All you need is love

Oculta tras de vidas de juguete,
penando en la prisión de una propina
equivocada, la furia asesina
de las hordas divinas arremete
contra la libertad de la pureza
del pensamiento, sacrosantas huestes
que con el incensario de sus pestes
arruinan paz, democracia y tibieza.

Legiones celestiales de bribones,
hacéis de la virtud rara del juicio
la mayor razón de las sinrazones.
Entre ráfagas de kalashnikov,
planeta cretino del Risk del vicio,
escucha a Lennon: all you need is love.

Ocho

A este paso el sol se enfría
y el vergel muta a desierto,
a este paso a holgar al huerto
vamos yo y mi simpatía.

A este paso y suman ocho
llueven culebras y sapos,
a este paso hasta los guapos
refocilarán a mocho.

Ocho puertas clausuradas
esconden turbios secretos
del alma tras las pisadas

que cuando se arrastra deja,
ocho tequilas furiosos
que incendiaron la molleja.

A este paso me hago socio
del Club de la Mala Estrella
antes que encontrar, mi bella,
entre tus piernas negocio.

A este paso me hago un traje
con la bandera pirata
si antes no meto la pata
de palo en el abordaje.

Ocho stops en el camino
entre el rosario y la aurora
dejan paso al desatino.

Cada minuto, cada hora
de más recauda el destino
intereses de demora.

Señor y obsceno (para Nuria)

Lo más resuelto del animalario
lo puso algún demiurgo en tu sonrisa
de Virgen del Copón, pero sin misa,
ama de los misterios del rosario.

Lo más tórrido de un invierno frío
lo más húmedo de un seco verano
en mi diestra lo puso (¡qué marrano!)
lo más sensual de ti y lo más baldío.

La nao del sexo impuro no zozobra
ni al soñarte fallera, ni al soñarte
bajo un casco y con el mono a pie de obra.

De la ciencia pueril del desenfreno
la química vindica el sortilegio.
Tuyo siempre procaz, señor y obsceno.

El charlatán

Convido al charlatán a que me preste
el verbo, la palabra necesaria,
el consejo imprudente, la plegaria
a un cielo inopinado, el modo agreste.

La dialéctica vacua, el ruin debate,
el discurso vano, el pregón de feria,
la moral del tramposo y la miseria,
el juego sucio por el desempate.

Embudo invertido de la falacia,
cainita, mariscal de las ponzoñas,
verdugo del amor, gata en la sombra.

Romeo baboso de la diplomacia
jamás accederás, chulo de doñas,
al estrecho espacio que en mí aún la nombra.

Con alharaca

Verbena de poder, feria de cargos,
envites al azar que llaman pactos,
danza tribal de cálculos exactos
que ad hoc consuelan regustos amargos.

Muladar de quites prediseñados,
hijos nonatos de la ciencia impura,
convento de ideas de clausura,
democracia de triángulo sin lados.

Febril carrera hacia una meta vana,
ilusión postiza de esmalte y laca
de príncipe de charca, ergo rana.

Ya celebran en cuartel con alharaca
los dioses del jardín de la banana
su política necia de barraca.

Brigadoon (I swear I was falling in love)

Se esfumó Brigadoon tras la neblina
inmisericorde del tiempo, hazaña
y milagro el cine que acompaña
el curso del amor en mi retina.

Brigadoon ¿no lo entiendes? es la ruta
de las hadas hacia el sol, es la vida,
la más doliente y la más bienvenida,
la más dama entre la grey y la más puta.

Una centuria espero por si un día
decide Brigadoon que al fin se queda
y yo otra vez decido ser Gene Kelly.

En el alma guardo una melodía
y el mar, como el pirata de Espronceda,
el resto es mentira menos Minnelli.

Siete

Suma y sigue, sigue y suma
el desencanto y el vilo,
la imprudencia de un sigilo
que ya espanta más que abruma.

Resta y sigue, sigue y resta
el tiempo calma al oficio,
culpa a la culpa el cilicio
sustrae, espera indigesta

a la sentencia prohibida,
celda número siete
del corredor de la vida.

Dicta el blues al clarinete:
guardo el amor y la herida
en un sobre sin membrete.

Fuga de cerebros

Despavoridos, supurando humores
los pliegues, reblandecidos a fuego,
presos del desuso, faltos de riego
huyen los cerebros del mal de amores.

Errantes procesionan sobre un trono
buscando de alquiler otras cabezas
que atiendan más que al caos a las destrezas
de un arte relegado al abandono.

Gritando y agitando las banderas
proclaman la virtud del pensamiento,
la magia hecha de agujas y alfileres.

En un ceremonial sin plañideras
llevado a bacanal, faltos de aliento
firman: no más hombres, no más mujeres.

Cuerpos (para M. y B.)

