Din don dan

Din don dan, las campanas del Congreso
ufanas tañen sonidos divinos
cuando las lanza al vuelo Moratinos
en fiera lucha contra el sobrepeso.
Ya va naciendo el Niño en un escaño,
la santísima Trini asiste el parto
y Zapatero al borde del infarto
sin mojarse le da su primer baño.
Va Pajín afinando la zambomba,
ya al hemiciclo acuden los pastores,
ya Carme amonesta a los desertores,
ya sobre los leones nieva en tromba
y Bono al cielo mira agradecido
y Bibi se hace miembra del cortejo
y entonan las urracas villancicos
con derechos de autor desconocido
y (los) Ángeles calla(n) por consejo
de Ramoncín, que ahora es cosa de ricos
cantar coplas de otros, y allá en el nido
Emmanuel se retuerce ante este espejo
y al fin mi pesadilla se hace añicos.

Dedicado

I

A los gánsters del sueño americano
que hicieron botellón con la Ley Seca,
a las pin-ups con cara de muñeca,
a las primas fulanas de mengano,
al tipo duro de la gabardina,
a la orden secular del buen pecado,
a Custer (de pie) y a Toro Sentado,
a Irma aireando el bolso en una esquina,
al pirata de mares imposibles,
a la grúa que urdió bajo la lluvia
el coito del paraguas y el sombrero,
a los Nevski y a los Ivanes terribles,
a la Venus que fue mujer y rubia...

dedicado en escorzo y cuerpo entero.

II

A los poetas malditos del robo
de guante blanco y mano renegrida,
a los muertos que viven otra vida,
al río Rojo, Grande, Bravo y Lobo,
a los cuatreros, los espadachines,
la carga de la brigada ligera,
a las niñas que emulan a la fiera,
a los niños que sueñan con Chaplines,
a Vienna, Shane, Pimpinela Escarlata,
Johnny Guitar, Gilda, Ethan, el Padrino,
Laura, Rick, el Zorro, el Portugués,
el capitán Manuel, el gol que empata,
Robin Hood, Tarzán, Kaplan, Marcelino,

dedicado: escena uno, toma tres.

Ahora

Ahora que nos llueve previo pago
y Mata Hari hermana con Obama,
que escondemos el sol bajo la cama
y nos chupan la sangre en medio trago,
que sostienen por ley el desempleo,
que nos suenan los mocos con promesas,
que el príncipe no baila con princesas
y Eurídice no folla con Orfeo,
que a hostias se abren paso los del clero,
que infinitos seguimos siendo pocos
y una gran multitud congrega el cero,
ahora que hacen pellas mis sofocos
y tengo en el zapato un agujero,
me pregunto: ¿es que estamos todos locos?

Un grito en el suelo

Por robarte un pensamiento
para pensarlo contigo
me multa sin más testigo
de cargo el ayuntamiento.
Por robar la luna llena
para lucirla en tu escote
me va persiguiendo al trote
un canto azul de sirena.
Por quererte en los portales,
los parques y los jardines
me huelen los calcetines
a inciensos municipales.
Por trepar a tu ventana
para cantarte boleros
me mandan a los bomberos
y a la autoridad urbana.
Ya que entiendo que la vía
pública es una perrera
salgo siempre con chequera
para atender con oficio
esos gajes del servicio
de la santa policía.

Tocayo (R.I.P.)

Una butaca en la primera fila
te aguarda, donde risas son amores,
con Fernán Gómez, Pepe Isbert y Gila
en la gloria black and white de los actores.

Escabulléndote entre bambalinas
sin previo aviso y a traición te has ido,
yo que te hice un altar en mis retinas
tocayo mío de nombre y apellido.

