Los lunes la metáfora embustera
se me hace, como el agua, necesaria
cabalgando hacia el cielo cual plegaria
buscando el verbo fiel, la rima artera.
La métrica los martes me recuerda
los sueños por venir, las flores rotas,
los miércoles destrenzo chirigotas
que al verso ahogan en piélagos de mierda.
Los jueves adjetivo mi soneto
con retales de impúdico deseo
que aprietan más que un nudo de corbata.
Los viernes estructuro el esqueleto.
De lunes a sábado un mundo creo
que inhóspito el domingo me arrebata.
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