Te conozco, te vi antes, te he soñado
morando en otro cuerpo, en otra cara,
nos podemos llamar Abraham y Sara
o Eva y Adán si el Edén no está ocupado.

Me he cruzado contigo en otra esfera,
he surcado los mares de tu ciencia,
no hay erina que desenquiste tu ausencia
que suma ¿qué sé yo? una vida entera.

Cuando el alma se retuerce, previous
to the end, nada es fe, todo es poesía
escrita sobre un lazo de Moebius.

Cuando pensar es magia de salón
sana y larga vida a la controversia,
la fantasía y la imaginación.

Seis

Par y negro, caballeros
y damas de ciencia infusa,
la ruleta hace pucheros
al azar, mortal y rusa.

Seis balas, seis desamores,
seis quebrados sin mantisa
ocupan nichos sin flores
muertos, sí, pero de risa.

Seis hojas del calendario,
seis avanzando hacia siete
rotas sobre el escenario
buscan más luz, como Goethe.

Por no andar sobre mojado
voy esquivando los charcos,
soy un pirata cansado
mas de los de honra sin barcos.

De fin de semana

Seguramente este mundo
sea un reducto contra la ira,
seguramente el segundo
polvo sea el que más inspira.

Seguramente me quejo
por vanos motivos varios,
seguramente el espejo
me devuelva tests primarios.

Lo más sangrante, adivino,
es el rencor encubierto,
ya no sé, mundo cretino,
si estoy dormido o despierto.

Celebra la taquicardia
días de paz como festivos,
cuánta mierda haciendo guardia
por los tubos digestivos.

Me voy de fin de semana,
me voy a mi patria querida
que más que patria es guarida
que más que Edén es Nirvana.

Al llegar nadie me espera
pero me siento acogido
como mochuelo en su nido
como pez en su pecera.

Es un viaje sin maletas
hacia la luz disidente,
un orgasmo de repente,
un Halloween sin caretas.

Es meterse un pico aciago
en la vena del amor,
es espantar el temblor
oh, sweet home Quemecago.

La Fonda

¿Qué quieres que te cuente si ya sabes
todo lo que sucede en la escalera?
Que cargo con la vida en bandolera,
que fondean en La Fonda mis cien naves.

Allá se torna gris la noche negra
y el vino tinto mata el disimulo
allá, sin acritud, cualquier garrulo
seduce con piropos a tu exsuegra.

Allá combate el moro y el cristiano
por gobernar en las distancias cortas,
convida a la última la casa, hermano.

Sin sacramento ni alianzas, sin cura
allá el mejor Casar acaba en tortas
y el peor divorcio viste alta costura.

Okupa

No persigo ¿quién lo hace? amor eterno
que eterno es sólo el curso de la historia
no persigo la fama, sí la gloria
del verso desterrado en un cuaderno.

No acaricio utopías, no soy ciego
no envido a la grande con tres pitos
no guardo sueños en Mis Favoritos
ni aspiro a dictar las reglas del juego.

¿Y qué si ya no vuela la cometa
si los de blanco me atan con correas
si no hay sol más allá de mi bragueta?

Reniego de la luz tras la caverna
del mito, la dialéctica, las ideas
por vivir como okupa en tu entrepierna.

Marquesa

Discúlpeme que le advierta
que una ya tiene su edad,
ya convoca sin piedad
jornada de puertas abiertas
la ley de la gravedad.

Dispénseme que le diga
que caducó la compresa,
ya se sientan a la mesa
de negociación su barriga
y los helados de fresa.

Permítame que comente
que usted no es ya luminaria,
en asamblea extraordinaria
se ha valorado improcedente
renovar su maquinaria.

Luenga carne de museo
de un pasado subjuntivo,
firme firma el expeditivo
sindicato del deseo
su convenio colectivo.

Entiéndame bien, marquesa,
nada doy, nada le pido,
nada es legal, nada prohibido,
seguro que fue princesa
en otro tiempo perdido.

Comprenda, marquesa, el rito
que acompaña a la escalada,
la vida es sólo una cascada
que va y viene con el mito
de una eterna edad dorada.

Tendencias

La moda dicta las leyes del culto
al cuerpo, el miedo al vuelo, el botellón,
las camisetas hard rock, la canción
protesta, el vano agravio, el vil insulto.

Lo fashion reivindica su lugar
en un mundo glamuroso por defecto:
si no es chic te lo metes por el recto,
mamá quiero ser una TV star.

Paciencia, compañeros, más que Job
para hacer frente a tanto gilipollas
y no demonizar a tanto esnob.

A lo kitsch, a lo naïf, al back del retro
resistencia, al boom metrosexual
candela, leña al bluff que ocupa el cetro.

Lo cool es hoy ser progre y libertino
chapado a la moderna, defensor
de causas sobreseídas, autor
de emociones de censura, rabino.

