Señor y obsceno (para Nuria)

Lo más resuelto del animalario
lo puso algún demiurgo en tu sonrisa
de Virgen del Copón, pero sin misa,
ama de los misterios del rosario.

Lo más tórrido de un invierno frío
lo más húmedo de un seco verano
en mi diestra lo puso (¡qué marrano!)
lo más sensual de ti y lo más baldío.

La nao del sexo impuro no zozobra
ni al soñarte fallera, ni al soñarte
bajo un casco y con el mono a pie de obra.

De la ciencia pueril del desenfreno
la química vindica el sortilegio.
Tuyo siempre procaz, señor y obsceno.

El charlatán

Convido al charlatán a que me preste
el verbo, la palabra necesaria,
el consejo imprudente, la plegaria
a un cielo inopinado, el modo agreste.

La dialéctica vacua, el ruin debate,
el discurso vano, el pregón de feria,
la moral del tramposo y la miseria,
el juego sucio por el desempate.

Embudo invertido de la falacia,
cainita, mariscal de las ponzoñas,
verdugo del amor, gata en la sombra.

Romeo baboso de la diplomacia
jamás accederás, chulo de doñas,
al estrecho espacio que en mí aún la nombra.

Con alharaca

Verbena de poder, feria de cargos,
envites al azar que llaman pactos,
danza tribal de cálculos exactos
que ad hoc consuelan regustos amargos.

Muladar de quites prediseñados,
hijos nonatos de la ciencia impura,
convento de ideas de clausura,
democracia de triángulo sin lados.

Febril carrera hacia una meta vana,
ilusión postiza de esmalte y laca
de príncipe de charca, ergo rana.

Ya celebran en cuartel con alharaca
los dioses del jardín de la banana
su política necia de barraca.

Brigadoon (I swear I was falling in love)

Se esfumó Brigadoon tras la neblina
inmisericorde del tiempo, hazaña
y milagro el cine que acompaña
el curso del amor en mi retina.

Brigadoon ¿no lo entiendes? es la ruta
de las hadas hacia el sol, es la vida,
la más doliente y la más bienvenida,
la más dama entre la grey y la más puta.

Una centuria espero por si un día
decide Brigadoon que al fin se queda
y yo otra vez decido ser Gene Kelly.

En el alma guardo una melodía
y el mar, como el pirata de Espronceda,
el resto es mentira menos Minnelli.

Siete

Suma y sigue, sigue y suma
el desencanto y el vilo,
la imprudencia de un sigilo
que ya espanta más que abruma.

Resta y sigue, sigue y resta
el tiempo calma al oficio,
culpa a la culpa el cilicio
sustrae, espera indigesta

a la sentencia prohibida,
celda número siete
del corredor de la vida.

Dicta el blues al clarinete:
guardo el amor y la herida
en un sobre sin membrete.

Fuga de cerebros

Despavoridos, supurando humores
los pliegues, reblandecidos a fuego,
presos del desuso, faltos de riego
huyen los cerebros del mal de amores.

Errantes procesionan sobre un trono
buscando de alquiler otras cabezas
que atiendan más que al caos a las destrezas
de un arte relegado al abandono.

Gritando y agitando las banderas
proclaman la virtud del pensamiento,
la magia hecha de agujas y alfileres.

En un ceremonial sin plañideras
llevado a bacanal, faltos de aliento
firman: no más hombres, no más mujeres.

Cuerpos (para M. y B.)

Te conozco, te vi antes, te he soñado
morando en otro cuerpo, en otra cara,
nos podemos llamar Abraham y Sara
o Eva y Adán si el Edén no está ocupado.

Me he cruzado contigo en otra esfera,
he surcado los mares de tu ciencia,
no hay erina que desenquiste tu ausencia
que suma ¿qué sé yo? una vida entera.

Cuando el alma se retuerce, previous
to the end, nada es fe, todo es poesía
escrita sobre un lazo de Moebius.

Cuando pensar es magia de salón
sana y larga vida a la controversia,
la fantasía y la imaginación.

Seis

Par y negro, caballeros
y damas de ciencia infusa,
la ruleta hace pucheros
al azar, mortal y rusa.

Seis balas, seis desamores,
seis quebrados sin mantisa
ocupan nichos sin flores
muertos, sí, pero de risa.

Seis hojas del calendario,
seis avanzando hacia siete
rotas sobre el escenario
buscan más luz, como Goethe.

Por no andar sobre mojado
voy esquivando los charcos,
soy un pirata cansado
mas de los de honra sin barcos.

De fin de semana

Seguramente este mundo
sea un reducto contra la ira,
seguramente el segundo
polvo sea el que más inspira.

Seguramente me quejo
por vanos motivos varios,
seguramente el espejo
me devuelva tests primarios.

Lo más sangrante, adivino,
es el rencor encubierto,
ya no sé, mundo cretino,
si estoy dormido o despierto.

