lunes, diciembre 22, 2008

Feliz Navidad

Era una tibia mañana
que empezaba a alborear
al vívido azul del cielo
que ni es cielo ni es azul,
al vívido azul del cielo
que ni es cielo ni es azul.

Fuimos cayendo uno a uno
de rodillas a adorar
al cholo de las llanuras,
al dios de Teotihuacán,
al redentor del martillo
humilde y sencillo
hasta el final.

Echad al fuego más leña
-mirad que se va a apagar-
y dejad de hablar de guerras
que la única libertad
ha nacido en Nochebuena
y la matamos en Navidad.

Desde Otumba a Guadalupe,
desde Tula a Yucatán
rivales y compañeros
celebren la Navidad
que nos sobran guerrilleros
y andamos cortos de hombres de paz.

Estr.

Jesús el de rostro moreno;
Jesús el de ojos trigueños;
Jesús azteca y chiapaneco,
Cristo chichimeca
reparte tu luz.

Jesús leñador, carpintero;
Jesús pastor y curandero;
Jesús nace en cada momento
que un hermano hace
de un fusil su cruz.




miércoles, diciembre 10, 2008

El escorpión azul (para N.)

El escorpión azul, quizá cansado
del fúnebre trajín de las aduanas,
del parco desfilar de las semanas,
triste escorpión azul de medio lado...

Perfidia de tu lomo vigilado
por dos insolentes pinzas hermanas,
atrás van repicando las campanas
de la madre iglesia del buen pecado.

Ora se fija a tu piel ora se esconde,
prodigio en cada vuelta del reverso
que atrapa una conciencia impenitente.

La misma voz que a media luz responde
como azote del látigo de un verso:
mi futuro, ma belle, es mi presente.



viernes, diciembre 05, 2008

Siete vidas

Ni vivo ni difunto ni en el tajo,
dueño apenas de una pensión de heridas,
por deslizar tu bra senos abajo
¿qué ket no soñaría siete vidas?

Ni difunto ni vivo ni enredado
en las flechas de aquel tiempo que vino
a confundir pretérito y pasado,
a promediar el can con el felino.

Vivo y muerto (o puede que muerto y vivo)
−grosera superposición de estados−,
oliscando carroñas de museo,
maullando un soniquete primitivo,
sudando pedigrí por los tejados
de un cuántico refugio del deseo.

viernes, noviembre 14, 2008

Un rumor se propaga con el viento

Un rumor se propaga con el viento
fatal, desaforado, caprichoso,
insidia infantil, crueldad con poso
de ignominia, de foco virulento.

Un rumor va anticipando el momento
de quitarnos la ropa ante el coloso,
de extirpar de la boca eso pringoso
que enturbia con palabras nuestro aliento.

Un rumor como fondo de pantalla,
tararí de trompeta con sordina
que envenena, amortaja y encanalla.

Contra la voz de Safo aquella inquina
colegial, ninguna garganta calla
cuando hasta el respirar ya desafina.


To B. (o no ser)

Enredando a hurtadillas mi pellejo
con besos mal paridos del subsuelo
las verdades, deudoras de otro cielo,
dejan paso a las farsas del espejo.

Y en la hora nona, la de la agonía,
mi nombre escucho desde una escombrera,
por no esputar sobre tu calavera
me alejo buscando la luz del día.

Yo que al alba, al estertor de los gallos
al horizonte en coche de caballos
te hubiese llevado contra la ley.

Si decides quererme no me abraces
que ya es turno de abrirse los disfraces
but if you hold me don't take your arms away.


Crepuscular

Recuerdo cuando el beso de Iscariote
de tu boca hizo escala en mi mejilla
mientras me iba a morir hacia la orilla
del mar de la rutina de otro escote.

Recuerdo aún cuando envuelta en tu aureola
de diva de un glamour que a bien tuviste
me vendías el agua y el alpiste
a punta de cariño de pistola.

Recuerdo al fin ese último escenario
de Sunset Boulevard haciendo esquina
con algo parecido a la arrogancia.

Y a voces un secreto de sumario
que atrona lancinante en la piscina
y una febril sirena de ambulancia.


Esta vez

Esta vez no me salgo con la suya
esta vez no me muero por la boca
que este oro en que convierte lo que toca
no me ciega esta vez, no me apabulla.

Esta vez no me asomo a su ventana
no encallo en la pecera de su pez
no me quito la ropa, no esta vez
acreedora de carga más liviana.

Esta vez no me quedo sin resuello
esta vez represento otro papel
esta vez no me agarra por el cuello
ni me deja sin parte en el pastel
ni festeja esta vez mi descabello
con lágrimas de plomo en su burdel.


Ruido

Parece que fue ayer cuando mañana
en vísperas del día de después
dispuso los minutos del revés
la táctica del tactic: filigrana.
Las horas naufragando en la semana
que empieza cuando llega fin de mes
al par que desandando van los pies
a paso de mortífera desgana.
Presiento acá, letal y afín, el ruido
nocturno de saetas, subversivo,
impúdico, doliente, sostenido.
Presiento que ya solamente escribo
desde el ángulo muerto del olvido
para purgar los golpes que recibo.

