Te amo libre (inspirado en un poema de Mario Benedetti)

I

Te amo libre, igual que libre me entrego,
social, desnuda de prejuicios vanos,
inquieta y huidiza te amo, paganos
si lejos de jugar vetáis el juego.

Me doy como te das, sin ataduras
ni métrica ni aristas, te amo en prosa,
que esa boca que beso es tan valiosa
en carcajadas como en angosturas.

Te amo libre, del modo necesario
incluso las veces que no sos vos,
como parte de mi mundo y el contrario.

No es preciso insistir previo al adiós
que yo te amo al estilo del gran Mario
porque al fin somos mucho más que dos.

II

Te amo porque ocupas el espacio
prohibido de los miedos del archivo
en el mercado, en el colectivo,
yo te amo tan deprisa y tan despacio.

Me doy como te das, libre y valiente,
ajena a las miserias de otros lares,
a los timbres de tantos celulares,
mezclándote en la calle con la gente.

Te amo con criterio, a fuego lento,
en la vida y la muerte del deseo
te hámo, aun con hache y con acento.

Hasta puedo entonarlo en arameo
febril y agonizante cara al viento:
que sos mucho más que uno, ya lo veo.

Palabras

Vais urdiendo una a una los poemas
del alma, rivalizáis en belleza
con su piel, unidas gestáis la proeza
del idioma, aderezo de fonemas.

Del pensamiento sois puerta y trinchera
esquivas, petulantes o atrevidas,
soeces o sencillas, dirigidas
a quien tiene más que humo en la sesera.

Cónsules latinos de la pandemia
transoceánica de verbos errantes,
de mil sinónimos, de polisemia.

Elegantísimas, bellas, sonantes,
limpiáis dando esplendor en la Academia,
lengua castellana, la de Cervantes.

Miedo

Miedo del miedo aprendido,
de tenerlo todo claro,
de lo malo conocido,
de no ver la luz del faro.

Miedo al yerro iterativo,
miedo al infarto del alma,
a no encontrar adjetivo,
a la tensión y a la calma.

Miedo a que no pase el tren
por la estación del olvido,
a decirte nena, ven,
y me la juegue Cupido.

Miedo al triunfo del androide,
del circuito sobre el seso,
a que muera el celuloide
sin darle un último beso.

Miedo a enfermar de tristeza,
a la quiebra espiritual,
a cometer la torpeza
de despreciar al rival.

Miedo a ser condecorado
con la insignia del valor,
a que aumente en medio grado
cada verano el calor.

Miedo a saberme feliz,
miedo a que no se me pase,
a cometer un desliz
sin que me tiemble la base.

Pesadillas II: Habia una luz

Había una luz
detrás de su mirada,
la vi enseguida,
detrás de su mirada
había una luz encendida.

Había peligro
detrás de sus labios
y de su frente,
detrás de sus labios
había peligro inminente.

Había enfermedad
detrás de su sonrisa
facinerosa,
detrás de su sonrisa
había una enfermedad contagiosa.

Había un ángel
detrás de su semblante,
impío candor,
detrás de su semblante
había un ángel exterminador.

Había un secreto
detrás de su falda
que tú no conoces,
detrás de su falda
había un secreto a voces.

Había un incendio
al filo de sus ramas
de cristal,
al filo de sus ramas
había un incendio forestal.

Había siempre un hombre
dentro de su bañera
de porcelana,
dentro de su bañera
había siempre un hombre rana.

Había una casa
para el anillo de pedida
de diseño,
para el anillo de pedida
había una casa de empeño.

Había un palacio
para que fuese feliz
como Letizia,
para que fuese feliz
había un palacio de justicia.

Había una luz
detrás de sus pupilas
de mermelada,
detrás de sus pupilas
había una luz apagada.

Pequeña serenata nocturna

Hoy soñarás
que mañana soñarás
que mañana soñarás
que mañana soñarás
que mañana soñarás
que mañana soñarás
que mañana soñarás
que mañana soñarás...
que el día del fin del mundo soñarás
conmigo.

Hoy soñarás
que anoche soñaste
que ayer soñabas
que ayer soñabas
que ayer soñabas
que ayer soñabas
que ayer soñabas
que ayer soñabas...
que el primer día del Big Bang soñabas
conmigo.