Celebra la taquicardia
días de paz como festivos,
cuánta mierda haciendo guardia
por los tubos digestivos.

Me voy de fin de semana,
me voy a mi patria querida
que más que patria es guarida
que más que Edén es Nirvana.

Al llegar nadie me espera
pero me siento acogido
como mochuelo en su nido
como pez en su pecera.

Es un viaje sin maletas
hacia la luz disidente,
un orgasmo de repente,
un Halloween sin caretas.

Es meterse un pico aciago
en la vena del amor,
es espantar el temblor
oh, sweet home Quemecago.

La Fonda

¿Qué quieres que te cuente si ya sabes
todo lo que sucede en la escalera?
Que cargo con la vida en bandolera,
que fondean en La Fonda mis cien naves.

Allá se torna gris la noche negra
y el vino tinto mata el disimulo
allá, sin acritud, cualquier garrulo
seduce con piropos a tu exsuegra.

Allá combate el moro y el cristiano
por gobernar en las distancias cortas,
convida a la última la casa, hermano.

Sin sacramento ni alianzas, sin cura
allá el mejor Casar acaba en tortas
y el peor divorcio viste alta costura.

Okupa

No persigo ¿quién lo hace? amor eterno
que eterno es sólo el curso de la historia
no persigo la fama, sí la gloria
del verso desterrado en un cuaderno.

No acaricio utopías, no soy ciego
no envido a la grande con tres pitos
no guardo sueños en Mis Favoritos
ni aspiro a dictar las reglas del juego.

¿Y qué si ya no vuela la cometa
si los de blanco me atan con correas
si no hay sol más allá de mi bragueta?

Reniego de la luz tras la caverna
del mito, la dialéctica, las ideas
por vivir como okupa en tu entrepierna.

Marquesa

Discúlpeme que le advierta
que una ya tiene su edad,
ya convoca sin piedad
jornada de puertas abiertas
la ley de la gravedad.

Dispénseme que le diga
que caducó la compresa,
ya se sientan a la mesa
de negociación su barriga
y los helados de fresa.

Permítame que comente
que usted no es ya luminaria,
en asamblea extraordinaria
se ha valorado improcedente
renovar su maquinaria.

Luenga carne de museo
de un pasado subjuntivo,
firme firma el expeditivo
sindicato del deseo
su convenio colectivo.

Entiéndame bien, marquesa,
nada doy, nada le pido,
nada es legal, nada prohibido,
seguro que fue princesa
en otro tiempo perdido.

Comprenda, marquesa, el rito
que acompaña a la escalada,
la vida es sólo una cascada
que va y viene con el mito
de una eterna edad dorada.

Tendencias

La moda dicta las leyes del culto
al cuerpo, el miedo al vuelo, el botellón,
las camisetas hard rock, la canción
protesta, el vano agravio, el vil insulto.

Lo fashion reivindica su lugar
en un mundo glamuroso por defecto:
si no es chic te lo metes por el recto,
mamá quiero ser una TV star.

Paciencia, compañeros, más que Job
para hacer frente a tanto gilipollas
y no demonizar a tanto esnob.

A lo kitsch, a lo naïf, al back del retro
resistencia, al boom metrosexual
candela, leña al bluff que ocupa el cetro.

Lo cool es hoy ser progre y libertino
chapado a la moderna, defensor
de causas sobreseídas, autor
de emociones de censura, rabino.

No cabe tanto freaky en la cazuela
ya llena de internautas compulsivos,
yuppies, pasotas, colgados y chivos
expiatorios de reality y novela.

Las vanguardias colonizan la esfera
de acción del más débil, del más valiente,
del que menos pinta, del más hortera.

Flor de un día subirse a este escenario
infame donde todo lo arreglamos
a puñetazos con el diccionario.

Pesadillas III: Los monstruos de la razon

A veces, algunas veces
desfilan en procesión
rezando no sé qué preces
los monstruos de mi razón.

Envuelven sus esqueletos
en una túnica oscura,
allí esconden los secretos
amargos del alma impura.

Van con la cara cubierta
marcando el paso cansino
de una verdad siempre incierta
de un siempre incierto destino.

Van fundiendo las bombillas
escasas de mi entender
e iluminan pesadillas
vivas al amanecer.

Van arrastrando cadenas
que los unen por el cuello,
alfiles de las arenas
negras del séptimo sello.

Van resistiendo al azote
del viento en macabra danza
como molino a un Quijote
que ya ha enristrado su lanza.

A veces, de vez en cuando
confundo la inspiración
con su canto, ahí van soñando
los monstruos de mi razón.

La vuelta al mundo en ocho estrofas

Huiremos en el Titanic
hacia la isla de Samos,
conmigo nena don't panic
del tiempo nos olvidamos.

Entraremos poco a poco
en estado estacionario,
yo seguiré siendo el loco
Simbad o el negro corsario.

