Cajón en B -sabrosa vitamina-,
el muerto al hoyo y el mochuelo al nido,
cheques La Suisse, pagos en diferido:
aquí trinca todo hijo de vecina.
Ni un rastro de verdad desde la ruina
ni otra razón que el ruido, mucho ruido
de voces remendando el descosido,
de cifras llamando a la sarracina.
La marca España (golpe de sombrero)
naufraga verso a verso en la bañera,
abracadabra, pata de carnero
y te han metido mano en la cartera.
¿Qué queréis que os diga más certero?
Va como va, Luis; Coque, no hay manera.
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