Alevosa

Ámame alevosa en tres por cuatro,
así el metrónomo de la cadera
como un vals -prima, segunda, tercera-
anúdame a tu piel, hazme teatro.

Ódiame nocturna en pos del doce
con la severidad de tu mirada
que blande apenas por apenas nada
cimitarras que silban sotto voce.

Odiámame en promedio y yo prometo
rondarte como ave taciturna
glosando rima al cabo de la prosa

en tres por cuatro ámame alevosa,
en pos del doce ódiame nocturna
odiámame y es tuyo este soneto.


Los mismos garabatos

En mis desolaciones, ¿qué me espera?... / (ya apenas veo tu arrastrante falda) / una deshojazón de primavera / y una eterna nostalgia de esmeralda (Manuel J. Othón)

Y después vendrá el silencio estridente,
la retirada y las avanzadillas,
después de ti insisten las pesadillas,
los desmayos y el vértigo renuente.

Después de ti y de mí, tan de repente,
la sed enlutará hojas amarillas
y el amor imprudente de rodillas
morirá, de rodillas, imprudente.

Después fermentará la levadura
absurda de la sinrazón impura,
granito en el culo sin feldespatos.

Entre tú y tú la fina línea roja
que sangró (en tinta impresa la congoja)
por dos veces los mismos garabatos.



Mirar de lejos

No esperes ignominias sin revanchas
ni cielos en el fondo del armario
no te cuelgues ningún escapulario
que quieras pretender de quitamanchas.

No sientas desenvolverte a tus anchas
que un ojo entre las cuentas del rosario
te observa y elige de entre el glosario
el verbo que enquista las avalanchas.

También pudiera ser que ebrias mis musas
anduviesen hoy un poco más confusas
de lo normal dictándome consejos.

En ese caso olvida lo que he dicho
que en mi fuero interior reside un bicho
que no sabe lo que es mirar de lejos.




Entre la maleza

Aquí la rosa de la boca estuvo, / marchita ya con tan helados besos; / aquí los ojos de esmeralda impresos, / color que tantas almas entretuvo (Lope de Vega)

Puedo decir que habité la mentira
que lloró entre mis brazos la tristeza
que ciego y desnudo entre la maleza
dancé al compás del fuego de la pira.

Puedo decir, aunque este es mi secreto,
que arrendé una barcaza al can Cerbero
que Estigia huele a semen marrullero
y a brasa de carne de Capuleto.

Puedo decir que he soñado baúles
repletos de fauces y de grilletes
donde he visto dormir a los jinetes.

Puedo decir que he andado sobre azules
turquesa y sobre verdes esmeralda
y grises turbión y caras de gualda.

miércoles, junio 25, 2008

Tierra a la vista (para mis padres)

En océanos cian de iniquidades,
de ron hiel, de ultrajes de chaqueta,
de Luzbel, de fanfarria y pandereta,
derrotas victoriosas y saudades,
de toros que se cortan la coleta,
de dobles mentiras, medias verdades,
de cuartos de principio y de mitades
zozobra a la deriva mi goleta.
Qué falaz la aritmética mundana
proclive al resultado de una cuenta
que no suma piedad a la tormenta.
Qué fácil con vosotros que mañana
no peligre la vida del artista
y al fin pueda exclamar tierra a la vista.

lunes, junio 23, 2008

Acertijo

Hoy vuelvo a ser vate del malevaje
que confía a tu instinto su poesía
rindiendo más que nunca pleitesía
a la pieza central del engranaje.

Como la tierra es para quien la labra
así el premio, que no digo pero elijo,
es para quien resuelva este acertijo
-comprometida queda mi palabra-:

"De don la tilda aquel que la disfruta
te alabamos, Señor, si de Dios eres
contigo juega el poeta al estrambote.

Tu turno hace más limpia la disputa
te llevan escondida las mujeres
en un pacto de honor con el escote".

jueves, junio 19, 2008

En la calle

Regamos con vinagres los gaznates,
morimos con la vida en los talones,
afinamos al sol los corazones,
vencemos a la luna los combates,
arrostramos la feria de dislates
de este mundo con buenas intenciones,
trovamos el romance y las canciones,
jugamos en la fila de los vates,
sabemos perder sueños, ganar años,
quebramos con razones los pestillos,
esputamos hiel sobre los anillos
y aunque a veces salimos a la casa
para no descuidar ningún detalle,
seguimos encerrados en la calle.




miércoles, junio 18, 2008

Escondite

I

Te busqué en el pie del azucarero
en los bolsillos de la cafetera
entre los enchufes de la bañera
en el mando a distancia del florero.

Te busqué en las perchas de la guantera
en las gafas de sol del cenicero
en los calcetines del fregadero
entre los pliegues de la papelera.