En París con Quasimodo
tomaremos Notre Dame
luego juntos, codo a codo,
Londres, Estambul, Amsterdam...

En Roma dos gladiadores
entre barolo y gelato,
allí no pagan traidores
ma questo non è un peccato.

En alfombra voladora
mil y una noches borrosas
vigilando que en Basora
nazcan flores en las fosas.

Ganó la muralla al muro
como te expliqué en Pekín
pero para estar seguro
iremos luego a Berlín.

En Katmandú nuestro karma
confiaremos al Dalai,
ajeno a cualquier alarma
pasa el tiempo... as time goes by.

Pasearemos por La Habana
antes de volver a España,
que a la salsa americana
resiste con ron de caña.

Carencias

Sin descifrar tantas claves
sin resolver tantas dudas
sin Marías tantos aves
sin castigo tanto Judas.

Sin perdón tanto pecado
sin conocer tanto genio
sin voz tanto renegado
anclado en otro milenio.

Sin luz tanto gobernante
tras su frente magnicida
sin norte tanto ignorante
que a vivir lo llama vida.

Sin reloj llegamos tarde
a cada estación sin vías
sin razón tanto cobarde
que huye de sus fantasías.

Sin jaula tanto chorizo
sin clase tanto opulento
sin fe tanto primerizo
tanto culo sin asiento.

Sin saber tantas verdades
y olvidar tantas mentiras
sin control las vanidades,
soberbias, envidias e iras.

Sin amor tantas canciones
sin alma tanta poesía
os espero en Decepciones
esquina Melancolía.

Cinco

Impar y rojo, querida,
como todo lo importante
en esta maldita vida
cuando cambia de rasante.

Cinco tumbas peregrinas
que al Cairo van en tanqueta,
cinco lunas asesinas
aguardando en la cuneta.

Cinco que son tres más dos
porque el amor ya no es triste,
terca maratón en pos
de una dicha que no existe.

Ahora todo es diferente
hoy te digo que mejor,
ahora el cielo de repente
cobra un azul redentor.

De mayo a julio luz blanca
que derretía mantecas
pero el otoño ya arranca
de cuajo las hojas secas.

Los lobitos de la loba,
los meses del ostracismo,
los secretos de tu alcoba...
hoy, princesa, soy yo mismo.

Cuéntame

Cuéntame que tú y yo juntos
invadimos Quemecago,
que ganamos a los puntos
en la batalla del lago.

Cuéntame con la mirada
que fuiste cómplice mía,
que fiel blandiste la espada
de argón, fatal rebeldía.

Cuéntame otra vez el cuento
de la guerra de Memeo
y cómo ondeaban al viento
las banderas del deseo.

Cuéntame el feroz combate
que libramos en la luna,
que nos dieron jaque mate
fieros huesos de aceituna.

Cuéntame que conquistamos
la colina del placer,
que a los malos fusilamos
con miel al amanecer.

Cuéntame el asalto al mando,
cuéntame que fui feliz,
que mi vida di luchando
con balas de regaliz.

Cuéntame que tus anhelos
fueron todos satisfechos,
que morí por ti sin duelos
refugiado entre tus pechos.

Cuéntame otra vez que existo
en tu cielo favorito,
di que por los pies me visto,
que tu gana es mi apetito.

Te amo libre (inspirado en un poema de Mario Benedetti)

I

Te amo libre, igual que libre me entrego,
social, desnuda de prejuicios vanos,
inquieta y huidiza te amo, paganos
si lejos de jugar vetáis el juego.

Me doy como te das, sin ataduras
ni métrica ni aristas, te amo en prosa,
que esa boca que beso es tan valiosa
en carcajadas como en angosturas.

Te amo libre, del modo necesario
incluso las veces que no sos vos,
como parte de mi mundo y el contrario.

No es preciso insistir previo al adiós
que yo te amo al estilo del gran Mario
porque al fin somos mucho más que dos.

II

Te amo porque ocupas el espacio
prohibido de los miedos del archivo
en el mercado, en el colectivo,
yo te amo tan deprisa y tan despacio.

Me doy como te das, libre y valiente,
ajena a las miserias de otros lares,
a los timbres de tantos celulares,
mezclándote en la calle con la gente.

Te amo con criterio, a fuego lento,
en la vida y la muerte del deseo
te hámo, aun con hache y con acento.

Hasta puedo entonarlo en arameo
febril y agonizante cara al viento:
que sos mucho más que uno, ya lo veo.

Palabras

Vais urdiendo una a una los poemas
del alma, rivalizáis en belleza
con su piel, unidas gestáis la proeza
del idioma, aderezo de fonemas.

Del pensamiento sois puerta y trinchera
esquivas, petulantes o atrevidas,
soeces o sencillas, dirigidas
a quien tiene más que humo en la sesera.

Cónsules latinos de la pandemia
transoceánica de verbos errantes,
de mil sinónimos, de polisemia.

