Anochece en el mundo cuando asoman
a su pecho sollozos de metralla
y se libra en sus ojos la batalla
del ingenio, el elogio de la broma.
Transfiguran sus manos cuanto toman:
mi carne en luz, en oro la quincalla,
acaso tiburón, tal vez morralla,
tan dueña del timón, tan such a woman.
Ya el orco distrajese el jaque mate,
que nunca es tarde si es mansa la espera;
ya el cielo no acusase disparate
en verme a cuerpo entre la balacera,
pues ni hay rifle que como ella me mate
ni hay Yongüeín que como yo se muera.