Hoy soñarás
que mañana soñarás
que ayer soñabas
que mañana soñarás
que ayer soñabas
que mañana soñarás
que ayer soñabas
que mañana soñarás...
que cualquier día que sueñes soñarás
conmigo.

Corre la niña

Corre la niña menuda
por un pasillo que empieza
con el sueño de una duda
y que acaba en la certeza
la niña menuda corre
por un oscuro pasillo
busca la más alta torre
de todas las del castillo
menuda corre la niña
menuda la madre grita
menudo el padre que aliña
con incentivos la cita
menuda la niña corre
por un pasillo siniestro
la persigue Peter Lorre
M de miedo y maestro
corre ¡menuda la niña!
aireando negros rizos
ahora el pasillo es campiña
y los insomnios postizos
la niña corre menuda
la madre corre dormida
la noche se torna muda
hasta que el sol cobra vida.

Claudia

Esa hija que al alba no tuvimos
se esconde en las cloacas del ensueño
comiéndose las flores del empeño,
riéndose de las ganas que pusimos.

Ese aborto arrancado al subconsciente
flanqueado por las tropas del olvido,
adorada semilla de un descuido
en no sé qué peldaño de tu mente.

Yo, que era el rey del mambo number seven
en tu orgía de onirismo, digo
como Clapton, If I saw you in heaven.

Tú, entregada a mí en cada rincón,
feliz, alagando el sur de mi ombligo
¡turbio desvelo de la sinrazón!

Libertad

Algo más que estatua ufana,
que baricentro
donde confluyen las medianas
de igualdad y fraternidad,
algo más que un poema
de Aute hecho canción,
algo más que libertad
eres tú,
Libertad.

Algo más que un sentimiento,
un pulmón artificial
que nos respira con dificultad,
forma y fondo que en el fondo
tiene forma de mujer fatal,
centro de gravedad dúctil,
algo más que libertad
eres tú,
Libertad.

Algo más que antorcha viva,
motor del bien y del mal,
motivo del exceso y de la pasividad.
Bendita si frugal, si extrema perversa,
algo más que un margen global,
algo menos que Libertad
eres tú,
libertad.

La aritmetica de la vida

Tanta ave sin alas en estampida
la aritmética azul bajo el plumaje
+ ó -, compañeros de viaje,
- ó +, vil punto de partida.

- mentes fatuas, + rebelión,
- estrategia, + poesía,
+ imaginación, - porfía,
+ visitas a tu vientre all night long.

- política, + humanismo
totalitario, urbano, colectivo,
× derecho, - + de lo mismo.

- patria, + rollo subversivo,
que entre tú y yo sea el único abismo
llegar al 7º seguido vivo.

Pesadillas I: La bola de cristal

Veo un dedo en el gatillo,
veo el deseo hecho prisa,
varios besos de tornillo,
la liturgia de una misa

que no requiere oficiantes,
la desnudez prematura
del cuerpo de los amantes
al borde de la locura.

Veo un pubis rasurado
que a golpes, como poseso,
danza al ritmo de un pecado
de plástico o carne y hueso.

Veo dos cuerpos ardientes
entre el placer y el esfuerzo
y unos labios sonrientes
que anticipan el almuerzo.

Veo borrosas figuras
empapadas en fluidos,
veo heridas cuyas curas
sobrepasan los sentidos.

Veo llagas, cicatrices
en una noche de hambruna,
veo que no son felices
cabalgando hacia la luna.

De repente es todo oscuro:
la nube negra en pijama
con el dolor hace un muro
en el centro de la cama,

un muro de soledades
que pus y sangre derrama,
veo claras dos mitades:
el vagabundo y la dama.

Quemecago

Donde yo voy no hay rivales
ni fracaso ni condena,
sólo cantos de sirena
mojando los arrabales.

Donde voy van las estrofas
de Bécquer en procesión,
de Neruda la pasión
y de Quevedo las mofas.

El pasado y el presente
conviven en armonía,
componen la sinfonía
de la vida, allí la mente

navega sin timonel
y la culpa se comparte,
somos todos juez y parte
ella a veces, otras él.

Donde yo voy, Dios me guarde,
la razón es la que impera
por encima de la cera
de la vela que no arde.

Donde voy de vez en cuando
no hay armas ni funerales
ni fobias ni generales
que se hagan con el mando.