Elegantísimas, bellas, sonantes,
limpiáis dando esplendor en la Academia,
lengua castellana, la de Cervantes.

Miedo

Miedo del miedo aprendido,
de tenerlo todo claro,
de lo malo conocido,
de no ver la luz del faro.

Miedo al yerro iterativo,
miedo al infarto del alma,
a no encontrar adjetivo,
a la tensión y a la calma.

Miedo a que no pase el tren
por la estación del olvido,
a decirte nena, ven,
y me la juegue Cupido.

Miedo al triunfo del androide,
del circuito sobre el seso,
a que muera el celuloide
sin darle un último beso.

Miedo a enfermar de tristeza,
a la quiebra espiritual,
a cometer la torpeza
de despreciar al rival.

Miedo a ser condecorado
con la insignia del valor,
a que aumente en medio grado
cada verano el calor.

Miedo a saberme feliz,
miedo a que no se me pase,
a cometer un desliz
sin que me tiemble la base.

Pesadillas II: Habia una luz

Había una luz
detrás de su mirada,
la vi enseguida,
detrás de su mirada
había una luz encendida.

Había peligro
detrás de sus labios
y de su frente,
detrás de sus labios
había peligro inminente.

Había enfermedad
detrás de su sonrisa
facinerosa,
detrás de su sonrisa
había una enfermedad contagiosa.

Había un ángel
detrás de su semblante,
impío candor,
detrás de su semblante
había un ángel exterminador.

Había un secreto
detrás de su falda
que tú no conoces,
detrás de su falda
había un secreto a voces.

Había un incendio
al filo de sus ramas
de cristal,
al filo de sus ramas
había un incendio forestal.

Había siempre un hombre
dentro de su bañera
de porcelana,
dentro de su bañera
había siempre un hombre rana.

Había una casa
para el anillo de pedida
de diseño,
para el anillo de pedida
había una casa de empeño.

Había un palacio
para que fuese feliz
como Letizia,
para que fuese feliz
había un palacio de justicia.

Había una luz
detrás de sus pupilas
de mermelada,
detrás de sus pupilas
había una luz apagada.

Pequeña serenata nocturna

Hoy soñarás
que mañana soñarás
que mañana soñarás
que mañana soñarás
que mañana soñarás
que mañana soñarás
que mañana soñarás
que mañana soñarás...
que el día del fin del mundo soñarás
conmigo.

Hoy soñarás
que anoche soñaste
que ayer soñabas
que ayer soñabas
que ayer soñabas
que ayer soñabas
que ayer soñabas
que ayer soñabas...
que el primer día del Big Bang soñabas
conmigo.

Hoy soñarás
que mañana soñarás
que ayer soñabas
que mañana soñarás
que ayer soñabas
que mañana soñarás
que ayer soñabas
que mañana soñarás...
que cualquier día que sueñes soñarás
conmigo.

Corre la niña

Corre la niña menuda
por un pasillo que empieza
con el sueño de una duda
y que acaba en la certeza
la niña menuda corre
por un oscuro pasillo
busca la más alta torre
de todas las del castillo
menuda corre la niña
menuda la madre grita
menudo el padre que aliña
con incentivos la cita
menuda la niña corre
por un pasillo siniestro
la persigue Peter Lorre
M de miedo y maestro
corre ¡menuda la niña!
aireando negros rizos
ahora el pasillo es campiña
y los insomnios postizos
la niña corre menuda
la madre corre dormida
la noche se torna muda
hasta que el sol cobra vida.

Claudia

Esa hija que al alba no tuvimos
se esconde en las cloacas del ensueño
comiéndose las flores del empeño,
riéndose de las ganas que pusimos.

Ese aborto arrancado al subconsciente
flanqueado por las tropas del olvido,
adorada semilla de un descuido
en no sé qué peldaño de tu mente.

Yo, que era el rey del mambo number seven
en tu orgía de onirismo, digo
como Clapton, If I saw you in heaven.

Tú, entregada a mí en cada rincón,
feliz, alagando el sur de mi ombligo
¡turbio desvelo de la sinrazón!

Libertad

Algo más que estatua ufana,
que baricentro
donde confluyen las medianas
de igualdad y fraternidad,
algo más que un poema
de Aute hecho canción,
algo más que libertad
eres tú,
Libertad.

Algo más que un sentimiento,
un pulmón artificial
que nos respira con dificultad,
forma y fondo que en el fondo
tiene forma de mujer fatal,
centro de gravedad dúctil,
algo más que libertad
eres tú,
Libertad.

Algo más que antorcha viva,
motor del bien y del mal,
motivo del exceso y de la pasividad.
Bendita si frugal, si extrema perversa,
algo más que un margen global,
algo menos que Libertad
eres tú,
libertad.

La aritmetica de la vida

Tanta ave sin alas en estampida
la aritmética azul bajo el plumaje
+ ó -, compañeros de viaje,
- ó +, vil punto de partida.