Te busqué en el cajón de la fregona
en la balda central de la cortina
en la cara de atrás de las monedas

dentro del botiquín de la bombona
en el retrovisor de la oficina
te encontré en el retrete. Te la quedas.

II

Me buscaste en el grifo de la escoba
en el espejo de la lavadora
en el pijama a rayas de la aurora
en las enredaderas de la alcoba.

Me buscaste en la sal de los terrones
en el reproductor de servilletas
en el exprimidor de las galletas
en el trifásico de los sillones

detrás de las persianas del cuchillo
en el interruptor de los zapatos
en todas las nanas de la cebolla

en el burdel de timbres del tresillo
en las paredes del portarretratos
me zurraste y no era yo. Has roto la olla.



martes, junio 17, 2008

Brindis II

I

Brindo fiel a mi torpeza
como siempre con mi sombra
por la copa que te nombra
por el vino que te reza.

Por los besos que no pido
por los que nunca te he dado
por estar (si hubiera estado)
y por ser (si hubiera sido).

Brindo por los calzonazos
que inventan falsos amores
que nacen hechos pedazos.

Por el olor de las flores
marchitas de tus abrazos
por el fin de mis temores.

II

Brindo por el desatino
cobarde de los veletas
por el perfil de unas tetas
sin el push up clandestino.

Por la canción del pirata
por un sentido te quiero
que no apeste a vil dinero
por la bala que me mata.

Por el IPC y el IVA
por el caviar que he cenado
a pesar de mi saliva

por la fruta del pecado
que una vez mordió la diva
que se acostaba a mi lado.

III

Con la penúltima brindo
por la estulticia profana
las hojas de marihuana
la pulpa del tamarindo.

Por los sabios que corroen
por los necios que cavilan
por el I want you de Dylan
por la Susana de Cohen.

Por las grietas del decoro
por la gata que maúlla
las seis letras del tesoro.

Por mi voz que ya no es tuya
y hoy grita con todo el coro
sin vacilar ¡aleluya!

IV

Brindo por las humedades
que se adhieren a mis versos
por los cristianos conversos
al dios de mis soledades.

Por el día en que las musas
rectifiquen mi apotema
por la cera que no quema
por la fe de las intrusas.

Por los sueños del desvelo
por los insomnios dormidos
por veranos sin calor.

Por vernos en el subsuelo
pertinaz de los vencidos
knock knock knockin' on hell's door.





viernes, junio 06, 2008

Poesía (soneto para una despedida)

Poesía, el mar de spray de PilarA,
poesía es la utopía de eme jota,
reír más cuanto más briosa me azota
la tempestad de grillos en la cara.

Poesía es subirse a la canoa
de J@V¡€® y remar con persistencia
poesía, el secreto de la ciencia
de Mario, de Celaya y de Pessoa.

Poesía es trepar hasta tu escote
y quedarse colgado en un pezón
(antes de irme a empinar el papalote).

Poesía es nadar en la epidemia
del verbo y contagiarte la emoción
(antes de hincar rodilla en la academia).

martes, junio 03, 2008

Brindis I

I

Brindo a brazo partido
conmigo mismo en secreto
por la luna en allegretto
y el sol bemol sostenido.

Por lo que dices que dice
tu boca sobre el papel
por los ojos de Michelle
por las piernas de Charlize.

Por el pito del sereno
y el coño de la Bernarda,
por los huevos de Tejero

escalfados en veneno,
por el esperma que tarda
en salir del agujero.

II

Por el gol de Maradona
por el bofetón de Rita
por cada beso que quita
una espina a mi corona.

Por las vistas desde popa
por los versos de Sabina
por eso que se me empina
cuando te quito la ropa.

Por las gordas de Botero
por lo que esconde tu falda
por las trenzas de tu pelo

por el cobijo que espero
donde termina tu espalda
y empieza a clarear mi cielo.

III

Con la última copa brindo
contra el olor que despido
por ganarme en un descuido
tu lunar, cielito lindo.

Por los guiños del azar
por las trampas del destino
por la botella de vino
que me acabo de soplar.

Por disfrazarme de amante
y hacerlo, al piano Piazzolla,
baby right here on the floor

hasta que el cuerpo lo aguante
y después guardar la cola
knock, knockin' on heaven's door.




lunes, junio 02, 2008

En la ciudad de Silvie

Basta con que me soples si me quemo
que vivas por él si mueres por mí
hace tantas corrientes que no remo
que olvidé que no tengo pedigrí.

Me basta el ciego afán de aquel demiurgo
de los perseguidores amateurs
que recorren buscándote Estrasburgo
por si un día vuelves a Les Aviateurs.

Basta con dos palabras: ven conmigo
para perdernos por las azoteas
(j'espere que vous trouvez Silvie, año cero

desde el recuerdo a lápiz de un testigo)
y escribir torcido cuando no me veas
sobre cualquier pared "Laura, te quiero".

Pequeños caprichos (en colaboración con Pilar A.)