No hace falta ser hetero
donde voy de madrugada
ni desenfundar la espada
para ser un caballero.

Donde voy la religión
no es objeto de censura,
que el alma es tanto más pura
cuanto libre la oración.

Donde voy algunos días
nacen y mueren los besos,
allá tus ojos traviesos
rebosan miradas mías

activistas del placer,
allá henchidos de fortuna
desde el cuerno de la luna
veremos amanecer.

Ven conmigo a Quemecago,
te enseñaré cómo nado
en la alberca del pecado
dulcemente y no naufrago.

No escribo más, Quemecago,
quien quiera entender que entienda,
desnúdate de la prenda
que te atrapa, ven al lago

donde habitan los que saben
que un mundo nuevo es posible
en que no salte el fusible
del dolor, los que caben

en un puño solidario
por ser todo corazón,
los que antes que estar son,
los amigos de mi barrio.

Quien quiera dormir conmigo

Tiene que saber volar
al estilo de Subiela
y en sus sueños tripular
un bajel a toda vela.

Ha de subir a la cima
de la cumbre prohibida,
viviremos en Vailima
sin anillos de pedida.

Viraremos en redondo
cinco o más generaciones,
seremos dos polizones
por las calles de Macondo.

Por la forma en que camino
ha de leer amor sincero,
que para rosas y vino
está el treinta de febrero.

Mi nínfula, mi Lolita,
mi Julieta habrá de ser,
ma belle, mi Deborah Kerr,
mi Mazinger, mi Afrodita.

Despertarme del letargo
con aguacero en París,
bailar como Cyd Charisse
con vestido verde largo.

Amarme como la sueca
hacía con Cary Grant,
como Wendy a Peter Pan,
como Rodrigo a Babieca.

Como Acab a la ballena,
como Indiana al santo vaso
ha de amarme por si acaso
le contestase sí, nena.

Verá junto a mi el desfile
de las tropas de Cupido
susurrándome al oído
moon river, wider than a mile.

No es preciso aunque excitante
que seamos Bonnie and Clyde,
pero ni por un instante
un clon de Jekyll y Hyde.

La oscuridad

No tengo miedo a hacer mutis
por el foro hacia el averno,
eso sí, que sea en invierno
que es más sano para el cutis.

No me acojona el deceso
doloroso de las cuatro,
pero me aterra el teatro
amateur del postrer beso.

El óbito repentino
c'est a dire, kaput sin más,
como el mito de Jonás
tiene un encanto anodino.

La muerte no me impresiona
si me sorprende en la cama,
en los brazos de una dama
con ojos de silicona.

Mas si en el acto no muero
que no pida el desayuno
que en casa, sin ser grosero,
sólo hay sitio para uno.

Descansar entre cipreses
soñando con margaritas
hace más cortos los meses,
más llevaderas las cuitas.

Al hexágono acolchado
en que te cruzan las manos
no temo. Temo al chillado
llanto más que a los gusanos.

Sólo me asusta la vida
de rencor contaminada,
me asusta sufrir por nada
con la paciencia debida.

Sólo la vida me asusta
puñetera y mal parida.
Deja la luz encendida.
La oscuridad no me gusta.

Ave Maria

Sálvala, Dios, de este amor
que más que amor ya es audacia
¿o es que acaso tiene gracia
que esté con ese Señor?

De entre todas las mujeres
quiso a la más bendita
aunque en la última cita
nunca aparentas lo que eres.

De tanto quererla tanto
de su vientre deseó el fruto
sin temer en absoluto
que un ave de mal agüero,
quizá un espíritu santo,
profanara su agujero.

Mejor que rogar por mi,
pecador impenitente,
búscame en el bar de enfrente
e invítame a un rosolí.

Mejor que rogar ahora
por un alma sin remedio
libérame del asedio
cuando me llegue la hora.

Que habrá quien llore infinito
mientras me llevan al horno,
que más que pavor bochorno
sentirían si resucito.

Padre nuestro

Padre nuestro que reposas
posiblemente en el cielo
detrás de un tupido velo
coloreando mariposas.

Tu nombre es santificado,
tu voluntad satisfecha
en pos de un reino sin fecha
donde amar ya no es pecado.

No necesito un mendrugo
de pan para las trincheras,
basta con que las banderas
no me opriman con su yugo.

