Par y negro, caballeros
y damas de ciencia infusa,
la ruleta hace pucheros
al azar, mortal y rusa.
Seis balas, seis desamores,
seis quebrados sin mantisa
ocupan nichos sin flores
muertos, sí, pero de risa.
Seis hojas del calendario,
seis avanzando hacia siete
rotas sobre el escenario
buscan más luz, como Goethe.
Por no andar sobre mojado
voy esquivando los charcos,
soy un pirata cansado
mas de los de honra sin barcos.
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