.

Lo que escribo no es, por gratis,
barata literatura
ni persigo ¡por Tutatis!
del círculo cuadratura.

Lo que escribo es de barriga,
la metáfora no espera
al zoquete que investiga
cubaturas en la esfera.

Lo que escribo por la jeta
el sabio no lo disfruta.
Matemático y poeta:
el diagrama no conmuta.

Apágame

I

Apágame el incendio de la carne
ardiente, fuego en el cuerpo, sudor
de mil veranos, róbame el pudor
como William Hurt hizo con la Turner.

Apágame la luz, vela mi sueño
caluroso, tenaz hasta la aurora,
abrázame mujer, mátame ahora,
morir dentro de ti nutre mi empeño.

Apágame la vida pegajosa
que me ata como faro a la bahía,
susurra obscenidades con saliva.

Dispárame una bala primorosa
de hielo, refrigera mi agonía
y huye a un mar del sur, solitaria diva.

II

Apágame las dudas sempiternas
que crujen furtivas en mi cabeza,
apaga mis temores por la pieza
que habré de preferir entre tus piernas.

A Amy persigo en cada viñeta
del álbum de mis héroes favoritos,
es a Amy a quien persigo, lo hago a gritos
¡burla de ninfómana pizpireta!

Corazones que mueren y que matan,
corazones en fuga y contrapunto
a la espera del día más doloroso.

Amores que otros amores delatan
en vital competición. Me pregunto:
¿Quién más locuaz que Bob el Silencioso?

Queen

¿Quién fuiste en una vida más temprana?
quizá ministro o un alto ejecutivo
pues conservas ese gen evolutivo
que al rostro da color por la mañana.

¿Quién serás después de ahora, can huraño?
funcionario o agente mamporrero,
puede que militar a lo Tejero
o hasta puede que ocupes un escaño.

No te faltan astucia y disciplina
si bien de instinto andas más bien escaso
rendido al discurrir de la rutina.
Ladras más que muerdes, ese es el caso,
buscando de los hombres la propina
cual político a orillas del fracaso.

El loro

Qué pichipichi me he comprado nena
y un táviro a pilas para mi nieto
que ya tiene dos dientes mi Aniceto
¿te he dicho que fui al cine con Elena?
Mi Paco como siempre con sus quejas
¿cómo dices? qué va es muy bueno Tere
no para de decir lo que me quiere
y lo bien que me salen las lentejas
¡Ah! tú no sabes que me he mudado
a un dúplex en Silentaun con piscina
y ya lo tengo entero decorado
y tú qué hija te veo bien ¿qué tal Fina?
¿quieres que te traiga algo del mercado?
no hace falta me queda una aspirina.

Alzheimer

¿Quién soy yo si me quitan los recuerdos?
¿Quién cuando haya olvidado a los amigos?
¿Quién soy yo rodeado de testigos
del naufragio silente de los cuerdos?

Entusiasta eutanasta de una vida
que a golpes y despacio se hace ajena,
maldigo a quien te impuso esta condena
maldigo no encontrar una salida.

El taburete

Oduga olugná, atejus neib, adigír
oleic la odnatnupa sivlep aduga
oreicinrof odnarepse asnam auga
oded odemúh, nóisrot asorugir.

Agrev al enu es nítsef la asomina
soreducse seleif sod a adaznava
orerot la natlaf el on selava
ocreup, rodatam etnama, lamina.

Anu ed nos la sodimeg sol namosa
solevsed ed adagurdam anrete
onitsed nu a sopreuc sod sodaicosa.

Otnesopa led zedivargni aeréte
ed etreni aicneserp al noc, salos a
roma led otnetsus, el taburete.

Elogio a un tiempo mejor

Obsérvalos sufrir (de qué manera)
dañados de rigor, gacha la testa,
perdidos entre nubes de ecuaciones.

Cuán presto cuando el tiempo ya no espera
inicio la frenada en plena cuesta
herido de olvidadas emociones.

Fugazmente pasó la borrachera.
De postre perdí al mus la última apuesta.
La pica es ahora un as de corazones.

Alfred

Falsario de la culpa y la autoayuda,
del Pájaro sin jaula enjaulador,
amigo de las rubias, narrador
del Alma ensombrecida por la duda.

Sospecho magna Trama de razones
para un Frenesí tan edulcorado,
Sospecho en plano corto y en picado
tu huida Con la muerte en los ladrones.

Recuerda, tú que pueblas las alturas,
que el Vértigo a subir Encadenado
bien vale Confesar las travesuras.

Nos queda −Dios existe− ese legado
del gran auteur que fuiste en horas duras,
aquel que siempre supo demasiado

(de cine y de la vecina de al lado).