Dar a tu boca cerezas de mayo,
fulgor a tus poros con geles de miel,
violar los estambres a himno de tallo
que hondos decoran la flor de tu piel.

Regar tu jardín con mareas de sake,
naufragar en tus besos oportunos,
aliviar con caricias el ataque
que antecede a todos los desayunos.

Clausurar la ventana de tus ojos
al secreto susurro de las olas,
elevar tus sueños sobre mis nichos.

Matar con tu paciencia mis enojos
y morir de amor bajo las farolas...
grandes palabras, pequeños caprichos.

jueves, mayo 29, 2008

Bares

Pagodas del barril y la garnacha
liceos de humedades cavernosas
guaridas de perdidos y golosas
antídotos para una mala racha.

Calores del amor de Gabinete
altares, crucifijos de Mefisto
misas, lupanares, sangre de Risto
apéndices del libro de Petete.

Pulmones de repuesto, sumideros
de las indigestiones de reproches
liturgias de garrafa, varaderos.

Delirios de etanol, besos impares
cobijo de guardianes de las noches
buscadme en las terrazas de los bares.

miércoles, mayo 28, 2008

Papel de caramelo

Hay veredas de tierra que conducen
sin remedio a arenas movedizas
hay cielos que escupen lluvias plomizas
bajo el palio de estrellas que no lucen.

Hay monstruos subidos a los altares
que son sólo papel de caramelo
hay lágrimas pendientes de pañuelo
que van, maldita sea, llenando mares.

Hay cerebros ligeros de equipaje
que circulan por vías principales
dejando que otros paguen el peaje.

A veces la vida se yergue esbelta
sobre el fango y nos regala un viaje
que no expide billete de ida y vuelta.

martes, mayo 27, 2008

De moluscos y frutas

I

No vuelvas -le advirtió el hada madrina-
más allá de la medianoche a casa
si quieres conservar tersa la gasa
del vestido y el cuerpo de bailarina.

No has de romper con sombras el hechizo
que conjuré al filo de mi varita
has de saber, pequeña margarita,
que un error no lo arregla un bebedizo.

Impía usurparé tu mejillón
al cabo de un suspiro de retraso
convirtiéndolo en un dulce melón.

Fuese así la doncella en su carroza
diez corceles iban marcando el paso
del cortejo, blancos de blanca loza.

II

La esperaba un príncipe valiente
a la mesa del ágape sentado
levantóse a festejar tan buen bocado
caballeroso, ufano y diligente.

A los postres, con ella ya rendida
al encanto febril de su presencia,
ordenó sandía con la impaciencia
de quien cree que en ello le va la vida.

Empleóse a esa fruta con tal fruición
que bizca cenicienta musitaba
¿qué no hará el príncipe con un melón?

Cuando haya de volver, mi bien, me avisa
-espetó él- y ella alzó un brindis con cava:
a las mil, juro que hoy no tengo prisa.








viernes, mayo 23, 2008

Dos a uno

Dicen que en son de guerra nadie gana
que dios es el demonio de los tristes
que el mal de ayer se olvidará mañana
dicen que curan penas los alpistes.

Que hay un cuerdo detrás de cada loco
y un beso de propina en cada boca,
un oasis a la vera del siroco
y una cuerda esperando a cada loca.

Y una mano que emborracha, aleve,
de azúcar el café del desayuno,
y una sonrisa que todo lo mueve.

En el momento más inoportuno
se esconde el sol, se nubla el cielo, llueve,
y acabamos empatando dos a uno.

miércoles, mayo 21, 2008

Nosotros, por ejemplo

I

Imagina dos velas como falos
alumbrando tenues el aposento
a la espera furiosa del momento
de enseñarnos, tigresa, los regalos.

Imagina mil pétalos que alfombran
de rosas el lecho de la fortuna,
que has colgado tu ropa de la luna
y te besan los belfos que te nombran.

Imagina sobre tu piel desnuda
que una lengua tatúa con saliva
la bóveda de crucería de un templo.

Imagina a quien contigo suda
a golpes de pelvis agua furtiva,
imagínate que es... yo, por ejemplo.

II

Imagino una dulce melodía
acompasando el motor del amor,
una tarde estival en que el calor
empapa el sexo impuro de ambrosía.

Imagino en color el ritmo exacto
de cada latigazo de cadera,
que ondea con orgullo mi bandera
en el monte de Venus tras el acto.

Imagino ese trébol de dos labios,
un as de picas, un dos de pezones
que casi de pensarlo lo contemplo.

Imagino noches de desagravios
dentro de una dama rompecolchones,
imagino que es... tú, por ejemplo.

martes, mayo 20, 2008

Nunca a deshora

Al cabo de mis labios hay un beso
en celo temeroso del afuera
durmiente a la sazón en la salmuera
con que la razón purga el embeleso.

A vuelta de la esquina de mis ojos
hay un brillo temeroso del adentro,
un viaje sin maletas hacia el centro
donde habitan el miedo y los sonrojos.

