La noche de los deseos
que buscando van la luna
cuando la diosa fortuna
sólo es carne de museos.
La noche de aguas impuras,
de la erótica festiva,
de la vecina de arriba
quemando mechas a oscuras.
La noche de las hogueras
de los placeres vedados,
de las brujas que a los hados
meten mano en las carteras.
Aunque no creo en sanjuanes
por si las moscas les pido
que no dispare Cupido
sobre mí sus tulipanes.
Y si yerro la estrategia
y me hiriese una saeta
en manos del Gran Profeta
encomiendo mi hemiplejia.
¿Por qué volverse jumento
y cargar con la desdicha
si meneando la bicha
el corazón va contento?
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