La calentura del celuloide I: El beso fugaz

Al principio era la Luz y la Luz estaba en Edison y la Luz era Edison. Y no estoy refiriéndome a la bombilla, hija primogénita del mago de Menlo Park, sino a su hermana de sangre la Luz del Cinematógrafo. Hablo de los últimos años del siglo XIX cuando, en pañales, el cine no era más que unos obreros saliendo de la fábrica en que trabajaban o un tren que producía la sensación de haber rebasado la pantalla para llegar a su estación de destino o un jardinero que por accidente instaura la comedia al regarse sin oficio ni beneficio. 28 de diciembre de 1895. Los Lumière organizan la primera exhibición pública de cine en el Salon Indien del Gran Café de París dando el pistoletazo de salida a una carrera cuyos protagonistas apenas han virado en la primera curva del circuito. Pura evasión. Entretenimiento a raudales. Cine para todas las filosofías, edades y doctrinas. Grover Cleveland presidía entonces la nación que vio cómo súbitamente sus sueños tomaban forma de juegos de luces y sombras accionados por el interruptor de la fantasía. Comenzaron a frecuentarse los programas de actos de las casas de vaudeville, más tarde vinieron los nickelodeones y en un plazo de escasos años comenzaron a proliferar por el mundo entero las salas de proyección. 21 de julio de 1896, apenas siete meses después del debut oficial del cine. Thomas Edison y William Heise sitúan a los actores de teatro May Irwin y John C. Rice frente a una cámara y simplemente les exhortan a besarse. ¿Simplemente? Primera vez que una pareja delinque mostrándose en pantalla en actitud sospechosamente cariñosa, vapuleando las estrictas convicciones morales de una sociedad en extremo puritana e hipócrita. El escándalo estaba servido para millones de comensales. El experimento dura escasos veinte segundos, los suficientes para hacer rechinar los dientes del espectador de la época que presenciaba cómo los rostros de May y John se iban acercando progresivamente hasta sellar ridículamente sus labios como habían hecho ya antes sobre los escenarios de Broadway en la escena final de la exitosa obra de John McNally "The widow Jones". El experimento es breve mas perdura en la retina y en el cerebro. Esto ya no eran obreros ociosos ni regadores regados ni pasajeros en la estación. Lo cierto es que algo que hoy nos parecería irrisorio hace más de cien años escandalizó a la opinión pública norteamericana, primer gancho de izquierda que propinaba a sus feligreses la máquina de las fantasías a un palmo. Intentemos hacer una reconstrucción esquemática de los hechos y un retrato robot de los infractores: "The kiss". Plano medio corto de la pareja de maduros protagonista, ninguno de ellos demasiado agraciado físicamente, ella a la izquierda y él a la derecha, ella ligeramente reclinada sobre él, él que aproxima su cabeza y comienza a besuquear la comisura de la boca de ella que escora por la mejilla izquierda, todo ello sin dejar de hablar (¿qué le dirá que tanto le divierte?), ella que le replica y lo escruta de reojo con insolente picardía, él que continúa besándola, ellos que ríen para que a nadie le quepa pensar que no están disfrutando alevosamente del momento, luego él que se retira haciendo algunos aspavientos con las manos, por dos veces se atusa el bigote y le estampa el beso final como haciendo caer sobre ella toda su artillería pesada. El plano medio corto del principio no ha cambiado con la acción. Fin. Veinte segundos que no consiguieron soportar la represión de la Era Victoriana pero sí el paso inexorable del tiempo, inaugurando mutatis mutandis la esclusa que condujo la nave del celuloide al reino de las miserias y las pasiones. Y la nave va.

Malditos bastardos

Trajes a medida, pagos tizón,
impuestos que alzan la mirada al cielo,
latrocinios de estado, huelgas de celo,
flamantes corruptelas de salón,
filesas, gales, gürtels, yaks, ... memoria
de un país de buitres y bandoleros,
carroñas de museo y muchos ceros
a la hucha de estos hijos de la gloria.
Con vosotros, queridos chupatintas
electos, eso sí, como dios manda
en el catecismo de los mangantes,
de hedor vienen las mañanas encintas,
sois carne de Tarantino que ya anda
buscando (ídem título) figurantes.

¿Adónde voy? II

A Roma con Audrey de vacaciones
a Melmac huyendo del temporal
con Henry a hacer volar OK Corral
a Sherwood a robar a los ladrones
al fondo de una caja con Pandora
a Neverland en coche de caballos
a negarme no más canten los gallos
en Bugatti a correr con Isadora
a la isla del tesoro en patinete
con Kelly a hacer manitas al granero
a Oriente por si queda algún juguete
a cantar "singin' bajo el aguacero"
a escaparme contigo en un cohete
hasta que dos y dos prescriban cero.