Al borde de la duda de mis manos
hay caricias guardadas para luego
que es siempre un ojalá o un nunca a deshora.

Así han de conocerme los gusanos
que devoren los designios de mi ego,
así habrá de quererme una señora.

viernes, mayo 16, 2008

Andaluza manchega (a los 31 soles de Sole)

Andaluza manchega, malagueña
de Ciudad Real, jienense mocedad,
granadina adoptada, qué pequeña
la piel de toro de la Soledad.

Celosa de paquetes de fortuna
sin remite, ternura de amapolas,
tango porteño, amante inoportuna,
tronera de billar de carambolas.

Escucha a un perro viejo que te augura
que queda lo más lindo de tu vida
si destierras del paño la amargura.

Hay miles de buzones esperando
una flor y una carta con tu letra
que anuncien un amor de contrabando.

miércoles, mayo 14, 2008

Puntos cardinales

De tu cuerpo los puntos cardinales
me muero, Dulcinea, por explorar
buscando en cada poza agua del mar
que cicatrice heridas con sus sales.

Sin reparar al fin en formas tales
que agríen, como a Pablo, este manjar
pierdo el oremus en cada lunar
de tu piel que me saca de pañales.

A mi este un corazón desafinado
cajón de alacridades y de abrojos,
al oeste la diestra del pecado.

En pie de paz mido tu sur de hinojos
mientras paga mi brújula al contado
un puente levadizo hacia tus ojos.

martes, mayo 13, 2008

Gajes del oficio

Debe ser que el invierno sigue en coma
entubado y hasta el culo de pastillas,
que se acerca el verano de puntillas
a matarlo tirando de una goma.

Debe ser que los campos de amapolas
rojeando despiden la cuarentena,
que los niños ya amasan con arena
castillos al borde del rompeolas.

Debe ser que, sin pausa, otra estación
sumó a su causa el tiempo sibilino
devolviendo al altillo el edredón.

Debe ser que demarran sin medida
los gajes del oficio del destino,
debe ser que me queda menos vida.

jueves, mayo 08, 2008

QuiénSerá-2008 (Bases de la convocatoria)

I

¿Quién será -pensarás- la afortunada?
¿A quién dedica mi alma este poema?
Sólo a ti te confío que me quema
por dentro la hoguera de tu mirada.

¿Qué sabe la rutina, qué la prisa
de aquello que calla mi cobardía?
¿Cómo decirte que eres la ambrosía,
que guardo en la retina tu sonrisa?

Puedes ser tú, sí, a quien se lo diga
perdiéndome en tus ojos de pantera
mientras fumo después de la fatiga.

Puedes ser mi brújula y mi rosario
si eres de entre todas la primera
en poner a mi verso un comentario.

II

Como sin duda habrás averiguado
me doy por una noche a tus antojos,
champán francés, sexo y claveles rojos
(absténganse fantasmas del pasado).

Puedo ser la razón de tus motivos
viajar con la lengua por tu espalda
morder la cremallera de tu falda
arrancarte las (puntos suspensivos).

Por si prefieres el anonimato
la cita es esta noche en mi santuario
sabes perfectamente dónde digo.

No hay letra pequeña en este contrato:
vendo al diablo a precio de comentario
lo que arrastra debajo de mi ombligo.

miércoles, mayo 07, 2008

Martes todo el día

Celebra la magia de dormitorio
partir el pan tuyo de cada noche
escribiendo en el margen del reproche
poesía con verso premonitorio.

Gusanos de pana de las manzanas
de la virtud, palomas de la guerra,
patitos guapos, colmillos de sierra,
cabezahuecas pollinos tarambanas.

Balada del resistente pasivo
contra la autoridad de la desgana
de besos con acuse de recibo.

Anteayer tan tarde era todavía
ayer dije que hoy era mañana
ayer fue o no martes todo el día.

martes, mayo 06, 2008

Aquí me quedo

Yo me bajo en Granada, aquí me quedo,
la de los García (Lorca y Montero)
y los ríos (Genil, Darro y el roquero),
la ciudad de las noches del enredo.

Abierta al abrazo de la Redonda
y al beso de Bibrrambla y Plaza Nueva
edén del sur, jardín de Adán y Eva,
Granada del Cunini y de La Fonda.

Yo me abono a la luna sarracena
en primavera, a las coplas de Cano
que huelen a jazmín y yerbabuena.

Entre ella y yo dormita siempre un hada
que a la hora de la zambra y de las brujas
despierta y me sonríe enamorada.

lunes, mayo 05, 2008

Juez y parte

Espolea al caballo la amazona
tensando el arco contra su despecho
dejándome más muerto que maltrecho
la flecha que me hizo besar la lona.

Pero hace tiempo que rompí las fotos,
encendí las luces, quemé los besos,
tiempo ha que me entrego a los excesos
de la felicidad sin platos rotos.