- mentes fatuas, + rebelión,
- estrategia, + poesía,
+ imaginación, - porfía,
+ visitas a tu vientre all night long.

- política, + humanismo
totalitario, urbano, colectivo,
× derecho, - + de lo mismo.

- patria, + rollo subversivo,
que entre tú y yo sea el único abismo
llegar al 7º seguido vivo.

Pesadillas I: La bola de cristal

Veo un dedo en el gatillo,
veo el deseo hecho prisa,
varios besos de tornillo,
la liturgia de una misa

que no requiere oficiantes,
la desnudez prematura
del cuerpo de los amantes
al borde de la locura.

Veo un pubis rasurado
que a golpes, como poseso,
danza al ritmo de un pecado
de plástico o carne y hueso.

Veo dos cuerpos ardientes
entre el placer y el esfuerzo
y unos labios sonrientes
que anticipan el almuerzo.

Veo borrosas figuras
empapadas en fluidos,
veo heridas cuyas curas
sobrepasan los sentidos.

Veo llagas, cicatrices
en una noche de hambruna,
veo que no son felices
cabalgando hacia la luna.

De repente es todo oscuro:
la nube negra en pijama
con el dolor hace un muro
en el centro de la cama,

un muro de soledades
que pus y sangre derrama,
veo claras dos mitades:
el vagabundo y la dama.

Quemecago

Donde yo voy no hay rivales
ni fracaso ni condena,
sólo cantos de sirena
mojando los arrabales.

Donde voy van las estrofas
de Bécquer en procesión,
de Neruda la pasión
y de Quevedo las mofas.

El pasado y el presente
conviven en armonía,
componen la sinfonía
de la vida, allí la mente

navega sin timonel
y la culpa se comparte,
somos todos juez y parte
ella a veces, otras él.

Donde yo voy, Dios me guarde,
la razón es la que impera
por encima de la cera
de la vela que no arde.

Donde voy de vez en cuando
no hay armas ni funerales
ni fobias ni generales
que se hagan con el mando.

No hace falta ser hetero
donde voy de madrugada
ni desenfundar la espada
para ser un caballero.

Donde voy la religión
no es objeto de censura,
que el alma es tanto más pura
cuanto libre la oración.

Donde voy algunos días
nacen y mueren los besos,
allá tus ojos traviesos
rebosan miradas mías

activistas del placer,
allá henchidos de fortuna
desde el cuerno de la luna
veremos amanecer.

Ven conmigo a Quemecago,
te enseñaré cómo nado
en la alberca del pecado
dulcemente y no naufrago.

No escribo más, Quemecago,
quien quiera entender que entienda,
desnúdate de la prenda
que te atrapa, ven al lago

donde habitan los que saben
que un mundo nuevo es posible
en que no salte el fusible
del dolor, los que caben

en un puño solidario
por ser todo corazón,
los que antes que estar son,
los amigos de mi barrio.

Quien quiera dormir conmigo

Tiene que saber volar
al estilo de Subiela
y en sus sueños tripular
un bajel a toda vela.

Ha de subir a la cima
de la cumbre prohibida,
viviremos en Vailima
sin anillos de pedida.

Viraremos en redondo
cinco o más generaciones,
seremos dos polizones
por las calles de Macondo.

Por la forma en que camino
ha de leer amor sincero,
que para rosas y vino
está el treinta de febrero.

Mi nínfula, mi Lolita,
mi Julieta habrá de ser,
ma belle, mi Deborah Kerr,
mi Mazinger, mi Afrodita.

Despertarme del letargo
con aguacero en París,
bailar como Cyd Charisse
con vestido verde largo.

Amarme como la sueca
hacía con Cary Grant,
como Wendy a Peter Pan,
como Rodrigo a Babieca.

Como Acab a la ballena,
como Indiana al santo vaso
ha de amarme por si acaso
le contestase sí, nena.

Verá junto a mi el desfile
de las tropas de Cupido
susurrándome al oído
moon river, wider than a mile.

No es preciso aunque excitante
que seamos Bonnie and Clyde,
pero ni por un instante
un clon de Jekyll y Hyde.

La oscuridad

No tengo miedo a hacer mutis
por el foro hacia el averno,
eso sí, que sea en invierno
que es más sano para el cutis.

No me acojona el deceso
doloroso de las cuatro,
pero me aterra el teatro
amateur del postrer beso.

El óbito repentino
c'est a dire, kaput sin más,
como el mito de Jonás
tiene un encanto anodino.

La muerte no me impresiona
si me sorprende en la cama,
en los brazos de una dama
con ojos de silicona.

Mas si en el acto no muero
que no pida el desayuno
que en casa, sin ser grosero,
sólo hay sitio para uno.

Descansar entre cipreses
soñando con margaritas
hace más cortos los meses,
más llevaderas las cuitas.

Al hexágono acolchado
en que te cruzan las manos
no temo. Temo al chillado
llanto más que a los gusanos.