Corazonada

Sobrado de Esperanza y Gallardía
mas cauto por cuestiones del enjuague
con un ojo mirando a Copenhague
mi seso desbarata la alegría,
que hablando el corazón no tengo duda
de que un chulapo portará la llama
mal que a Lula le pese como a Obama
(para eso están los libros de autoayuda).
Mas manda la razón con fiera espada
sobre la voluntad del albedrío
que no encuentre en Madrid cama el destino
(ni en Tokio ni en Chicago, hilando fino).
Ya callo y pienso mientras te sonRío:
yo también tengo una corazonada.

Atrevimientos III: Soneto a la Libertad de Oscar Wilde

No es que a tus hijos, de pupilas lacias
que apenas su congoja admiten ver
y mentes que prefieren no saber,
yo ame -es que el rugir de tus Democracias,
tus reinos del Terror, tus Anarquías
cual mar reflejan mi animosidad
y a mi ira un hermano dan- ¡Libertad!
sólo así tus dísonas melodías
llorando alegran mi alma, ya los jueces
todos, a mal de látigo y andanadas
robasen a los pueblos sus derechos
que no me inmute -y a pesar de los hechos,
los Cristos muriendo en las barricadas
sabe Dios que estoy con ellos, a veces.

Atrevimientos II: Soneto a la Ciencia de Edgar A. Poe

Ciencia, hija nata del Tiempo, profeta
que al cabo de tus ojos todo alteras
¿por qué arrancas el alma del poeta
cual buitre de alas torpes mas certeras?
¿Cómo amarte o cómo juzgarte sabia
quien presa tuya en su deambular
ni con terca ala alzándose en su rabia
puede el tesoro del cielo atrapar?
¿No hurtaste del carro a Diana y con ella
del bosque a la Hamadríade raptaste
en pos de mayor gozo en una estrella
y de la riada a la Náyade echaste,
de la yerba al Elfo y a mí del lindo
ensueño estival bajo el tamarindo?

Atrevimientos I: Soneto 128 de W. Shakespeare

Mi música, que música ejecutas
vibrando en la madera hacia el sonido,
dulces dedos que urdiendo van las rutas
del vivo acorde que unces a mi oído.

La tecla envidio, que urge con su vuelo
besar la tierna palma de tu mano,
cosecha de unos labios en desvelo
opuestos a la audaz madera en vano.

Trocarían por ser acariciados
su condición por la de esas astillas
que tus dedos recorren extasiados
brindando a la madera maravillas.

Pues tu dedo es de la tecla embeleso
quédeselo, que yo me quedo el beso.

Macarena

Dueña de los infinitos que ignoro
rebelde aprendiz de polvorilla
llama viva ardiendo en la cerilla
mapamundi del cofre del tesoro
empresa subsidiaria del decoro
antídoto contra la pesadilla
a veces bruja, siempre maravilla
secuaz de las lágrimas que no lloro
aroma inaugural de primavera
corazón tan inmenso que lastima
velero que navega a full speed
tan cuerda como una regadera
tan menuda, tan rizos, tan encima
de una nube del cielo de Madrid.

La salida

Entre la tierra que piso
y el rayo que me alimenta
(aunque eficaz, impreciso)
hay un cielo que improviso
entre tormenta y tormenta.

Entre el suelo que cultivo
y la sima del olvido
hay un erebo cautivo
(aunque impreciso, lesivo)
mal de malo conocido.

Entre el erebo y el cielo,
ajustada a la medida
de mi corazón en celo,
una sombra de canguelo
me acompaña a la salida.

La vuelta

La vuelta de la playa al parvulario
me deja estrés mezclado con calor
exijo pues un frío redentor
de los que congelan hasta el salario.

Ya asoman mis terrores inconfesos
por un resquicio gris del protocolo
ministerial, ni encerrándome solo
me haréis apostatar del plan de besos.

Aquí me tenéis, preparando el CV
por si en la cara oculta de la luna
consigo una vacante en una nube.
Ahora os dejo, que aunque prisa no hay ninguna
me han dicho que accediendo por YouTube
consigues bonos para la vacuna.

