El cable inglés (para P.)

Pongamos que es un paso hacia adelante
sin más afán que llegar la segunda,
un triple salto entre la barahúnda
hacia un sol que aguarda rutilante.

Pongamos que remoja cada instante
con ecos de su mar, del que la inunda,
que el cumpleaños feliz le suena a inmunda
retreta militar Satán mediante.

Pongamos que a pesar de la embestida
atiende sin remilgos los reclamos
de un tiempo que se fue y que ya no es.

Pongamos que de espaldas a la vida
mientras ella camina susurramos
un, dos, tres... un, dos, tres... el cable inglés.

(Y cuando de repente nos giramos
dibuja una sonrisa consentida
que vela la amenaza de un traspié.)

Romance imposible

Ella longilínea y puntiaguda,
currículo amplio de sangre a su espalda,
horno crematorio bajo su falda,
malasombra y breviario de autoayuda.

Él que impone su terca disciplina
firmando con fuego cada sentencia
a golpes la evacúa, honda violencia
cuando andan de la mano amor e inquina.

Nunca nadie los vio bailar boleros
ni discutir ni regalarse flores
mas se necesitaban noramala.

Igual que ejerce Thanatos con Eros
el arte de sacarle los colores,
goloso el percutor besa a la bala.

La isla del tesoro

No sé si soy hermítico pues temo
traspuesto no ser a veces yo mismo,
curiosa paradoja de intrusismo
cual lanza en el ojo de Polifemo.

No soy completamente positivo
al juzgar el estado de las cosas,
traza en ristre alimento peligrosas
coartadas que me observan muerto y vivo.

Un espectro pueril pero discreto
se pega a mí, se me hace in-separable
como una densa niebla ¿y numerable?

Si en esta isla hay un tesoro secreto
y el qubit no es un truco más de Spielberg
por todo el ron que habré de ser John Silver.