No soy ya por desgracia el misionero
por el áfrica negra de tu cuerpo,
no pido más de ti de lo que espero.

No soy ya por fortuna juez y parte:
logré media razón para el recuerdo
y más de quince mil para olvidarte.

miércoles, abril 30, 2008

Lo que me sale del coño

I

Me llamaréis deslenguado por lo que
voy a contar, mas sin lengua quién se cena
si no es por arte de birlibirloque
un coño faroleado de verbena.

Pensaréis de mí que ando chocheando
y es verdad, pues persigo un chocho errante,
que aunque ni de lejos sea Marlon Brando
voy con la mantequilla por delante.

Donde habita el ombligo, más abajo,
donde a bocados se arranca la ropa,
donde el vello es más bello ¡qué carajo!

Son tantos y tan pocos los matices
tanto pliegue en la lucha, tanta sopa
¡calla ya! no sabes qué coño dices.

II

Rasurados, rubitos, pelirrojos,
recortados, pilosos o leoninos,
conejos con gazapo, Danoninos,
pasarelas de moda de matojos.

Túnel negro olvidado del olvido
factoría de gelatina del deseo
monte de Venus, Veleta, Pirineo,
aljaba de las flechas de Cupido.

Me sonríes sin perder la vertical
me robas la palabra de tus labios
de madona escocida de Chagall.

Y yo tan gavilán, tan somorgujo,
entrego enamorado el corazón
e índice a la isóbara de tu flujo.

martes, abril 29, 2008

¿Qué pollas dices?

Aunque no hay a quien falte un amiguete
que los veinte afirme que sobrepase
se sabe que la media del envase
está entre los quince y los diecisiete.

No dudo que habrá algún caso excitante
-y si no lo hay seguro que lo hubo-
de nabo del tipo vaso de tubo
¡ay, madre! eso no hay coño que lo aguante.

Empero ahí está la del capitán
más que polla, eso dicen, jabalina
o pértiga o la liana de Tarzán.

Y en reposo, que el tema anda caliente:
no quiero ni pensar cuando se empina
eso sí, mejorando lo presente.

lunes, abril 28, 2008

La guitarra

Te mira suplicando que la toques
te seduce con guiños de bordón
deja que la penetres sin condón
donde otras se abonan a los enroques.

Al traste de una vez con los complejos
vibra el mástil en plena acometida
las cuerdas lo estrangulan, mala vida
la pasión, tan cerca siempre y tan lejos.

Te ama espasmódica y violenta -perrea-
y si metes un gol como el de Zarra
de música se preña, jacta est alea.

Se te pone igual fina que macarra
delicada o traviesa, bendito sea
el sexo sin amor con la guitarra.




jueves, abril 24, 2008

Pirata 26 (para Jesús)

Pirata patapalo de Famóbil
del mar de los olivos, de farol
y yendo postre, niño Dragonball
vinagre como el cielo de Chernóbil.

Granuja de Atahualpa a todo ritmo
de caída de la wave de Schrödínger,
libra fiera batalla a lo Mazínger
a hostia viva con el logaritmo.

Ronca asido a una foto de Bernardo
rota el alma, maldita Champions League,
ya no trova en Cibeles ningún bardo.

Si te dicen Susán tú di Sarandon,
que malaya quien con deshonra pague
la osadía trivial del Michael Landon.






miércoles, abril 23, 2008

El cencerro (para Pilar A.)

Tan mediterránea, tan de Almería,
por no extrañar el mar llora salado,
guarda arena en el bolsillo del lado
del corazón en la camisa, día

a día busca playas sobre el cemento
deshumanizador, tras la jornada
cuando mueren las luces de Granada
algo de ella se apaga en el intento.

Cerrando bares va con alharaca
como cencerro exento de la vaca
febril a la hora bruja del destierro.

O puede que haya equivocado el cuento
y al revés, voto a Baco que no miento,
se sienta como vaca sin cencerro.




lunes, abril 21, 2008

El anciano (para Selu, a sus 37)

Abril es el mes más cruel, hace brotar lilas del interior de la tierra muerta, mezcla la memoria y el deseo, estremece las raíces marchitas con lluvia de primavera (T. S. Eliot)

Mano a mano con la noche, esperando
que me surja algo nuevo que contar
que no sea un año más. Sé de un bazar
que vende juventud de contrabando

me dijo un anciano por la Gran Vía.
¿Por qué -inquirí- no la hubo comprado
usted? Así el viejo, cosas del hado,
respondióme con esta letanía:

"Soy joven cada vez que vuela un beso
y aterriza cansado en mi mejilla,
pierdo un lustro entero con cada preso

fugado del penal de la tristeza,
cada dulce sonrisa, cada vino,
cada cana en flor sobre la cabeza,

cada imbécil como tú por el camino."



jueves, abril 17, 2008

El testarazo

No esperaba palabras animosas
ni un trato afincado en la igualdad
(para eso está Bibiana en dulce edad)
ni flashes de amistades peligrosas.