Sin ti

I
Más solo que el primero de la fila
más sucio que la espada de Nerón
más en vilo que el pelo de Sansón
rendido a la tijera de Dalila
más flaco que la raspa de una anguila
más turbio que una araña de Redon
más pobre que este pobre corazón
más perdido que el karma de Godzilla
más hosco que el grillete de Espartaco
más feo que el marqués de Bradomín
más mustio que el capote de Chamaco
más rengo que un central de futbolín
más harto que quien sale a por tabaco
y nunca ha de volver con el botín.

II
Más tocado que el cielo que te toca
más hundido que el barco de Errol Flynn
más vivo que el charango de Comín
muriendo en cada puerto de tu boca
más loco que quien mal te vuelve loca
más húmedo que el mar de Little Jim
más nadie que Silvestre sin Piolín
más reo que del boquete la broca
más huero que el cerebro de un chanquete
más clueco que el sentir de una gallina
más triste que amarraco por pedrete
más fatuo que el ardor de una ursulina
asomada al Despierta de Negrete
así estoy yo sin ti (como Sabina)

Cenicienta

¿Qué no darte que darte yo quisiera?
si apenas tengo mío el esqueleto
asomado al balcón de este careto
donde pugna el necio con la fiera.

¿Qué negarte? si hacerlo es ir negando
mi propia voluntad, mi propio instinto,
cada beso -a cada beso distinto-
y el sol que te traigo de contrabando.

Todo es para ti: mi mundo entero,
la tierra, el agua, el aire y el fuego,
el tiempo inexorable en que te espero,
la carroza, el aroma del espliego,
el zapato de cristal y hasta el suero
que anima el desconsuelo de mi riego.

Toda la mar por delante

I

Pluma en ristre me embarco a la aventura
de navegar contigo sin hundirme
anémico de genio y de figura
y ahíto de encallar en tierra firme.

Izando velas hacia nuestro cielo
desafiando a los vientos de la suerte
las olas arrostrando a contrapelo
batiéndonos el cobre con la muerte.

Así al cabo del destino aún resuena
ese tango tan gaucho y tan porteño
a la luz de la luna de mi pena
y aunque el mar con desdén me frunza el ceño
mamé de mis naufragios en la arena
que lo más grande está en lo más pequeño.

II

Navega sin temor, velero mío,
que nos tiende sus brazos la bonanza
y la isla que vigila este amorío
se deja ver ya por la lontananza.

Nos guía el vuelo de una estrella errante
que con tus ojos suma tres luceros,
al frente toda la mar por delante
juez y parte de días venideros.

La sal cicatrizando la sutura
que impone como un pérfido estilete
el zigzagueo de esta singladura,
excitado el timón, gravoso el flete,
el gran azul me enseña sin premura
el arte vitalicio del grumete.

Chuzos

I

Llueven chuzos como ecos de arrogancia
calándome tu nombre embravecido
le van faltando arrestos al olvido
le va pesando el cielo a la distancia.

Humedades que deja el aguacero
sobre estos simples celos que te escribo
ora te vas y no sé qué hago vivo
ora al volver no sé por qué no muero.

Debe ser que el amor es caprichoso
y cobarde, ese gran desconocido,
y tú y yo a veces somos el reverso
y la cara de un sueño vanidoso,
y otras veces erramos sin sentido
empadronados en el mismo beso.

II

Lloviendo como música de fondo
que purga los designios del destino
vamos cuadriculando lo redondo
buscando en cada arista el vellocino.

Y no nos damos cuenta de que el faro
alumbra dos caminos diferentes:
uno va del amor al desamparo
y otro bebe del agua de otras fuentes.

Dolientes corazones que desaguan
la savia por las venas del silencio
guardando el sinsabor para su adentro,
indóciles razones las que fraguan
la firme autoridad con que sentencio
el finiquito de este desencuentro.

Pesadillas IV: Balas

La primera ha decidido
instalarse entre mis cejas
la segunda, si me dejas,
que en la sien forje su nido.
La tercera de las balas
que ha ingresado en mi cabeza
sabe a sentencia de jueza
de las buenas por las malas.
La cuarta en seco ha lavado
con sangre mi entendedera,
la quinta bala no espera
que se levante el finado.
La postrera lleva un lazo
bordado de abajo arriba
y en el lazo una misiva:
aquí va mi último abrazo.