Prefiero ser ofendido
que ofensor en la batalla,
bríndame ser el canalla
lacerado y malherido.

Líbrame del terremoto
ufano de los espejos,
que soy yo mismo de lejos
posando para la foto.

Padre nuestro, a la deriva
me dirijo en ascensor
pues ya lo dijo el mejor:
la tentación vive arriba.

Granada en agosto es

Como verso sin Machado
como estudio sin estadio
como Chernobyl sin radio
como novia sin pecado.
Como huída sin McQueen
como Bogart sin sombrero
como el Dioni sin dinero
como principio sin fin.
Como un triángulo sin lados
como domingo sin paella
como la bestia sin bella
como Lisboa sin fados.
Como Sansón sin Dalila
como Holmes sin cocaína
como perro sin esquina
como sudor sin axila.
Como Santa sin trineo
como querubín sin alas
como ópera sin Callas
como Huesca sin Pirineo.
Como canto sin cigarra
como espíritu sin güija
como madera sin lija
como chupa sin macarra.
Como Iberia sin retrasos
como lluvia sin Gene Kelly
como güisqui sin la Cheli
como duelo sin diez pasos.
Como Hilbert sin espacio
como Hausdorff sin medida
como Rivera sin Frida
como Borbón sin palacio.
Como Boris sin armario
como retina sin ojo
como pubis sin matojo
como Garzón sin sumario.
Como semental sin cuernos
como cuernos sin amante
como amante sin infiernos
como infiernos sin un Dante.

Este calor

Este calor que te engancha
por el cuello en pleno agosto,
que convierte la uva en mosto
y el paso en fúnebre marcha...

Este calor veraniego,
este sudoku de grados
centígrados disparados,
este vil desasosiego...

Este caldo de cultivo,
este tórrido agujero
que suspira por febrero,
este foco radiactivo...

Estos sudores de luto
por la primavera amiga,
este vaciar la vejiga
veinte veces por minuto...

Tanto calor, tanta inquina,
tanta madrugada en vela,
tanto nieto sin abuela,
tanto sudar tinta china...

Este calor de justicia,
este sol abrasador...
Repleto me voy de amor
a Wonderland sin Alicia.

El plan η

El Mercurio reblandece
los cerebros de la Tierra.
Mercurio es, ergo, al calor
lo que Venus al amor
y lo que Marte a la guerra.

A Saturno, por mediar,
no le pesan los anillos
de la mano.
Júpiter uno robó
para entregárselo a Urano.

El compromiso entre ambos,
ya saben, dos hacen uno,
se celebró en alta mar
y lo ofició el gran Neptuno.

Pero este polvo estelar
que nos envuelve en un halo
acabó por confirmar
que uno era en esencia malo
y el otro un Plutón verbenero.

De inmediato se desprende
una sabia moraleja:
norte, sur, oeste o este,
no importa de donde venga,
si van a elegir pareja
fíjense bien que no tenga
un cuerpo azul marinado
más bien tirando a celeste.

Fado desenfadado

Saudades da minha terra,
llanto de amor clandestino
rebajado con mal vino
(pero esa es otra guerra).

En la garganta una espina
hiere el llanto del artista,
fado del malabarista
dios y hombre en su sentina.

Con el coraçao penando
por las calles portuguesas
van tres conciencias espesas
por Rua Nova, renqueando.

El futuro y el pasado
en un instante confluyen,
los recuerdos, adeus!, huyen,
fado triste, triste fado.

Un acorde lagrimea
por los trastes del olvido,
se carcajea Cupido
del amor de Dulcinea.

Fado, son de las tabernas,
canto a la desolación,
hostia en vena hecha canción
que paraliza las piernas.

Dame, luso iluso, un fado
en tanto emprendo la marcha
con la esperanza de escarcha
mas casi siempre obrigado.

El capuchino

Sugerente a los sentidos,
delicioso al paladar,
destierren al muladar
sucedáneos parecidos.

Cremoso amor, gozo pleno
artesano y sibilino,
en la vida un capuchino
sin ser fraile fue tan bueno.

De la blanca espuma asoma
-questa opera magistrale-
un motín febril de aroma.

Que en cafés no todo vale,
te lo digo como en Roma:
bocatto di cardinale.