del fúnebre trajín de las aduanas,
del parco desfilar de las semanas,
triste escorpión azul de medio lado...
Perfidia de tu lomo vigilado
por dos insolentes pinzas hermanas,
atrás van repicando las campanas
de la madre iglesia del buen pecado.
Ora se fija a tu piel ora se esconde,
prodigio en cada vuelta del reverso
que atrapa una conciencia impenitente.
La misma voz que a media luz responde
como azote del látigo de un verso:
mi futuro, ma belle, es mi presente.
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