No esperaba aplausos ni nombradía
ni fe en mí, ni vítores ni defensa
(para eso está Chacón que ya anda inmensa)
ni hueras bendiciones... cómo escocía.

Aguardaba no más que un gran abrazo
de esas manos al aire y de repente
¡Dios, qué hostia! (quise decir testarazo).

Pero estoy en el Edén, joda a quien joda,
volando con mi Eva en parapente
a toda hostia (o con rima: a hostia toda).

miércoles, abril 16, 2008

Cardinal transfinito

I

Sea TÚ el conjunto de los elementos
tocados con la seda de tu gracia,
tu sonrisa, que es mi única farmacia,
tus ojos quedos mis medicamentos.

También en el conjunto tu frescura,
tu animal y tu presa se abren hueco,
también las venas sangran cuando peco
de audaz contra tus labios sin mesura.

Cardinal transfinito de virtudes
morando en ti, oh TÚ, aleph de corazones
y ases, verso borgiano de los dones.

Tiembla de excitación siempre que acudes
a MÍ todo el conjunto de mis partes:
siento ergo sum (discúlpeme Descartes).

II

Como quiera que hay en MÍ ese otro lugar
geométrico que alberga lo que soy
hago acopio de los besos que no doy,
de los cheques sin fondos del azar.

En MÍ otrosí caben guerras perdidas,
miserias, chaparrones y bocados
temerarios (quise decir osados),
cicatrices que cubren las heridas.

Ya ves, soy más extenso por más viejo,
más chapado a la Cantor, así dejo
media zarpa fuera del borceguí.

No te tengo que incluir para quererte,
no es más digna la vida que la muerte
mas siempre, TÚ, estarás dentro de MÍ.



lunes, abril 07, 2008

Aquí un amigo

Hinojos fitos soplan letanías
los píos de la cruz del santo oficio
venerando, ora acorde ora estropicio,
a la más Cruz de todas las Marías.

Tan ancho el corazón como la frente
no hay quien tenga como él, de Ejea a Avilés
no dudan que se viste por los pies
el último mohicano de Onteniente.

A puerta gayola sobre el albero
fiel siempre al arte diez de su doctrina
recibe cada toro el cántaro huero.

Y aunque en breve estaré en la puta ruina
tengo un Paco, una foca y un torero
que se llama Joaquín, como Sabina.

jueves, abril 03, 2008

Sweet bizcocho

Yo no soy, tortolica, quien tú esperas,
pierdo mucho al bajar de la tarima,
la fuerza se me escapa por la rima
que improviso a tus pocas primaveras.

No he de ser yo el Humbert de tus desvelos
feéricos, de tus rezos a Cupido,
tu bien de ojo, tu punto y seguido,
tu paseo por el reino de los cielos.

Donde vas se derriten los estaños,
cruje obsceno el azar de la escalera
si subes siete a siete los peldaños.

Ninfa adulta del deseo, sweet bizcocho,
princesa de mi cuento, enredadera
frondosa a tus frondosos dieciocho.

martes, marzo 25, 2008

Luna

Metí a la luna el dedo por el ojo,
a la luna acechante de Mélies,
a esa luna agredida en trampantojo
que juré rendiría ante tus pies.
La luna de los dioses del Parnaso,
de los poetas malditos, lunera,
satélite de miel de Gloria Laso,
hembrón del torito de la trianera.
En el ojo que mancilló el cohete
rompió a manoletinas Manolete
lidiando los excesos del martirio.
A tus pies de marfil la habría puesto
si no hubiese salido cero el resto
del pecado diluido en el colirio.





lunes, febrero 04, 2008

Nueve

Lo bello no es más que el comienzo de lo terrible (R.M.Rilke)

Nueve meses de desgarro:
del desamor nace un nido
de erratas, parto asistido
por leguleyos de barro.

Toca a rebato el corneta,
la función ha terminado:
¡tan exquisito bocado
cocinado sin receta!

La tinta moja la rabia
presurosa en el tintero,
más por vieja que por sabia

la pluma, en negro agorero,
firma, indecorosa labia,
que tras el nueve va el cero.

jueves, enero 31, 2008

Hoy mi verso

Hoy trazo con gruesa caligrafía
las letras de tu nombre en mi memoria,
a vuelapluma muelo la achicoria
de un pretérito imperfecto en pasantía.

Hoy trepo por tus pies hasta la almohada
y me caigo a la altura de tu ombligo
exhausto, pero me levanto y sigo
trepando hasta agotar la madrugada.

Hoy mi verso se enreda por tu busto
con barro de otros sueños esculpido,
lánguido en escorzo, huidizo, adusto.

Hoy mi verso, vive Dios, cobra sentido
lanzado como prez a un cielo injusto,
más diestro en acertar que un tal Cupido.

martes, enero 29, 2008

C.V.