Sólo me asusta la vida
de rencor contaminada,
me asusta sufrir por nada
con la paciencia debida.

Sólo la vida me asusta
puñetera y mal parida.
Deja la luz encendida.
La oscuridad no me gusta.

Ave Maria

Sálvala, Dios, de este amor
que más que amor ya es audacia
¿o es que acaso tiene gracia
que esté con ese Señor?

De entre todas las mujeres
quiso a la más bendita
aunque en la última cita
nunca aparentas lo que eres.

De tanto quererla tanto
de su vientre deseó el fruto
sin temer en absoluto
que un ave de mal agüero,
quizá un espíritu santo,
profanara su agujero.

Mejor que rogar por mi,
pecador impenitente,
búscame en el bar de enfrente
e invítame a un rosolí.

Mejor que rogar ahora
por un alma sin remedio
libérame del asedio
cuando me llegue la hora.

Que habrá quien llore infinito
mientras me llevan al horno,
que más que pavor bochorno
sentirían si resucito.

Padre nuestro

Padre nuestro que reposas
posiblemente en el cielo
detrás de un tupido velo
coloreando mariposas.

Tu nombre es santificado,
tu voluntad satisfecha
en pos de un reino sin fecha
donde amar ya no es pecado.

No necesito un mendrugo
de pan para las trincheras,
basta con que las banderas
no me opriman con su yugo.

Prefiero ser ofendido
que ofensor en la batalla,
bríndame ser el canalla
lacerado y malherido.

Líbrame del terremoto
ufano de los espejos,
que soy yo mismo de lejos
posando para la foto.

Padre nuestro, a la deriva
me dirijo en ascensor
pues ya lo dijo el mejor:
la tentación vive arriba.

Granada en agosto es

Como verso sin Machado
como estudio sin estadio
como Chernobyl sin radio
como novia sin pecado.
Como huída sin McQueen
como Bogart sin sombrero
como el Dioni sin dinero
como principio sin fin.
Como un triángulo sin lados
como domingo sin paella
como la bestia sin bella
como Lisboa sin fados.
Como Sansón sin Dalila
como Holmes sin cocaína
como perro sin esquina
como sudor sin axila.
Como Santa sin trineo
como querubín sin alas
como ópera sin Callas
como Huesca sin Pirineo.
Como canto sin cigarra
como espíritu sin güija
como madera sin lija
como chupa sin macarra.
Como Iberia sin retrasos
como lluvia sin Gene Kelly
como güisqui sin la Cheli
como duelo sin diez pasos.
Como Hilbert sin espacio
como Hausdorff sin medida
como Rivera sin Frida
como Borbón sin palacio.
Como Boris sin armario
como retina sin ojo
como pubis sin matojo
como Garzón sin sumario.
Como semental sin cuernos
como cuernos sin amante
como amante sin infiernos
como infiernos sin un Dante.

Este calor

Este calor que te engancha
por el cuello en pleno agosto,
que convierte la uva en mosto
y el paso en fúnebre marcha...

Este calor veraniego,
este sudoku de grados
centígrados disparados,
este vil desasosiego...

Este caldo de cultivo,
este tórrido agujero
que suspira por febrero,
este foco radiactivo...

Estos sudores de luto
por la primavera amiga,
este vaciar la vejiga
veinte veces por minuto...

Tanto calor, tanta inquina,
tanta madrugada en vela,
tanto nieto sin abuela,
tanto sudar tinta china...

Este calor de justicia,
este sol abrasador...
Repleto me voy de amor
a Wonderland sin Alicia.

El plan η

El Mercurio reblandece
los cerebros de la Tierra.
Mercurio es, ergo, al calor
lo que Venus al amor
y lo que Marte a la guerra.

A Saturno, por mediar,
no le pesan los anillos
de la mano.
Júpiter uno robó
para entregárselo a Urano.

El compromiso entre ambos,
ya saben, dos hacen uno,
se celebró en alta mar
y lo ofició el gran Neptuno.

Pero este polvo estelar
que nos envuelve en un halo
acabó por confirmar
que uno era en esencia malo
y el otro un Plutón verbenero.

De inmediato se desprende
una sabia moraleja:
norte, sur, oeste o este,
no importa de donde venga,
si van a elegir pareja
fíjense bien que no tenga
un cuerpo azul marinado
más bien tirando a celeste.

Fado desenfadado

Saudades da minha terra,
llanto de amor clandestino
rebajado con mal vino
(pero esa es otra guerra).

En la garganta una espina
hiere el llanto del artista,
fado del malabarista
dios y hombre en su sentina.

Con el coraçao penando
por las calles portuguesas
van tres conciencias espesas
por Rua Nova, renqueando.

El futuro y el pasado
en un instante confluyen,
los recuerdos, adeus!, huyen,
fado triste, triste fado.

Un acorde lagrimea
por los trastes del olvido,
se carcajea Cupido
del amor de Dulcinea.

