Quien quiera dormir conmigo

Tiene que saber volar
al estilo de Subiela
y en sus sueños tripular
un bajel a toda vela.

Ha de subir a la cima
de la cumbre prohibida,
viviremos en Vailima
sin anillos de pedida.

Viraremos en redondo
cinco o más generaciones,
seremos dos polizones
por las calles de Macondo.

Por la forma en que camino
ha de leer amor sincero,
que para rosas y vino
está el treinta de febrero.

Mi nínfula, mi Lolita,
mi Julieta habrá de ser,
ma belle, mi Deborah Kerr,
mi Mazinger, mi Afrodita.

Despertarme del letargo
con aguacero en París,
bailar como Cyd Charisse
con vestido verde largo.

Amarme como la sueca
hacía con Cary Grant,
como Wendy a Peter Pan,
como Rodrigo a Babieca.

Como Acab a la ballena,
como Indiana al santo vaso
ha de amarme por si acaso
le contestase sí, nena.

Verá junto a mi el desfile
de las tropas de Cupido
susurrándome al oído
moon river, wider than a mile.

No es preciso aunque excitante
que seamos Bonnie and Clyde,
pero ni por un instante
un clon de Jekyll y Hyde.

La oscuridad

No tengo miedo a hacer mutis
por el foro hacia el averno,
eso sí, que sea en invierno
que es más sano para el cutis.

No me acojona el deceso
doloroso de las cuatro,
pero me aterra el teatro
amateur del postrer beso.

El óbito repentino
c'est a dire, kaput sin más,
como el mito de Jonás
tiene un encanto anodino.

La muerte no me impresiona
si me sorprende en la cama,
en los brazos de una dama
con ojos de silicona.

Mas si en el acto no muero
que no pida el desayuno
que en casa, sin ser grosero,
sólo hay sitio para uno.

Descansar entre cipreses
soñando con margaritas
hace más cortos los meses,
más llevaderas las cuitas.

Al hexágono acolchado
en que te cruzan las manos
no temo. Temo al chillado
llanto más que a los gusanos.

Sólo me asusta la vida
de rencor contaminada,
me asusta sufrir por nada
con la paciencia debida.

Sólo la vida me asusta
puñetera y mal parida.
Deja la luz encendida.
La oscuridad no me gusta.

Ave Maria

Sálvala, Dios, de este amor
que más que amor ya es audacia
¿o es que acaso tiene gracia
que esté con ese Señor?

De entre todas las mujeres
quiso a la más bendita
aunque en la última cita
nunca aparentas lo que eres.

De tanto quererla tanto
de su vientre deseó el fruto
sin temer en absoluto
que un ave de mal agüero,
quizá un espíritu santo,
profanara su agujero.

Mejor que rogar por mi,
pecador impenitente,
búscame en el bar de enfrente
e invítame a un rosolí.

Mejor que rogar ahora
por un alma sin remedio
libérame del asedio
cuando me llegue la hora.

Que habrá quien llore infinito
mientras me llevan al horno,
que más que pavor bochorno
sentirían si resucito.

Padre nuestro

Padre nuestro que reposas
posiblemente en el cielo
detrás de un tupido velo
coloreando mariposas.

Tu nombre es santificado,
tu voluntad satisfecha
en pos de un reino sin fecha
donde amar ya no es pecado.

No necesito un mendrugo
de pan para las trincheras,
basta con que las banderas
no me opriman con su yugo.

Prefiero ser ofendido
que ofensor en la batalla,
bríndame ser el canalla
lacerado y malherido.

Líbrame del terremoto
ufano de los espejos,
que soy yo mismo de lejos
posando para la foto.

Padre nuestro, a la deriva
me dirijo en ascensor
pues ya lo dijo el mejor:
la tentación vive arriba.

Granada en agosto es

Como verso sin Machado
como estudio sin estadio
como Chernobyl sin radio
como novia sin pecado.
Como huída sin McQueen
como Bogart sin sombrero
como el Dioni sin dinero
como principio sin fin.
Como un triángulo sin lados
como domingo sin paella
como la bestia sin bella
como Lisboa sin fados.
Como Sansón sin Dalila
como Holmes sin cocaína
como perro sin esquina
como sudor sin axila.
Como Santa sin trineo
como querubín sin alas
como ópera sin Callas
como Huesca sin Pirineo.
Como canto sin cigarra
como espíritu sin güija
como madera sin lija
como chupa sin macarra.
Como Iberia sin retrasos
como lluvia sin Gene Kelly
como güisqui sin la Cheli
como duelo sin diez pasos.
Como Hilbert sin espacio
como Hausdorff sin medida
como Rivera sin Frida
como Borbón sin palacio.
Como Boris sin armario
como retina sin ojo
como pubis sin matojo
como Garzón sin sumario.
Como semental sin cuernos
como cuernos sin amante
como amante sin infiernos
como infiernos sin un Dante.

Este calor

Este calor que te engancha
por el cuello en pleno agosto,
que convierte la uva en mosto
y el paso en fúnebre marcha...

Este calor veraniego,
este sudoku de grados
centígrados disparados,
este vil desasosiego...

Este caldo de cultivo,
este tórrido agujero
que suspira por febrero,
este foco radiactivo...

Estos sudores de luto
por la primavera amiga,
este vaciar la vejiga
veinte veces por minuto...

Tanto calor, tanta inquina,
tanta madrugada en vela,
tanto nieto sin abuela,
tanto sudar tinta china...

Este calor de justicia,
este sol abrasador...
Repleto me voy de amor
a Wonderland sin Alicia.

El plan η

El Mercurio reblandece
los cerebros de la Tierra.
Mercurio es, ergo, al calor
lo que Venus al amor
y lo que Marte a la guerra.

A Saturno, por mediar,
no le pesan los anillos
de la mano.
Júpiter uno robó
para entregárselo a Urano.

El compromiso entre ambos,
ya saben, dos hacen uno,
se celebró en alta mar
y lo ofició el gran Neptuno.

Pero este polvo estelar
que nos envuelve en un halo
acabó por confirmar
que uno era en esencia malo
y el otro un Plutón verbenero.

De inmediato se desprende
una sabia moraleja:
norte, sur, oeste o este,
no importa de donde venga,
si van a elegir pareja
fíjense bien que no tenga
un cuerpo azul marinado
más bien tirando a celeste.