Dejándome halagar por el ornato
de duelos vencidos al pesimismo
y bondades sisadas al cinismo,
al currículo voy dándole formato.
Adjuntando por méritos virtudes
del alma, imaginación y cultura,
alquimia de salón ——−burda impostura——−,
no ceso de firmar solicitudes.
Vistiendo con luz tenue el summa vita
de wolframios fundidos por la duda,
más a Astérix nadando en la marmita
parezco que a mí mismo, canta muda
la canción del ditirambo sodomita,
arribista, saco de piel huesuda.


Dejando atrás fracasos y derrotas,
platos rotos y alguna negra mácula
de demonio de la guarda, de Drácula
urbano, de dios, de gato con botas,
obviando el catecismo de la calle
que alienta a aprender de los errores,
borrando el mal final del bien de amores
con savoir faire de la escuela Louis Malle,
quemando indigestiones de veneno
como verrugas de rabo de nube
y mis burlas de diablo al nazareno,
eligieron por consenso mi ceúve


para un porno casero en esloveno
que hoy ulula por los nervios de YouTube.



miércoles, enero 23, 2008

Clavel en boca (para Leonor)

La gravedad del asunto es supina
si el asunto es la propia gravedad
burlada por el peso que, a una edad,
sólo puede vencer la plastilina.

Suaves globos que ocupan la desgana
de sabe Belcebú qué ilustres manos:
errar, Sir Isaac, es mal de humanos,
no hay ciencia en el vuelo de una manzana.

Hoy vengo en son de mar, pequeño Frodo,
de verla agonizar, cabeza loca,
pura en su desnudez después de todo.

Si un día despertara bailo un tango
con ella en París, clavel en boca,
al tímido susurro de Marlango.

miércoles, enero 16, 2008

Una boda y un funeral

Sí (dijo ella) quiero, sí quiero (él dijo)
sí quiero (confirmaron) y hasta Eros
corriendo fue a llamar a los bomberos
cuando a lo bonzo ardía el crucifijo.

Los separó la muerte, no hubo quite,
la muerte del amor de los amantes
como ha ocurrido siempre, sólo que antes
Dios unía a la pareja con Loctite.

¿Que se apagó la llama? ¡Qué cojones!
¿Que no es por ti, es por mí? ¡Palabrería!
¿Qué importan -cuando importan- las razones?

Al juzgado fueron desde la iglesia
bailando el vals, eterna flor de un día,
a romperse el alma sin anestesia.

martes, enero 15, 2008

La creación

Los lunes la metáfora embustera
se me hace, como el agua, necesaria
cabalgando hacia el cielo cual plegaria
buscando el verbo fiel, la rima artera.

La métrica los martes me recuerda
los sueños por venir, las flores rotas,
los miércoles destrenzo chirigotas
que al verso ahogan en piélagos de mierda.

Los jueves adjetivo mi soneto
con retales de impúdico deseo
que aprietan más que un nudo de corbata.

Los viernes estructuro el esqueleto.
De lunes a sábado un mundo creo
que inhóspito el domingo me arrebata.

jueves, enero 10, 2008

Mi fortuna

Fortuna es la palabra que buscaba
por todos los rincones de mi mente,
ahí está, for-tu-na, pozo y fuente
de gloria, pica en Flandes, reina en Saba.

Fortuna es la palabra convenida
que nombra lo que quiero, eso es, fortuna,
misa de réquiem y claro de luna,
a veces tan esquiva en la partida.

Por fortuna soy tan afortunado,
que es sin ustedes la vida un mar luengo
de dudas, mar revuelto, mar picado.

Fortuna que renuncia a su devengo
tan deseado maná, tan buen bocado,
amigos, por teneros yo la tengo.

martes, enero 08, 2008

All you need is love

Oculta tras de vidas de juguete,
penando en la prisión de una propina
equivocada, la furia asesina
de las hordas divinas arremete
contra la libertad de la pureza
del pensamiento, sacrosantas huestes
que con el incensario de sus pestes
arruinan paz, democracia y tibieza.

Legiones celestiales de bribones,
hacéis de la virtud rara del juicio
la mayor razón de las sinrazones.
Entre ráfagas de kalashnikov,
planeta cretino del Risk del vicio,
escucha a Lennon: all you need is love.







Ocho

A este paso el sol se enfría
y el vergel muta a desierto,
a este paso a holgar al huerto
vamos yo y mi simpatía.

A este paso y suman ocho
llueven culebras y sapos,
a este paso hasta los guapos
refocilarán a mocho.

Ocho puertas clausuradas
esconden turbios secretos
del alma tras las pisadas

que cuando se arrastra deja,
ocho tequilas furiosos
que incendiaron la molleja.

A este paso me hago socio
del Club de la Mala Estrella
antes que encontrar, mi bella,
entre tus piernas negocio.

A este paso me hago un traje
con la bandera pirata
si antes no meto la pata
de palo en el abordaje.

Ocho stops en el camino
entre el rosario y la aurora
dejan paso al desatino.

Cada minuto, cada hora
de más recauda el destino
intereses de demora.

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