Fado, son de las tabernas,
canto a la desolación,
hostia en vena hecha canción
que paraliza las piernas.

Dame, luso iluso, un fado
en tanto emprendo la marcha
con la esperanza de escarcha
mas casi siempre obrigado.

El capuchino

Sugerente a los sentidos,
delicioso al paladar,
destierren al muladar
sucedáneos parecidos.

Cremoso amor, gozo pleno
artesano y sibilino,
en la vida un capuchino
sin ser fraile fue tan bueno.

De la blanca espuma asoma
-questa opera magistrale-
un motín febril de aroma.

Que en cafés no todo vale,
te lo digo como en Roma:
bocatto di cardinale.

El show de True Man

Camino de los cuarenta
todo se vuelve angostura,
la fruta en edad madura
su declive experimenta.

Diez coches y treinta motos
van haciendo carretera,
a mitad de la escalera
hay muchos peldaños rotos.

La noche no es ya ese mar
de peces que culebrean
libremente hasta picar.

Aunque fuerza y fe escasean
el show final va a empezar:
pasen, tomen asiento y vean.

8 de julio (te doy una cancion)

El más bello poema de Neruda
es paja para tanto sentimiento,
maldigo haber provocado el momento,
tormento de la sombra de una duda.

Porque eres necesaria en mi torpeza,
porque a mi vida le falta una pieza,
porque no te me vas de la cabeza
renuncio a todo por tenerte cerca.

El amor nuestro no ha de morir jamás
pero yo sí que lo hago si te vas,
tú eres todas mis razones y una más,
el reloj no sabe contar hacia atrás.

La más triste canción de Luis Eduardo
no alberga ni la media de mi pena,
no supe sacar oro de la arena,
no supe bajarme del escenario.

Porque eres la sonrisa que rebaja
el peso agotador de mi conciencia,
porque eres la ternura y la inocencia,
porque eres como tu nombre una alhaja.

El amor nuestro no ha de morir jamás
pero yo sí que lo hago si te vas,
tú eres todas mis razones y una más,
el reloj no sabe contar hacia atrás.

Porque eres el antídoto del alma
sangrante por la culpa traicionera,
porque antes de ser hielo fuiste hoguera,
porque eres el triunfo de la calma.

Porque eres la pregunta y la respuesta,
porque eres la veleta de mi paso,
porque desprendes luz tras el ocaso
de un consumido corazón en venta.

A Maria (in memoriam)

María madre, abuela y bisabuela,
esposa sufridora de la ausencia
dejaste en una silla tu dolencia,
memoria de una vida paralela.

María de Dios, María coqueta,
María de la sonrisa insinuada,
sudaba tu alma luz por la mirada,
sangraba tu garganta una saeta.

Un ángel más denuncia hoy la avaricia
de los que aún quedamos sobre el piso,
tórtola viva, de amor delicia.

Comprometo mi palabra y doy aviso:
el Cielo es de los justos en justicia
y si tú no estás allí no hay Paraíso.

Cenicienta

Nadie dijo, Cenicienta,
que la vida fuera un cuento
y que nunca el firmamento
presagiaría tormenta.

Yo, sin tener sangre azul,
quise ponerte el zapato
pero tus ojos de gato
guardaban en un baúl

el corazón verdadero
que, a un príncipe reservado,
latía por el cuidado
y el beso del heredero.

Ahora que no tengo orgullo
ni ilusión, ni voz, ni gana,
que un día dura una semana
y lo mío ya no es tuyo...

Ahora que cada vez más
colorín es colorado,
yo escoro hacia el otro lado
de un infierno gris de gas.

Familias numerosas (de primos)

Uno es el D(i)os verdadero
del cristiano protocolo,
de perfil y cuerpo entero
tres caben en uno solo.

Cinco lobitos la loba
(c)once(de) al lobo tener,
león más que lobo en la alcoba
más que loba ella es mujer.

(Con)sie(n)te el supersticioso
que el trece por una vez
en su vida deje poso
con nietos a la vejez.

Diecisiete y diecinueve,
veintinueve y veintitrés,
el universo se mueve:
nada parece lo que es.

Este amor por uno mismo

Este amor por uno mismo
es un síntoma de aprecio
al buen gusto, al virtuosismo
y de locura del necio.

Pero si yo no me admiro
como brillante que soy
¿de quién obtendrás (suspiro)
lo bello que yo te doy?

Este amor por uno mismo,
esta homosexual querencia
no es fruto de un espejismo,
de los sabios es herencia.

La virtud de la palabra
milimétrica, precisa...
Yo tengo el abracadabra
que hace mágica esta misa.

Este amor por uno mismo,
por el artista y el vate...
Este gesto de hedonismo
no es sometible a debate.

Lo que escribo

Lo que escribo es lo que veo
lo que veo es lo que pasa
lo que pasa es que no veo
que se conserve la masa.