No cabe tanto freaky en la cazuela
ya llena de internautas compulsivos,
yuppies, pasotas, colgados y chivos
expiatorios de reality y novela.

Las vanguardias colonizan la esfera
de acción del más débil, del más valiente,
del que menos pinta, del más hortera.

Flor de un día subirse a este escenario
infame donde todo lo arreglamos
a puñetazos con el diccionario.

Pesadillas III: Los monstruos de la razon

A veces, algunas veces
desfilan en procesión
rezando no sé qué preces
los monstruos de mi razón.

Envuelven sus esqueletos
en una túnica oscura,
allí esconden los secretos
amargos del alma impura.

Van con la cara cubierta
marcando el paso cansino
de una verdad siempre incierta
de un siempre incierto destino.

Van fundiendo las bombillas
escasas de mi entender
e iluminan pesadillas
vivas al amanecer.

Van arrastrando cadenas
que los unen por el cuello,
alfiles de las arenas
negras del séptimo sello.

Van resistiendo al azote
del viento en macabra danza
como molino a un Quijote
que ya ha enristrado su lanza.

A veces, de vez en cuando
confundo la inspiración
con su canto, ahí van soñando
los monstruos de mi razón.

La vuelta al mundo en ocho estrofas

Huiremos en el Titanic
hacia la isla de Samos,
conmigo nena don't panic
del tiempo nos olvidamos.

Entraremos poco a poco
en estado estacionario,
yo seguiré siendo el loco
Simbad o el negro corsario.

En París con Quasimodo
tomaremos Notre Dame
luego juntos, codo a codo,
Londres, Estambul, Amsterdam...

En Roma dos gladiadores
entre barolo y gelato,
allí no pagan traidores
ma questo non è un peccato.

En alfombra voladora
mil y una noches borrosas
vigilando que en Basora
nazcan flores en las fosas.

Ganó la muralla al muro
como te expliqué en Pekín
pero para estar seguro
iremos luego a Berlín.

En Katmandú nuestro karma
confiaremos al Dalai,
ajeno a cualquier alarma
pasa el tiempo... as time goes by.

Pasearemos por La Habana
antes de volver a España,
que a la salsa americana
resiste con ron de caña.

Carencias

Sin descifrar tantas claves
sin resolver tantas dudas
sin Marías tantos aves
sin castigo tanto Judas.

Sin perdón tanto pecado
sin conocer tanto genio
sin voz tanto renegado
anclado en otro milenio.

Sin luz tanto gobernante
tras su frente magnicida
sin norte tanto ignorante
que a vivir lo llama vida.

Sin reloj llegamos tarde
a cada estación sin vías
sin razón tanto cobarde
que huye de sus fantasías.

Sin jaula tanto chorizo
sin clase tanto opulento
sin fe tanto primerizo
tanto culo sin asiento.

Sin saber tantas verdades
y olvidar tantas mentiras
sin control las vanidades,
soberbias, envidias e iras.

Sin amor tantas canciones
sin alma tanta poesía
os espero en Decepciones
esquina Melancolía.

Cinco

Impar y rojo, querida,
como todo lo importante
en esta maldita vida
cuando cambia de rasante.

Cinco tumbas peregrinas
que al Cairo van en tanqueta,
cinco lunas asesinas
aguardando en la cuneta.

Cinco que son tres más dos
porque el amor ya no es triste,
terca maratón en pos
de una dicha que no existe.

Ahora todo es diferente
hoy te digo que mejor,
ahora el cielo de repente
cobra un azul redentor.

De mayo a julio luz blanca
que derretía mantecas
pero el otoño ya arranca
de cuajo las hojas secas.

Los lobitos de la loba,
los meses del ostracismo,
los secretos de tu alcoba...
hoy, princesa, soy yo mismo.

Cuéntame

Cuéntame que tú y yo juntos
invadimos Quemecago,
que ganamos a los puntos
en la batalla del lago.

Cuéntame con la mirada
que fuiste cómplice mía,
que fiel blandiste la espada
de argón, fatal rebeldía.

Cuéntame otra vez el cuento
de la guerra de Memeo
y cómo ondeaban al viento
las banderas del deseo.

Cuéntame el feroz combate
que libramos en la luna,
que nos dieron jaque mate
fieros huesos de aceituna.

Cuéntame que conquistamos
la colina del placer,
que a los malos fusilamos
con miel al amanecer.

Cuéntame el asalto al mando,
cuéntame que fui feliz,
que mi vida di luchando
con balas de regaliz.

Cuéntame que tus anhelos
fueron todos satisfechos,
que morí por ti sin duelos
refugiado entre tus pechos.

Cuéntame otra vez que existo
en tu cielo favorito,
di que por los pies me visto,
que tu gana es mi apetito.