Lo que escribo es un trofeo
para el alma, es alimento
de los dioses pero es feo
que no converja el momento.

Lo que escribo es el solfeo
de la oscura melodía
de la vida, ay qué mareo
si no hay cotas de energía.

Lo que escribo no es, por gratis,
barata literatura
ni persigo ¡por Tutatis!
del círculo cuadratura.

Lo que escribo es de barriga,
la metáfora no espera
al zoquete que investiga
cubaturas en la esfera.

Lo que escribo por la jeta
el sabio no lo disfruta.
Matemático y poeta:
el diagrama no conmuta.

Apágame

I

Apágame el incendio de la carne
ardiente, fuego en el cuerpo, sudor
de mil veranos, róbame el pudor
como William Hurt hizo con la Turner.

Apágame la luz, vela mi sueño
caluroso, tenaz hasta la aurora,
abrázame mujer, mátame ahora,
morir dentro de ti nutre mi empeño.

Apágame la vida pegajosa
que me ata como faro a la bahía,
susurra obscenidades con saliva.

Dispárame una bala primorosa
de hielo, refrigera mi agonía
y huye a un mar del sur, solitaria diva.

II

Apágame las dudas sempiternas
que crujen furtivas en mi cabeza,
apaga mis temores por la pieza
que habré de preferir entre tus piernas.

A Amy persigo en cada viñeta
del álbum de mis héroes favoritos,
es a Amy a quien persigo, lo hago a gritos
¡burla de ninfómana pizpireta!

Corazones que mueren y que matan,
corazones en fuga y contrapunto
a la espera del día más doloroso.

Amores que otros amores delatan
en vital competición. Me pregunto:
¿Quién más locuaz que Bob el Silencioso?

Queen

¿Quién fuiste en una vida más temprana?
quizá ministro o un alto ejecutivo
pues conservas ese gen evolutivo
que al rostro da color por la mañana.

¿Quién serás después de ahora, can huraño?
funcionario o agente mamporrero,
puede que militar a lo Tejero
o hasta puede que ocupes un escaño.

No te faltan astucia y disciplina
si bien de instinto andas más bien escaso
rendido al discurrir de la rutina.
Ladras más que muerdes, ese es el caso,
buscando de los hombres la propina
cual político a orillas del fracaso.

El loro

Qué pichipichi me he comprado nena
y un táviro a pilas para mi nieto
que ya tiene dos dientes mi Aniceto
¿te he dicho que fui al cine con Elena?
Mi Paco como siempre con sus quejas
¿cómo dices? qué va es muy bueno Tere
no para de decir lo que me quiere
y lo bien que me salen las lentejas
¡Ah! tú no sabes que me he mudado
a un dúplex en Silentaun con piscina
y ya lo tengo entero decorado
y tú qué hija te veo bien ¿qué tal Fina?
¿quieres que te traiga algo del mercado?
no hace falta me queda una aspirina.

Alzheimer

¿Quién soy yo si me quitan los recuerdos?
¿Quién cuando haya olvidado a los amigos?
¿Quién soy yo rodeado de testigos
del naufragio silente de los cuerdos?

Entusiasta eutanasta de una vida
que a golpes y despacio se hace ajena,
maldigo a quien te impuso esta condena
maldigo no encontrar una salida.

El taburete

Oduga olugná, atejus neib, adigír
oleic la odnatnupa sivlep aduga
oreicinrof odnarepse asnam auga
oded odemúh, nóisrot asorugir.

Agrev al enu es nítsef la asomina
soreducse seleif sod a adaznava
orerot la natlaf el on selava
ocreup, rodatam etnama, lamina.

Anu ed nos la sodimeg sol namosa
solevsed ed adagurdam anrete
onitsed nu a sopreuc sod sodaicosa.

Otnesopa led zedivargni aeréte
ed etreni aicneserp al noc, salos a
roma led otnetsus, el taburete.

Elogio a un tiempo mejor

Obsérvalos sufrir (de qué manera)
dañados de rigor, gacha la testa,
perdidos entre nubes de ecuaciones.

Cuán presto cuando el tiempo ya no espera
inicio la frenada en plena cuesta
herido de olvidadas emociones.

Fugazmente pasó la borrachera.
De postre perdí al mus la última apuesta.
La pica es ahora un as de corazones.

Alfred

Falsario de la culpa y la autoayuda,
del Pájaro sin jaula enjaulador,
amigo de las rubias, narrador
del Alma ensombrecida por la duda.

Sospecho magna Trama de razones
para un Frenesí tan edulcorado,
Sospecho en plano corto y en picado
tu huida Con la muerte en los ladrones.

Recuerda, tú que pueblas las alturas,
que el Vértigo a subir Encadenado
bien vale Confesar las travesuras.

Nos queda −Dios existe− ese legado
del gran auteur que fuiste en horas duras,
aquel que siempre supo demasiado

(de cine y de la vecina de al lado).